Apenas soplaba el aire cuando el sol apareció.
Poca gente en el andén, el gallo habitual y un perro de los que miran con cara de persona adulta.
Quizá, sí, algo de frío.
Entonces: ella me miró / yo le miré.
ella me sonrió / yo sonreí.
Nos cogimos las manos frías
y nos arrojamos a las vías del tren.
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Es muy poética, pero si ella fuera yo, te habría dicho
¿Nos tomamos un cafetito en la estación?
Y ya me has vuelto a recordar algo, a Rabindranath Tagore
“Desperté con los primeros pájaros y ya mi lámpara moría. Y me fui a la ventana abierta y me senté; con una guirnalda fresca en mis cabellos sueltos… Por el camino venía él en la nieve rosada de la mañana. Traía al cuello una cadena de perlas y el Sol le daba en la frente. Y se paró en mi puerta y me dijo ansioso: ¿Dónde está ella, di? Me dio vergüenza de decirle: Ella soy yo, hermoso caminante, ella soy yo.
Anochecía y aún no habían encendido… Yo me cogía el pelo con desgana. Él llegaba en su carroza, toda incendiada de rojo por el Sol poniente. Traía el traje lleno de polvo. La espuma hervía en la boca anhelante de sus caballos… Se bajó a mi puerta y me dijo con voz cansada: ¿Dónde está ella, di? Me dio vergüenza de decirle: Ella soy yo, caminante fatigado, ella soy yo.
Esta noche de abril, la lámpara arde en mi alcoba, que la brisa del sur colma suave. El loro charlatán duerme en su jaula. Mi vestido es azul como el cuello de un pavo real, y verde mi manto como la hierba nueva. Sentada en el suelo, junto a la ventana, miro la calle desierta… Y pasa la noche oscura y no me canso de cantar: Ella soy yo, caminante sin esperanza, ella soy yo”.
No se si he comentado que siempre me ha gustado la poesía.
A la hora de los suicidas todas las cafeterías están cerradas.
Las matemáticas, la geometría, distan mucho de parecerse a la vida real. Si las paralelas nunca se tocan, no puede haberlas en las vidas. En todo caso, sólo han alargado el brazo.
Poético, sin duda. A veces lo poético es sinónimo de doloroso, de aquello que nos llega a las entrañas, aquello que nos duele. Poético.
Ellos también fueron paralelos: igual destino sin apenas tocarse.
En lo poético hay algo de vacío y todos los suicidas lo son porque la tierra se ha abierto bajo sus pies.
Estaba yo buscando algo y me tropecé con este poemita de Machado, quiese compartirlo con alguien y bueno…
Nada es lindo ni arrogante
en tu porte, ni guerrero.
Brotas derecha o torcida
con esa humildad que cede
sólo a la ley de la vida,
que es vivir como se puede.
El campo mismo se hizo
árbol en ti, parda encina.
Nadie escribe ya cosas así de sencillas.
María: he leído varias veces el verso de Machado, (que no conocía), y debo decir que me ha costado diferenciar entre Machado y tu subrayado final que también se podría considerar pate del verso, no tanto por la rima sino por la fuerza de la expresión.
Por navidad, aunque no haya mucho que celebrar, si quiero mandarle un deseo cordial de Paz y una estrofa de Pessoa, que no tiene que ver con la estación, ni con las celebraciones
“Eu não tenho filosofia: tenho sentidos…
Se falo na Natureza não é porque saiba o que ela é.
Mas porque a amo, e amo-a por isso,
Porque quem ama nunca sabe o que ama
Nem por que ama, nem o que é amar…”
Que entre con buen pie en el 2010
María: muchas gracias por compartirlo.
Buen pie también para tí.