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Marca España

junio 10th, 2013 - la gaceta de salamanca - Sin comentarios

Hasta el momento habíamos sido el “Marca” y “España-ra-ra-rá” que era una manera de entender la historia con música de Manolo el del Bombo, músico autodidacta que animó a la selección en los momentos más ingratos, (desde el Naranjito hasta llegar a la Copa del Mundo), y del que se han olvidado de manera penosa. No fue Manolo uno de los invitados a la presentación de la Marca España en Bruselas que se montó Margallo y en la que no faltó presencia de flamenquito moderno.
La labor del Ministro de Exteriores es titánica porque se trata de modificar una costumbre. La llamada Marca España es aquello por lo que tenemos presencia internacional y para eso están las grandes empresas españolas y el deporte. Por supuesto que Rafa Nadal hace mas por la Marca España que cien presentaciones al mes en Bruselas. La otra “marca” es mas bien “mácula”, corresponde al destrozo de la moral, la palabra y las buenas costumbres en el que colabora activamente la clase política que se desprestigia a cada paso. Esa tristeza vital también nos define y mal que bien es otro de los parámetros que utilizan los hombres de negro para recomendar nuevos recortes y congelaciones. Y cuando digo recomendación hay que tomarlo en el sentido que las hacía don Vito, “el señor Corleone nunca pide un segundo favor”, decía su mano derecha.
El resto de la llamada Marca España es un lugar vacío de contenido, un cajón absurdo en el que cabe la Tuna hasta historias de la copla. De hecho Quintero, León y Quiroga no hicieron otra cosa que encuadernar en sus letras un sentimiento colectivo. Mal que le pese al ministro cada vez que se cierra un pequeño comercio se daña a la Marca España porque en ella está también la calidad de vida de los españoles. Y cada noticia sobre corrupción nos daña de manera traicionera porque nos devuelve a esa imagen de asaltadores de caminos que creíamos acabada con la muerte de Francisco Ríos González, “El Pernales”, y no. Lo que han hecho los del ERE de la Junta, Bárcenas, Urdangarin y otros trinconcillos no es mas que imitar a “Pernales” y al “Tempranillo”, exactamente lo mismo aunque lleven corbata y traje.
Finalmente esa marca en este momento también pasa por actitudes heroicas individuales que no acabarán reflejadas en un lienzo, pienso en esas madres que con graves dificultades económicas les hacen cada mañana el bocadillo a los niños antes de salir al colegio. Pan con algo, (y en algunos casos bocadillos mágicos como decía una madre que solo le daba pan al niño). Esa es la mácula de la marca, con razón Don Quijote lo fue de la Mancha, no de la Marca. No nos engañemos.

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Judias hervidas

mayo 5th, 2013 - la gaceta de salamanca - Sin comentarios

(“La Gaceta de Salamanca“, domingo 5 de mayo 2013)

Dalí era un genio que también pintaba cuadros, en realidad era un talento porque supo inventarse y luego aprendió a transitar por un siglo que quemaba Europa hasta quedar convertido en estatua viva que cuidaba de sus bigotes en público pero que descansaba de su talento en privado mirando al mar.
El joven de Figueras llegó a la Residencia de Estudiantes de la generación de los García Lorca, Buñuel y Pepín Bello hecho un cursi petimetre y acabó entronizado en vida como le ocurrió a Picasso con el que tanto tuvo que ver hasta cuando se distanciaron: “Picasso es español, yo también; Picasso es un genio, yo también. Picasso es comunista, yo tampoco”, (aunque en sus primeros años en París Dalí fue del PCF y de tal manera aparece en uno de sus autorretratos de línea cubista en el que figura un ejemplar de “L´Humanité”). La exposición del Reina Sofía de Madrid es una de las muestras de la década que debería estar entre las cosas que son necesarias contemplar para entendernos mejor, ahí tenemos claves del siglo XX español que nos hacen falta. Desde Philadelphia ha llegado el cuadro “Construcción blanda con judías hervidas” en el que actualiza al Saturno de Goya devorando a sus hijos; Dalí supo ver una premonición de la guerra civil que posteriormente sería confirmada. Las judías hervidas gritan el estruendo de voces que se escuchaban en las calles en 1936. Ese cuadro vale una exposición por sí mismo.
Quiso ser Rafael porque le gustó su cuello en un retrato pero no se conformó con ser un clásico y hasta que no le echaron de la Academia de Bellas Artes de San Fernando no empezó su camino rupturista y memorable. Entendió tan bien el poder de los “mass media” de los años cincuenta que en su cruzada por la modernidad se adelantó a Andy Warhol. Y para eso derritió cucharas y relojes hasta convertirlos en objetos que cuelgan de las ramas en un paisaje transitado por elefantes de patas de jirafa. A Dalí mas que con una audioguía se le entiende desde “El Jardín de las Delicias” de El Bosco, de esa manera uno puede acercarse al laberinto sin caer en el vértigo de la creación exagerada.
Todo eso cabe dentro de una biografía confusa que remata siendo distinguido como marqués por Franco. Darse una vuelta por el secreto de Dalí sin necesidad de comprenderlo, tan sólo de vivirlo, nos saca de una actualidad bastante triste comparada con cualquiera de sus cuadros. La encuesta del CIS habla de políticos tuertos y otros que están ciegos; la exposición de Dalí se refiere a algo de mayor trascendencia, (judías hervidas), al alcance de nuestra mirada que se asombra y engrandece.

