Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Si se estará poniendo serio el asunto que dicen que todo aquel que acredite haber estado en tres manifestaciones, o más, tiene un vale para el callista expendido del propio Acebes (puño y letra). La calle tiene un morbo especial y ahora algunos han descubierto que se pueden hacer en ella muchas más cosas que ir de compras.

La inercia está lanzada, a partir de este momento cualquier persona que tenga imaginación es capaz de movilizar un pequeño colectivo. Ya no se dice ir de botellón sino manifestarse a favor de los productos de La Rioja, tampoco se va a la playa como antes, sino a reivindicar un lugar en la arena. Los muy pijos dicen que los autobuses urbanos son concentraciones de pobres con mucho sueño, y el proletario sostiene que acabaremos viendo manifestaciones de marquesas portadas por sus mayordomos. Con el talento que tiene el español nadie es capaz de predecir el final de estos movimientos espontáneos, ¿por qué no uno en defensa de la tortilla de patatas sin cebolla?, ¿de los rabos de boina?, ¿del cabreado y estresado?, ¿y a favor de los cornudos mustios?

Incluso podíamos hacer manifestaciones festivas y circulares bajo el lema de la conga popular pro cualquier cosa. Uno ve pasar la cabeza y se apunta a coger por la cintura al último de la formación, así dando tumbos en plan juerga total. Los obispos están encantados porque en la calle se conoce a mucha gente, se hacen nuevas amistades y de paso se gestiona nueva clientela. En la calle se encuentra de todo (menos sensatez últimamente).

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

La piqueta ha empezado a darle golpes a los muros del cuartel Muñoz Grandes y pronto comenzará a meterse en nuevos desguaces. Se viene abajo un plan de diseño militar que comenzó en la primera mitad del siglo XX y que acaba en suelo urbano. La sociedad civil se ha extendido donde antes primaba el toque de corneta, la comida cuartelera, y las garitas por sorteo. Haber hecho la mili no tiene nada de especial, en este momento debe ser cosa de viejos, pero muchos españoles pasamos algunos meses en aquel Gran Hermano caqui donde te enseñaban canciones heroicas y había chicas de California en las taquillas. Soy de los agradecidos a aquel servicio por la patria, no tengo reparos porque mi mili fue bastante literaria, destinado a la biblioteca (en primera línea de combate? en caso de conflicto yo custodiaba los manuales de la guerra).

Seguro que el espíritu militar no tenía nada que ver con lo que nos tocaba hacer a los quintos, pelusos de la vida que buscábamos una cabina por la zona para hablar con la novia.

Hoy sé que muchos, cuando pasan por la carretera de Extremadura, miran de reojo, y muy rápido, la puerta de un cuartel que fue su segunda casa en aquellos años de mocedad atolondrada. Ya ni ellos tienen granos, ni en la guardia está el brigada de edad indeterminada que pudo estar en lo de Cuba y también en Vietnam.

No sería extraño que los niños que aprendan a caminar en esos nuevos parques lo hagan de forma marcial y al unísono del silbato, no en balde en aquellos cuarteles se dieron varias reencarnaciones de Napoleón Bonaparte.

Los habrá nostálgicos que se compren un primero con las mismas vistas que tuvo su garita en los días en los que Johnny cogió su fusil. Y masocas que tengan el trastero donde estuvo el cuerpo de guardia. Si los constructores fueran hábiles mantendrían algunos nombres, vivir en el edificio Lepanto no es poca cosa.

Aznar acabó con la mili y ahora Bono termina con sus cimientos. Uno pensaba que arriar bandera sería un acto más emotivo que enviar unas excavadoras a pegarle bocados al cemento.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Alrededor de la noche de San Juan se celebra un congreso internacional de brujas. Unas llevan escoba, otra al novio y algunas un teléfono móvil (siempre les ha gustado mezclar cosas raras). La noche más larga del año se presta a emociones fuertes. Uno puede acudir al campo con una manta y dos cervezas y esperar a que ocurran fenómenos extraños, habitualmente no son seres de otra galaxia sino rolletes de ésta. Cuando el hombre contempla su nimiedad en comparación con el universo le entran unas ganas enormes de convertirse en hormiguita reproductora. La mejor manta es un cielo roto de pequeños boquetes por los que asoma la curiosidad de Zeus.

Por lo tanto es muy recomendable estar atentos a los fogonazos que proporciona una noche a cielo abierto, manta desplegable y secretos que contar.

