Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Una vez superado el debate sobre los minipisos, en el que me quedé más sólo que la una defendiendo la propuesta de la ministra Trujillo, me dispongo a añadir otro nuevo elemento para la discusión. Ya que todo lo medimos por metros, todo lo pesamos, todo lo vemos con criterio de mayorista, la pregunta es: ¿cuánto ocupa un tonto? Pero un tonto del bote, un lelo, un panoli, un gilí, un papamoscas, un cabeza hueca, un marmolillo federado.

Esta pregunta se responde muy fácilmente cuando se va al volante: un tonto ocupa el espacio que le falta a los demás, se cruza de carril a carril y suele llevar detrás una cola de procesión en romería.

¿Qué espacio vital le hace falta a un tonto para desempeñar su labor sin que los demás se irriten? Si hiciéramos los números no habría en España suelo urbanizable para montar adosados para tontos del culo.

Sin duda que nos falta terreno.

Además, el tonto tiene la sensación del niño que ha ventoseado: todos se dan cuenta menos él.

Cada uno que haga sus cuentas y calcule dónde mete a sus tontos de cabecera para que no ocupen demasiado espacio.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Gallardón lloró la soledad en público (cosa extraña) y luego esperó a que el cielo hiciera una señal y el cielo no estaba por fuegos pirotécnicos; por lo tanto, guardó silencio. Ni una gota, ni una nube, ni una estrella fugaz. Dicho de otro modo: el alcalde le dio un capotazo al aire y ni las hojas de los árboles se movieron. Traducido: rien de rien. Más en concreto: mucho ruido y pocas nueces.

La queja del alcalde recuerda a la del hombre que fue al médico y dijo: “doctor, mi problema es que nadie me hace caso”. Y el médico, guasón, le respondió: “de acuerdo, ¡qué pase el siguiente!”.

Es decir, melancolía sobre la melancolía. Gallardón se ha convertido en un personaje orteguiano: cada vez que habla con el corazón parece que nos está dando el parte de cómo se perdieron Cuba y Filipinas.

No será la razón lo que le falte sino quienes se la tienen que dar. Nadie le discute la eficacia, ni el apoyo popular, ni la gestión. Da la impresión de que su reino no es de este mundo. Igual los túneles son escondites y de ahí su afición a horadar.

Esperanza no le quiere, eso es tan evidente como que vienen el calor y los toros. Seguro que Sabina le termina de apañar este desaguisado con unos versos que le encantarán a la presidenta (aunque ella ponga oídos sordos).

En la letra de todo bolero desgraciado siempre hay una gran historia de amor.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Decía Jardiel que sólo había dos maneras para alcanzar el camino de la felicidad: ser tonto o parecerlo. Cualquiera que haya mirado los números de los coches que se han vendido en los últimos diez años y los haya comparado con los kilómetros de autovía inaugurada, se habrá dado cuenta de que \”aquí no hay quien viva\”. Tenemos coches para inundar las autopistas de Europa nosotros solos y sin necesidad de llamar a nadie más. Lo de menos es la nieve, o el sol, la Semana Santa, el puente del 1 de mayo. Lo básico es que no podemos circular tanta gente.

Eso y que el personal pasa olímpicamente de las recomendaciones de la DGT cuando anuncian que no se salga a las carreteras porque están saturadas.

Ser feliz con un coche se está convirtiendo cada día más en misión imposible. Uno no gana más que para ponerle gasolina, pagar el seguro y luego soportar el atasco. Bien mirado, los esclavos vivían igual de amargados con la bola atada al tobillo, pero por lo menos no les hacían pagar el precio del metal.

En materia de circulación viaria pecamos de una inocencia que asombra. Creemos que con pagar el coche ya tenemos derecho a la pista libre del Scalextric. Algo indica que vamos a tener que cambiar de costumbres en materia de circulación.

En la carretera de Valencia me habría gustado ver al creativo de ese anuncio tan famoso que dice: “¿te gusta conducir?”. Más que nada para responderle con otro eslogan de moda: “va a ser que no”.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Dice el piloto del nuevo Airbus A-380, ese mamotreto alado que espanta a los rebaños de varias provincias a la vez, que el aparato se maneja como una bicicleta.

Cuentan que es maravilloso porque en él hay de todo, y uno piensa que en España hacen falta unos tres mil A-380 en los que quepan el alcalde de Valladolid y los gays, el de Ávila y unas lesbianas, los nacionalistas periféricos y regionales, los amargados y demás parientes coñazos. Un avión en el que pueda convivir la gente en paz, aunque sea durante unas horas.