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Figuras de cera

abril 21st, 2013 - la gaceta de salamanca - Sin comentarios

(“La Gaceta de Salamanca“, domingo 21 de abril 2013)

Al margen del IBEX hay otro indicador que refleja muy bien nuestro estado: el Museo de Cera de Madrid. A medida que la corrupción avanza las figuras son desplazadas desde la exposición a un almacén dónde dicen son “guardadas” pero allí lo mas normal es que se fundan y acaben en cirios. El traslado de personajes se vive con la misma atención mediática que tuvo “El Guernica” cuando llegó a España, allí están agolpados todos los reporteros del higadillo para cubrir la noticia. La última en abandonar el paraíso de cera ha sido Isabel Pantoja pero antes que ella salieron Marichalar y otros secuaces.
El espectáculo de la defenestración de la estatua sigue teniendo mucho tirón, es lo mas parecido a la guillotina que se conoce pero sin llegar a esos extremos de canibalismo revolucionario. De esta contundencia se ha librado Julián Muñoz porque “Cachuli” nunca tuvo figura en el Museo y bien se la merecía por aguantar en vida al insufrible Jesús Gil. Muñoz es el paradigma de la mala suerte puesto que hay cerca de doscientas causas abiertas contra políticos y, de momento, el único que ha entrado en la cárcel es él. Pantoja dice que se arrepiente por la cara A y por la cara B se haber conocido a Julián Muñoz, lo que no se puede imaginar es lo que Muñoz se tiene que arrepentir de haber sido tan fan de la Pantoja. Ella quiso ser la imagen de Marbella y bien que lo consiguió: fue la escultura viviente y borde de un régimen corrupto que daba sus últimas bocanadas en fiestas malayas. Ella que siempre ha sido tan lista para lo suyo no fue capaz de darse cuenta de la que tenía alrededor, (“dientes, dientes que es lo que les fastidia”). Paradojas de juzgado: Julián Muñoz que iba de alcalde de la Costa del Sol tiene por delante varios calendarios en la sombra.
Hay quién asegura que si el Museo de Cera continúa con su campaña de retirar delincuentes se va a quedar en una sala del minimalismo español, y puede estar en lo cierto. Igual que Jardiel se preguntaba si alguna vez hubo once mil vírgenes nos podemos preguntar si en algún momento fuimos gobernados por tipos honestos. El Museo podría habilitar un “limbo” en el que los personajes esperasen la absolución o el albarán que les envía directamente al crematorio de los muñecos. En este momento hay muchas figuras a la espera de sentencia.
Otros se libran de la expulsión porque no hay manera de reconocerlos y se benefician de la máxima que dice que cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia. Solo desde esa idea de esconderse detrás de una identidad engañosa se entiende que el Museo de Cera no está completamente vacío, y las cárceles mas llenas.