Es posible que no encuentre alienígenas pero igual descubre paisajes recónditos en el cielo de la boca.

Escribió Dylan Thomas un poema de noches y olor a vaca: “al diablo con las estrellas se dijo y comenzó a caminar hacia la oscuridad el aire traía aromas de conejos y vacas”.

Con una advertencia: la felicidad no expende billetes y el tiempo quema.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

La idea del Ayuntamiento y de Movistar no pudo ser más feliz. Convertir la Castellana durante cuatro horas en un carnaval brasileño debería ser una obligación anual. Excelente puesta en escena de Carlinhos Brown y mejor acompañamiento musico-erótico, gran nivel de mulata en los coros y un estudiado equipo de sonido que transmitía las sensaciones de la bazucada por todo el cuerpo. Una festividad que destacó en la misma tarde de las sotanas ariscas, por lo tanto doblemente festiva.

Brasil no es España, ni nuestra atascada Castellana, Candeal, allí donde Carlinhos creó el milagro de redimir niños por el método de los tambores. Como escribía un acertado colega en un periódico nacional: “La pobreza en Brasil tiene un nombre bonito, le llaman favela a un combinado inmundo de miseria y de reserva humana. De una favela se sale a tiros o por la vía musical. Carlinhos Brown siempre tuvo claro que puestos a que sonaran disparos mejor sería darlos en un tambor que con una banda de matones”.

La calle entera, una fiesta para trotar, una algarabía rítmica y Carlinhos a lomos del camión inspirado en Julio Verne, con dos ojos de pez que eran pantallas gigantes.

Lo mejor fueron sus recomendaciones: a los que hayan bebido, que vuelvan en metro; a los que tengan coche, que usen cinturón, y a los que hayan conocido a alguien interesante, que usen preservativo. Desde luego que él hizo todo lo posible por unir culturas y aproximar lenguas.

Carlinhos alcalde de Madrid por unas horas, ¡viva el Carnaval de la carne cuando el calor aprieta!

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Somos muy dados a escribir del escándalo y a silenciar las virtudes, no nos lo tengan en cuenta pero el oficio es así: para que un hombre sea noticia tiene que morder a un perro (al revés es de lo más corriente).

Cualquiera que haya pasado por las cercanías del monstruo inerte del Windsor se habrá dado cuenta de que las grúas trabajan a pasos agigantados. No es noticia que las planchas quemadas desciendan en orden y sin provocar destrozos.

Si hubiera habido algún desprendimiento toda la artillería mediática se habría lanzando contra la línea de flotación del desmontaje. Muy al contrario, la obra avanza con cautela y gran eficacia. Los héroes del Windsor son obreros, bomberos, arquitectos, camioneros que se han puesto el casco de servir a Madrid haciéndolo de la manera más acertada.

Se merecen el reconocimiento público, pero ahora mismo, antes de que terminen de tumbar el último rescoldo humeante. Sospecho que cuando acaben la misión, saldrán con la grúa a otra parte, será el momento en el que los políticos vengan a situarse en la foto.

Si supiera sus nombres los escribiría aquí; conste que le rindo homenaje a quienes trabajan porque la ciudad sea devuelta a su pulso cotidiano.

Cuando terminen nadie les pondrá una calle, pero ellos habrán abierto el tráfico a los madrileños sin dejar que el gigante cayera sobre nuestras cabezas.

Amigos, de verdad: gracias.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

La Conferencia Episcopal huele a naftalina y a roña. Lo último es una manifestación en Madrid para impedir que los homosexuales se casen porque en el fondo los maricas le dan mucha dentera a los curas. Absurda convocatoria que va a coincidir con el concierto festivo de Carlinhos Brown en las calles; por un lado, un rosario viviente y por otro, la música afro americana que invita a la lujuria de vivir.

Monseñor Carlos Amigo, obispo de Sevilla y hombre de argumentos más que razonables, ha dicho que con él que no cuenten. En cambio, ¡de nuevo!, dirigentes del PP se ponen en cabeza de la manifestación. Hasta aquí podíamos llegar con la igualdad y la tolerancia, algunos no pueden consentir que la ciudad se vuelva plural y abierta, la prefieren en coto cerrado de caza. Y los mariquitas al tablao a divertir a los señoritos con sus chistes amanerados.

¿Para cuándo una revuelta de marquesas por Serrano pidiendo que sólo circulen coches con chofer? ¿Y una de aristócratas pidiendo que vuelva la misa en latín?

