Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Nada es casual, por eso cuando Rajoy más se empeña en no abandonar la meditación en el desierto, Zaplana encuentra una salida en Telefónica que es empresa de plena cobertura. La caldera de Génova 13 es tan intensa que Acebes se está pensando aceptar el puesto de speaker del Bernabéu que le ha ofrecido Ramón Calderón, (hablará cada quince días pero le escuchará todo el mundo y podrá hacerlo sin límite de adjetivos). Siempre se ha dicho que al PP le fallaban las comunicaciones quizá por eso muchos buscan una empresa de telefonía que les ampare. A ser posible que sea una empresa de móviles porque están hartos de vivir atados a un cable anclado a la pared.
Mientras, José Blanco admite que su partido vive en un spa de relax. El PSOE esperaba a que los diputados del PP les hicieran el pasillo en la primera sesión de control, pero cada vez que Rajoy los pone firmes en la puerta, se le va alguno de la fila. Un ensayo fallido tras otro hasta caer en la melancolía de la autoridad cuestionada. Y así no hay quién haga política, ni quién rinda honores con cierta presencia. Rajoy, un tanto aturdido por el silencio del desierto en sus oídos, le ha comprado el argumentario al enemigo y pide ?tranquilidad? en los momentos difíciles. Solbes estará encantado porque ya ha conseguido que el líder de la oposición asuma los principios de la política por hipnosis, aquello de mira a mis ojos y no temas. El concepto clave es la confianza ciega: si crees en mi llegarás al reino de los cielos y a pagar la hipoteca que está igual de lejos para el español medio que no sea Taguas, (ese hombre que nada más dejar Moncloa empezó la casa por el tejado). Pero basar la política en actos de fe es algo muy arriesgado en tiempos de escasez de vocaciones; en economía el español está por meter los dedos en la llaga del Euribor y en política no parece que pedir calma sea lo más adecuado cuando ya se escuchan carreras por los pasillos. En el PP se practica la política del corrillo donde el personal se desahoga con libertad y comentan las últimas jugadas como si hablaran de la Liga de la Gaviota. Nunca antes se había dado el caso de tanta gente que sale a fumar, incluso fuman los que no les gusta el tabaco. Cuando se habla entre pitillos es porque ha regresado el tiempo de la trinchera. Y por debajo de las puertas de los despachos se escapan hasta las metáforas más perversas, de ahí que alguien tan comedido como Gustavo de Arístegui haya hablado de un ?chikilicuatre? en las listas. A estas alturas sólo hay en España dos personas que parecen ignorar su destino: Frank Rijkaard y Mariano Rajoy.
Blanco habla de Rajoy como el Llanero Solitario, lo cuál da una idea del tipo de series de televisión que le gustan a Blanco, pero no va mal encaminado. Lo cierto es que, hoy, la única manera que tiene Mariano Rajoy de volver a casa con un triunfo es coger una bufanda, echarse a la calle y caminar hasta La Cibeles para confundirse con los hinchas del Real Madrid. Eso y no perder la esperanza.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Que Berlanga haya dejado de hacer cine no significa que no falten argumentos. Con permiso de Luis Escobar (que en gloria esté), la celebración de la Liga del Real Madrid era el ensayo de La Escopeta Nacional IV. Desde los romanos a este siglo, todos los triunfos se han festejado con un punto hortera; éste no iba a ser menos. De ahí las bocinas de gas, La Castellana cortada y un rocío de gente a pie. Padres de familia que se habrían metido en la cama a las diez, después de la tradicional cena de tortilla francesa y loncha de jamón de york que tanto ha hecho por la dieta dominical del español. Alguno de ellos ejemplares vecinos que pierden el oremus de tal manera que aparecen en televisión como auténticos homínidos en pleno orgasmo deportivo. Ellos, sí, los que han pisoteado las flores y han trastocado el material urbano hasta dejarlo hecho un solar. Su locura la pagaron los tulipanes.