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Ruinas históricas

abril 14th, 2013 - la gaceta de salamanca - Sin comentarios

(“La Gaceta de Salamanca“, domingo 14 de abril 2013)

El Ayuntamiento de Valderas, al sur de León, ha dejado de ser algo útil para sus vecinos después de que la alcaldesa saliera corriendo como alma que lleva el diablo antes de que los libros de contabilidad se le cayeran encima porque la economía amenazaba desprendimiento por ruina. Corría la señora alcaldesa sin esperar al relevo en las urnas porque se le venían encima las deudas como se desprenden los aludes. No extrañaría que se hubiera dejado los zapatos en la escalera porque cuando se huye no está uno para detalles y taconeo.
Valderas apenas tiene dos mil habitantes pero la deuda sube hasta cuatro millones de euros. Valderas es un monumento a los años del pelotazo, a aquella época en la que los constructores sin escrúpulos fueron el mejor amigo de los alcaldes, su aliado natural con el que arrasaban en las marisquerías. De esa manera de gobernar como si nunca llegara el mañana se han producido catástrofes municipales de todo tipo. La competición en el boato mas pintoresco deja muertos y heridos reflejados en las notas del secretario del ayuntamiento. Eso sí, las cortinas estupendas y el coche del señor alcalde alemán con mas caballos que en la carrera de cuadrigas de Ben-Hur. Vaya el señor alcalde en su Audi y ríase la gente, o en su defecto se aparten a un lado que la autoridad corta el tráfico cuándo la ocasión lo requiere.
Lo de Valderas no lo arreglan ni los concejales yendo de peregrinación a Lourdes, la solución pasa por disolver el Ayuntamiento e integrarlo en otro municipio y que se den por fastidiados los que tengan facturas pendientes de liquidación. Me temo que será el primer caso de otros muchos que vendrán después. PSOE y PP han gobernado en esos ayuntamientos tóxicos pero ahora se presentan como los dos partidos que quieren recuperar la economía y el buen nombre de los ciudadanos, ¡y son los mismos dirigidos por los mismos que no han mostrado un gesto de arrepentimiento! La estrategia del otro lo hacía peor se les ha agotado porque en conjunto PSOE y PP no lo han podido hacer de manera mas desastrosa. Nadie pensó que iría a llegar la crisis y al retirarse las aguas se ha visto quién se bañaba desnudo como dice Warren Buffett. En la gestión descabellada de la hacienda local se ven las barbaridades cometidas durante estos años.
La ceniza de la crisis dejó detenido el tiempo como ocurrió en Pompeya con la lava del Vesubio y en los apuntes contables podemos ver reflejada una manera de hacer política con violencia hacia los ciudadanos a los que lejos de dejarles un buen pueblo les abandonaron en un agujero negro de la economía local.

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Cristina Imputada

abril 7th, 2013 - la gaceta de salamanca - Sin comentarios

(“LA GACETA DE SALAMANCA“, domingo 7 de abril de 2013)

El deporte no siempre es salud y si no que se lo digan a la infanta Cristina que por culpa de unos Juegos Olímpicos se le cruzó en la vida un jugador de balonmano. La infanta no puede desligar su condición de afín a su marido así como tampoco puede negar que es la hija del rey. Todo forma parte de la teoría de la pared, quién mas y quién menos nos apoyamos en otra persona próxima de la que no nos podemos desligar. Sucede que en el caso de la infanta también se apoya en la línea sucesoria y eso son palabras mayores en una institución basada en la sangre y en la herencia, de ahí que se le pudiera pedir una mayor ejemplaridad de la que ha tenido al margen de la situación procesal que decidan en el juzgado.
Es verdad que Cristina no puede desligarse de ser hija de su padre y que esa circunstancia podría haber sido relevante, según Torres, para que Nóos hiciera caja con fines espúreos porque el aún duque parece que tenía intenciones crematísticas allí dónde se leía entidad sin ánimo de lucro. En eso está la pelea técnica del fiscal con el juez y en los próximos días sabremos si la infanta tiene que pasar por el juzgado pero la extraña situación afecta al resto de personas “adosadas” a su vida: padre, marido, institución y hasta la marca España según Margallo. Esa responsabilidad en cascada provoca que las ondas del lago en el que ha caído la piedra de la sospecha lleguen a los pies del príncipe y que algunos maniobren para que convenza al rey para que abdique.
Cristina está entre varios frentes, ninguno bueno: el matrimonio, la antigua representación en Nóos, los correos que pudiera aportar Torres y su propio destino. No se trata de un escándalo más, huele a cambio de ciclo. No se escuchan los tambores republicanos por el monte pero si que a la monarquía le corresponde marcar un nuevo rumbo si no quiere que el ciudadano deje de creer en ella y empiece a pensar por sí mismo. Una infanta imputada es malo y una infanta indultada por la fiscalía anticorrupción antes de tiempo también es mal asunto.
Para la defensa se ha contado con Miguel Roca, padre de la Constitución, y por lo tanto personaje secundario de “Cuéntame”. El abogado simpático que va en moto y representa a Urdangarin ya no vale. A Roca le han llamado desde Zarzuela porque el rey asume la defensa de su hija, (lo haría cualquier padre), pero entonces el rey deberá asumir también las consecuencias de la imputación.
Demasiadas cartas se apoyan en este castillo de naipes construido en un lugar desprotegido de los vientos. Si alguna cae hará un gran estruendo con epicentro en el chalet millonario de Pedralbes, “Villa Ambiciones II”.