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Mal que nos pese a partir del sábado día 4 las dos Españas se han reencontrado. Por desgracia para las víctimas el PP las ha utilizado en su beneficio, una cosa era apoyar la manifestación y otra colocarse en primera línea de pancarta. Curiosa sensibilidad de la derecha española: tan pronta para unas causas y tan olvidadiza para otras. Harán mal las víctimas si creen que sólo el PP las entiende. El sábado, incluso en el clamor de la calle, la maquinaria para buscar la paz seguía en marcha y esta vez parece que va en serio.

No son de recibo los insultos contra el presidente de una nación, ni las cartulinas con Zp y ETA dentro. No es verdad que el Gobierno olvide a las víctimas y tampoco nadie tiene pruebas de que esté negociando en secreto.

Lo peor de todo es la rabieta popular y el nuevo peldaño que han escalado hacia el monte. A partir de ahora ni “59 Segundos”, ni “Las Cerezas”, ni “Informe Semanal”. Quiere el PP sacar un índice de programas prohibidos como en su día lo hubo de libros.

La libertad de expresión está por encima de enfados puntuales y los periodistas que trabajan en TVE no se merecen un estigma.

A partir de ahora, salvo en la foca monje que sale en los reportajes de La 2, Las Tres Mellizas y la Carta de Ajuste? en todo lo demás no habrá acuerdo.

¡Qué asunto tan ingrato!

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Comprendo que con la sangre ajena se ha mercadeado, y en muchas ocasiones se ha pasado por alto el primer derecho que tienen los familiares de una víctima: a ser consolados. No hay palabras ni manos suficientes en España para borrar una sola lágrima de un menor al que le han matado a su padre, ni telegramas, ni flores, ni palabras de protocolo. Me duelen los falsos homenajes y las palabras huecas; en cambio, me emociona la verdad de un beso a deshora.

No creo que os haga falta que corten una calle para que os demos la razón; la tenéis antes de salir de casa.

Repudio a los que os manejan y a los que os quieren meter en un rebaño ¡cómo si todos los muertos fueran un colectivo! Con vuestro dolor no se hace publicidad, ni se negocia.

Cuando hablan de un futuro mejor supongo que se referirán a un imposible: que os devuelvan a quienes os arrebataron.

Si de algo sirve, si a alguien consuela, os digo que nunca caminaréis solos. La democracias se construye sobre la base de vuestro dolor, a partir de ahí los demás no tenemos más derecho que guardar silencio.

Sois de mi sangre, así lo siento.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Que Nino Olmeda le diera dos besos en la boca a Pedro Zerolo tiene varias interpretaciones: a) a Nino le gusta dejar las cosas claras, b) le quería tapar la boca. Uno que estaba cerca, pero no tanto para que la emoción salpicara, pudo escuchar que fueron besos de tapia, huecos, sonoros, formales y hasta un poco sacados de un capítulo de la abeja maya. Más que emoción había libación.

Iker Casillas, en un momento en el que todo el mundo habla de la Constitución Europea, logró los mejores aplausos cuando dijo que era mostoleño. Aznavour no tiene razón: siempre fue mejor Parla contigo que Venecia sin ti.
Ana Botella queda estupendamente de ceremonia y tiene mano derecha, ágil al entregar el premio a los componentes del Samur social: la calle para el que la trabaja, señora concejala.

Muchos fueron los premiados y gratas las emociones. Por allí andaba Juan Barranco al que rápidamente se vincula con Tierno (el profesor ateo convencido de que Dios nunca abandona a un buen marxista).

Enhorabuena a Constantino Mediavilla y a Nieves Herrero que hicieron de presentadores de gala, con galones y sin Gala (Antonio)? que hubiera ralentizado mucho los premios porque sólo sabe hablar de él en pretérito pluscuamperfecto.
Incluso le perdono a Inés Sabanés que me confundiera con Antonio Naranjo, compañero de columna y director de “El Diario de Alcalá”. Uno, (el que estuvo y ahora lo cuenta), nunca fue jefe de nada sino obrero de la palabra, cronista de emociones y amante de versos no alicatados.

Dicho sea esto para homenaje a los que hacen que Madrid-a-diario-sea, o lo que es lo mismo Madriddiario.es, gloria a los que ponen una estrella roja de cinco puntas como logotipo (en recuerdo del pasado bolchevique) y consiguen que aplaudan hasta los del PP.

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