No es la subida del IPC, ni la del Euribor, lo que saca a los madrileños a las calles. Mucho menos una respuesta a la invasión de las tropas de Murat. Doscientos años después, el pueblo se echa a la calle para cantar el alirón-chimpón de un equipo de fútbol (de levantar la cabeza el teniente Ruiz, la volvería a meter en la urna de la Plaza de la Lealtad). Y de aquella noche esta resaca de lunes de triunfo y de sacar pecho en el bar, sin importarles quién pagará la limpieza de sus desmanes. Si por el entusiasmo popular fuera el autobús del Real Madrid habría sido llevado en volandas, igual que un paso de Semana Santa con Dolorosa. Y el timón del vehículo, (poco parece el volante para la ocasión), guiado por el brazo incorrupto de la Santa de Avila. Raúl bajo palio. Curas, sotanas, monaguillos, repique de campanas y todo para configurar un cuadro más barroco que el de la coronación de Napoleón por el Papa Pío VII en Notre Dame. Y ya puestos unas jornadas de amnistía fiscal para que el pueblo llano experimente la satisfacción que conocen los Albertos.

No hemos pasado, efectivamente. Se trata de la celebración de un equipo de fútbol, nada más, que ya tiene un estadio para el desparrame sin necesidad de cortar la ciudad y desbordar a La Cibeles con testosterona guerrillera. Por igual motivo nadie podrá evitar que los alumnos de una academia de bachillerato a distancia, no corten el lateral de La Castellana después de los exámenes de junio. Superar el logaritmo neperiano, a los veinticinco años, debe estar premiado tanto como ganar la Liga. La Cibeles, superviviente de los fanfarrones y de la Guerra Civil, no tiene porqué aguantar este carrusel de lo hortera, tan demoledor y de vergüenza ajena. Hacen unas reproducciones de polispán estupendas y caben en el Bernabéu.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Que Berlanga haya dejado de hacer cine no significa que no falten argumentos. Con permiso de Luís Escobar, (que en gloria esté), la celebración de la Liga del Real Madrid era el ensayo de ?La Escopeta Nacional IV?. Desde los romanos a este siglo todos los triunfos se han festejado con un punto hortera, éste no iba a ser menos. De ahí las bocinas de gas, La Castellana cortada y un ?Rocío de gente? a pie. Padres de familia que se habrían metido en la cama a las diez, después de la tradicional cena de tortilla francesa y loncha de jamón york que tanto ha hecho por la dieta dominical del español. Alguno de ellos ejemplares vecinos que pierden el ?oremus? de tal manera que aparecen en televisión como auténticos homínidos en pleno orgasmo deportivo. Ellos, sí, los que han pisoteado las flores y han trastocado el material urbano hasta dejarlo hecho un solar. Su locura la pagaron los tulipanes.
No es la subida del IPC, ni la del Euribor, lo que saca a los madrileños a las calles. Mucho menos una respuesta a la invasión de las tropas de Murat. Doscientos años después el pueblo se echa a la calle para cantar el alirón-chimpón de un equipo de fútbol, (de levantar la cabeza el teniente Ruiz, la volvería a meter en la urna de la Plaza de la Lealtad). Y de aquella noche esta resaca de lunes de triunfo y de sacar pecho en el bar, sin importarles quién pagará la limpieza de sus desmanes.
Si por el entusiasmo popular fuera el autobús del Real Madrid habría sido llevado en volandas, igual que un paso de semana santa con Dolorosa. Y el timón del vehículo, (poco parece el volante para la ocasión), guiado por el brazo incorrupto de la santa de Ávila. Raúl bajo palio. Curas, sotanas, monaguillos, repique de campanas y todo para configurar un cuadro más barroco que el de la coronación de Napoleón por el Papa Pío VII en Notre Dame. Y ya puestos unas jornadas de aministía fiscal para que el pueblo llano experimente la satisfacción que conocen los Albertos.
Nos hemos pasado, efectivamente. Se trata de la celebración de un equipo de fútbol, nada más, que ya tiene un estadio para el desparrame sin necesidad de cortar la ciudad y desbordar a La Cibeles con testosterona guerrillera. Por igual motivo nadie podrá evitar que los alumnos de una academia de bachillerato a distancia, no corten el lateral de La Castellana después de los exámenes de junio. Superar el logaritmo neperiano, a los veinticinco años, debe estar premiado tanto como ganar la Liga.
La Cibeles, superviviente de los fanfarrones y de la Guerra Civíl, no tiene por qué aguantar este carrusel de lo hortera, tan demoledor y de vergüenza ajena. Hacen unas reproducciones de polispán estupendas y caben en el Bernabéu.

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