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Urbanita suelto

marzo 31st, 2013 - la gaceta de salamanca - Sin comentarios

(“La Gaceta de Salamanca“, domingo 31 de marzo 2013)

Han sido pocos días pero intensos. La crisis ha llevado a muchos a redescubrir el pueblo de sus abuelos dónde se han dado no pocas circunstancias curiosas: la primera de ellas que en el campo no siempre hay cobertura 3G, lo cuál ha provocado un cortocircuito neuronal de los urbanitas que no pueden vivir sin enviar fotos por wasup cada tres minutos. Entiéndase: ellos descubriendo un mundo nuevo sin poder mandar a sus dos mil seguidores la cara de un ternero al ver pasar a un idiota con un teléfono de pantalla plana.
Cuándo arranque el último coche de la invasión urbanita el pueblo, y sobre todo sus habitantes, podrán recobrar la paz cotidiana. Ya no tendrán que soportar a los niños del urbanita que se quejan por el sonido de las campanas que no les dejan dormir, (en cambio con su música pegada a la cabeza con auriculares duermen perfectamente). Dejarán atrás esas miradas de terror de los que descubren que para calentar la chimenea es necesario cruzar un patio mojado y acarrear con troncos. Se habrán ido los que se hayan espantado al escuchar relatos de palomas mensajeras que volaban con mensajes de un lado a otro de la comarca, (¿Y Twitter?).
Por fortuna las vacaciones de semana santa no son tan largas como para provocar la extinción de las zonas rurales. Ese amor al campo se les habrá pasado en pocos días. Lo que dicen acerca de regresar al pueblo y dejar atrás las comodidades de la ciudad es apenas un calentón, enseguida se les pasa por fortuna para los abuelos que ven aterrados como una invasión de piji-primos amenaza con instalar un hotel rural con encanto en lo que desde siempre ha sido un paraje divino sin necesidad de que nadie venga de la ciudad para descubrirlo. El mayor encanto de los pueblos pequeños es su condición de aldea gala que resiste el empuje de la tecnología de Steve Jobs.
Sabemos que los urbanitas siguen allí porque ha caído el tráfico de mensajes al móvil pero en las próximas horas volverán a la cobertura plena y entonces empezarán a llegarnos textos y fotos. “Una gallina” escribirán como gran descubrimiento, “y tiene huevos, con perdón”, añadirán a modo de gracia. Dirán que han descansado “mogollón” y que la vida en el campo es “alucinante-tía”. Lo que no sabe el urbanita es lo que descansa su parentela una vez el todo terreno se ha perdido por el horizonte, habitualmente en dirección opuesta a la autovía pero cualquiera le lleva la contraria al navegador; si dice que por el barranco allá que van, por supuesto, y porque ¡menuda pereza bajar la ventanilla para preguntarle a un pastor si ese camino de tierra lleva a alguna parte!

Han sido pocos días pero intensos. La crisis ha llevado a muchos a redescubrir el pueblo de sus abuelos dónde se han dado no pocas circunstancias curiosas: la primera de ellas que en el campo no siempre hay cobertura 3G, lo cuál ha provocado un cortocircuito neuronal de los urbanitas que no pueden vivir sin enviar fotos por wasup cada tres minutos. Entiéndase: ellos descubriendo un mundo nuevo sin poder mandar a sus dos mil seguidores la cara de un ternero al ver pasar a un idiota con un teléfono de pantalla plana.
Cuándo arranque el último coche de la invasión urbanita el pueblo, y sobre todo sus habitantes, podrán recobrar la paz cotidiana. Ya no tendrán que soportar a los niños del urbanita que se quejan por el sonido de las campanas que no les dejan dormir, (en cambio con su música pegada a la cabeza con auriculares duermen perfectamente). Dejarán atrás esas miradas de terror de los que descubren que para calentar la chimenea es necesario cruzar un patio mojado y acarrear con troncos. Se habrán ido los que se hayan espantado al escuchar relatos de palomas mensajeras que volaban con mensajes de un lado a otro de la comarca, (¿Y Twitter?).
Por fortuna las vacaciones de semana santa no son tan largas como para provocar la extinción de las zonas rurales. Ese amor al campo se les habrá pasado en pocos días. Lo que dicen acerca de regresar al pueblo y dejar atrás las comodidades de la ciudad es apenas un calentón, enseguida se les pasa por fortuna para los abuelos que ven aterrados como una invasión de piji-primos amenaza con instalar un hotel rural con encanto en lo que desde siempre ha sido un paraje divino sin necesidad de que nadie venga de la ciudad para descubrirlo. El mayor encanto de los pueblos pequeños es su condición de aldea gala que resiste el empuje de la tecnología de Steve Jobs.
Sabemos que los urbanitas siguen allí porque ha caído el tráfico de mensajes al móvil pero en las próximas horas volverán a la cobertura plena y entonces empezarán a llegarnos textos y fotos. “Una gallina” escribirán como gran descubrimiento, “y tiene huevos, con perdón”, añadirán a modo de gracia. Dirán que han descansado “mogollón” y que la vida en el campo es “alucinante-tía”. Lo que no sabe el urbanita es lo que descansa su parentela una vez el todo terreno se ha perdido por el horizonte, habitualmente en dirección opuesta a la autovía pero cualquiera le lleva la contraria al navegador; si dice que por el barranco allá que van, por supuesto, y porque ¡menuda pereza bajar la ventanilla para preguntarle a un pastor si ese camino de tierra lleva a alguna parte!

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Lágrimas negras

marzo 24th, 2013 - la gaceta de salamanca - Sin comentarios

(“La Gaceta de Salamanca“, domingo 24 de marzo 2013)

Bebo Valdés era un músico enorme pero de cerca parecía mucho mas alto. Cuando vino a Madrid por poco no se da con la cabeza en el marco de la puerta del estudio de radio; hacía frío y llevaba un abrigo que me pareció muy propio de ciudadano del norte, “este chaquetón no es nada comparado con el de allá, en Suecia hace un frío del carajo”. Esa última parte de la frase es muy cubana, allí la usan cuando en el malecón sopla algo de viento en invierno porque el resto del año hace “un calor del carajo”.
Ahora que lo pienso los recuerdos de mis cubanos favoritos están ligados a un abrigo: el día en el que entrevisté a Celia Cruz le ayudé a desprenderse de un pesado abrigo de visón. Cabrera Infante llevaba un abrigo azul de corte inglés, le acababan de dar el Cervantes pero él ya se había convertido en todo un lord del Caribe afincado en Londres.
A lo que iba: las manos de Bebo eran enormes con dedos irregulares amaestrados en la tortura de tocar un piano en el hall de un hotel para entretener a clientes que beben güisqui y comen panchitos. Bebo se dedicó gran parte de su exilio a ese menester, hasta que la fama le sacó del ostracismo y le permitió reunirse con otro grande del piano Chucho Valdés, su hijo, (del que estuvo separado cerca de cuarenta años pero con quién mantenía la cercanía del pentagrama). Chucho aprendió de su padre a distancia, a demasiada distancia pero aprendió.
Cuento que conocí a Bebo Valdés mientras promocionaba un disco con “El Cigala”. Bebo era disciplinado y venía a las entrevistas, “El Cigala” ya me lo habían advertido de la casa de discos: no concedía entrevistas hasta pasadas las cinco de la tarde. Pues casi mejor porque así pude conversar con Bebo de Cuba, boleros y pianos. Para él Cuba era un recuerdo añejo como el ron pero sin sabor; el bolero una puerta para hablar con Dios; y el piano su verdadera voz. Hablaba y tecleaba con sus dedos un morse sobre la mesa de tal manera que su boca contaba una cosa y sus manos podrían estar narrando otra. No había en sus palabras una gota de rencor o de lamento de emigrante, se sentí cómodo viviendo en un país frío. Es posible que el calor que le faltaba lo encontrase en los pianos de hotel en los que ofició de maestro de jazz. Creo que no hace falta decir que era un genio, un tipo muy divertido cargado de anécdotas, con una intensa vida amorosa porque no solo de piano se alimenta un cuerpo.
Igual que la gran Celia hacía promoción allá dónde se le llamara. El disco era “Lágrimas Negras”, lo tengo dedicado porque agarró un rotulador azul con sus enormes manos. Lo que dice no me acuerdo, lo buscaré, pero lo que no olvido es su letra, (ni su música).

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Francisco

marzo 17th, 2013 - la gaceta de salamanca - Sin comentarios

(“LA GACETA DE SALAMANCA“, domingo 17 de marzo 2013)

Nadie como la Iglesia para manejar rito, tiempos y escenografía. Durante tres días captaron la atención del mundo con una sola cámara en plano fijo enfocando una chimenea bastante fea, no les hizo falta acudir a un concurso de ideas para poner otra chimenea mas vistosa. Con ese plano fueron líderes de audiencia mientras nos tenían pendientes del color del humo y tras la fumata blanca todos a mirar cuándo aparecía el nuevo Papa al balcón.
Roma nunca ha dejado de ser “caput mundi”, lo decía Indro Montanelli. Se marcharon los emperadores pero llegó la Iglesia y desde hace dos mil años ejerce un poder universal que tiene por lengua diplomática al latín. Roma ha elegido nuevo Pontífice a un hombre de apariencia normal que se paga la cuenta de la pensión y que se aleja el boato. Tan sencillo que se ha puesto de nombre Francisco pudiendo haber optado por otro nombre mas grandilocuente. El nuevo Papa se asomó al mundo desde el balcón de la Plaza de San Pedro con la serenidad de un líder: no abrió los brazos en señal de triunfo, no miró al cielo, no buscó la mística si no que agachó la cabeza ante los creyentes y pidió que rezaran por él. En ese gesto tranquilo se vio una pose taurina, un Papa por estatuarios que tiene muy claro qué clase de faena le espera. Francisco es un líder desde la primera aparición pública, la base de su liderazgo es el regreso a la sencillez, cuánto más se aleje de la pompa más César de Roma será. Dicen que cuando era obispo de Buenos Aires no reservaba asiento a nadie, si algún mandatario anunciaba su presencia se tenía que buscar la vida entre los huecos que hubiera en la catedral y que esa idea la piensa proyectar en El Vaticano dónde salvo la curia el resto tendrá que distribuirse por la Basílica.
El nuevo Papa ha pedido a sus compatriotas que no viajen a su entronización a Roma y que donen ese dinero a los pobres. Sus primeros pasos están orientados con humildad; no es un teólogo profundo como Ratzinger, tampoco un mediático como fue Juan Pablo II, se ha puesto delante de una organización muy poderosa con un nombre sencillo lo que demuestra gran inteligencia y vocación de servicio. No sé lo que dirían en una escuela de marketing pero desde luego estamos ante una manera de liderazgo atípica, ante un hombre que rechaza la tiara para decir a los cardenales que tienen que ponerse en movimiento para que la Iglesia no caiga bajo los efectos narcotizantes de la autocomplacencia. Por lo tanto una vuelta a los viejos principios de caminar y difundir la palabra porque aquí hay mucho acomodado que cree que el mundo se conquista desde un plató de televisión.

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La momia

marzo 10th, 2013 - la gaceta de salamanca - Sin comentarios

(“La Gaceta de Salamanca“, domingo 10 de marzo 2013)

Años después de haber enterrado a Simón Bolivar en Venezuela perdura la idea de la “devotio ibérica” que los españoles trasladamos al nuevo mundo. Permanece el juramento de lealtad al caudillo por encima de todas las cosas y también la idea de que se ha de entregar la vida para que el Caudillo continúe su labor de manera inmortal. Llevados por ese ímpetu ibérico que ha cruzado siglos y mares en Caracas se disponen a embalsamar el cadáver de Hugo Chávez para convertirlo en momia de Lennin II, y quién sabe si Nicolás Maduro no lo usará para futuras consultas como si fuera la momia articulada del pulpo Paul. Esa ceremonia de necromancia sería líder de audiencia en las televisiones de Venezuela, Bolivia, Argentina, Cuba, Ecuador…¡e Irán!
Es muy triste llegar a líder carismático para acabar convertido en maniquí de escaparate, o en figura de cera de si mismo que será fotografiada por entusiastas que guardan cola y comen helados igual que harían en Disneylandia. Lo extraño es que alguien tan calculador de sus movimientos como fue Hugo Chávez no dejara nada escrito al respecto de su enterramiento, algo distinto a un Chávez céreo con la actitud de un Papa antiguo con la cabeza recostada sobre un almohadón. No cabe mayor esperpento o quizá sí: sacar en procesión a la momia del comandante como seña de identidad turística de Caracas, vender reproducciones a escala para colocarlas en la mesita de noche de tal manera que al despertar el muñeco nos vigile.
Chávez no podía haber tenido un peor final que acabar en manos de los chavistas que le quieren insepulto oliendo a naftalina, esa gente partidaria de limpiar la historia con un trapito y pasar un ambientador cada dos horas. La verdad es que es una muerte un tanto “friki” que desmerece a quienes quieren aprovecharse del cadáver, a los que siguen practicando la “devotio ibérica” siglos después y sin haber estudiado en qué consistía ese juramento a la diosa Tanit que tanto pasmó a los romanos que llegaron a la Península. El caudillismo es una forma de gobierno que tiene unos modelos repetidos de comportamiento que se cumplen igual en todas partes. Naciones Unidas debería hacer un manifiesto en contra de la momificación del líder; en Rusia no saben qué hacer con la momia de Lennin que tienen en algún sótano y exige mantenimiento de peluquería y maquillaje cada cierto tiempo.
El siguiente paso será encontrar a un grupo de notables que se quieran inmolar junto al líder como modernos guerreros de Xián dispuestos en innumerables filas que den el aspecto de un cortejo fúnebre en condiciones.

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Corinna in love

marzo 3rd, 2013 - la gaceta de salamanca - Sin comentarios

(“La Gaceta de Salamanca“, domingo 3 de marzo 2013)

Nada hay que distraiga mas que la política reducida a culebrón donde hay buenos, malos, despechadas y es fácil tomar partido sin tener muchas luces. Es mas agradable opinar de Corinna que de Bárcenas o Urdangarin que va camino de transmutarse en pajarito con bufanda. Despejada la incógnita por parte de la vicepresidenta del Gobierno: Corinna nunca trabajó para el CNI, nos queda su pulsera.
El pueblo ha tomado partido, por eso aplaudió con fuerza a la reina que el viernes fue a visitar al Cristo de Medinaceli, una aparición calculada para recibir el calor de la calle que se le niega en los kioskos dónde Corinna juega a reina de corazones, modelo de alta portada, amiga entrañable, gestora empresarial, rubia a su pesar con residencia en Londres y despacho en Mónaco, (¿No es mas sencillo vivir dónde tienes el trabajo?, estos ricos hacen cosas extrañas que nadie entiende). El pueblo que en su mayoría desconoce a Lope sí que intuye que “eso es amor, quién lo probó lo sabe”. La entrañable amistad con Corinna se queda en confidencia de alcoba si descartamos que la princesa no ha sido espía ni de extra en las películas de James Bond. Con ese morro, (recauchutado), que se lo pisa solo puede presumir de poner palotes a los jeques que dicen que está como un AVE y por eso estampan la firma.
Despejadas las incógnitas entorno a la ¿princesa?, (parece que solo lo fue en razón a su matrimonio con príncipe alemán), nos queda una clave digna de novela de Umberto Eco: la pulsera. En realidad el “pulserón” que luce Corinna en portada de “Hola”; los que saben estiman un valor cercano a tres millones de euros. Corinna ha calculado muy bien que solo el “pulserón” tenga relevancia en la fotografía: sobre fondo oscuro posa vestida de luto, viuda de sí misma o tal vez a la espera de resucitar entre la carne. El “pulserón” debe ser de alguna joyería puntera y su rastro fácil de identificar por un experto: no todos los días se vende una pieza de casi tres millones de euros.
Esas pistas nos llevarían a Machado a través de Lope, no hay que perderse en la métrica porque los clásicos nos pueden ayudar a resolver este enigma vestido de negro. Antonio Machado nos dijo que solo el necio confunde valor y precio, por lo tanto la pulsera vale mas por lo que significa que por lo que cuesta. Y Lope definió el amor en un soneto con estrofa clarificadora: “beber veneno por licor suave”. De esa forma iríamos de una pista a otra, del “pulserón” al comprador, de la espía a la enamorada, de la reina a los aplausos en la calle y de ahí a un rey adolescente que pinta corazones de tiza.

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