Personalmente no me trago eso de que es una aeronave inteligente; si lo fuera llevaría cocina y harían unas paellas de escándalo. Toda aeronave que no incorpore una boutique del ibérico no merece la pena. Porque mucha tecnología y al final terminas comiendo plástico.

El nuevo avión es un mundo con alas, un trasto.

Dentro de poco lo veremos aterrizar en Madrid. Sabremos en qué momento llega porque se producirá un eclipse.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

El gobierno ha puesto en papel lo que para muchas parejas gays era un hecho: pueden estar legítimamente juntos. El mérito es de Pedro Zerolo que con su tesón ha conseguido horadar la piedra de la intransigencia.

Los logros de la libertad son lentos pero irreversibles, la Ley de Matrimonios Gays no hay quién la eche para atrás, ni los curas bramantes que llaman a la desobediencia civil de las normas.
Resulta insólito pero hay a quién le molesta el amor cuando no está reglado como ellos quieren.

Las palabras cambian de significado como también cambia la sociedad. Esgrimir una razón etimológica contra el matrimonio gay es algo tan absurdo como pretender cobrar un salario en bolsas de sal gorda, o ir desnudo al gimnasio tal y como significa la palabra original en griego. Y nadie iría a una Academia que no fuera la de Platón.

Pedro Zerolo ya puede estar satisfecho porque como político ha contribuido a una causa justa y como abogado ha ganado su mejor pleito.
A partir de ahora que sea la sociedad la que tome por normal lo que así parece.

Además, sólo los gays y los cardenales parecen creer en el matrimonio, esa institución tan agitada.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Para jodienda de Mariano Rajoy, Aznar le ha salido literato y está dispuesto a eclipsar el año de Cervantes con su literatura acerada. Las páginas de su nuevo libro (que siempre es el mismo por el fondo y forma) son la confirmación de que está encantado de haberse conocido y también que España se ha perdido un líder mundial. Esta última parte no la tengo tan clara porque igual reaparece en forma de no se sabe qué.

Igual que las mujeres no tienen espalda, los ex presidentes no deberían tener memoria porque resulta muy incómodo. Ahora que su partido trata de buscar el equilibrio centrista, aparece él y se ufana de haber estado con Bush en las Azores (ignorando también la presencia de Blair en el comentario, como si la guerra hubiera sido cosa de dos). Estar orgulloso de participar en una guerra nunca es bueno, además todavía estamos esperando a que aparezcan las armas de destrucción masiva del peligroso Sadam.

Aznar también pronostica siete años de vacas flacas y todo porque los españoles se equivocaron.

Para predicciones me quedo con Nostradamus, que falla más que una encuesta preelectoral, pero al menos escribía en verso.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Las encuestas son siempre apasionantes. Si usted se come dos pollos y yo ninguno, dirán que nos hemos comido un pollo cada uno aunque mi tripa lo niegue.

Se acerca el día de Cervantes, el aniversario que cada año le rendimos al mejor escritor del mundo que tuvo la acertada visión de escribir textos sencillos. Nada define mejor el carácter del español que ‘El Quijote’.

Con motivo de festejar a Cervantes, la Consejería de Cultura ha elaborado una encuesta en la que se afirma que la mitad de los madrileños es lector de libros. ¿Seguro? Hay dos tipos de encuestas en las que se miente como bellacos: cuando se trata de la fidelidad en la pareja y cuando hay que manifestar el nivel cultural.

Demos como buenos los resultados del consejero: la mitad de los madrileños lee libros, ahora sólo hace falta saber qué libros. Dime qué estás leyendo y te diré quién eres.

Dice el consejero que las bibliotecas están “infrautilizadas”. En todo caso serán los libros, porque en las bibliotecas, a menos que se hagan bailes de salón, ya hacen todo lo que pueden.

Leer sigue siendo el acto más íntimo que tiene la inteligencia. En este caso siempre está justificada la inmensa minoría que decía Juan Ramón. Las bibliotecas son las pirámides y uno solo de sus libros, la llave de la puerta. La sabiduría consiste en acertar.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Tenía razón aquel santo cura que nos daba latín a un grupo de ceporros con granos en la cara e incipientes pelillos en las piernas: “si no aprendéis latín nunca seréis gente de provecho”. Pero nosotros fuimos tan bobos que desperdiciamos aquellas maravillosas clases persiguiendo moscas o mirando calendarios de chicas apenas vestidas. Resultado de esa mala formación es la que se ha liado con el testamento de Juan Pablo II: “nunc dimitis” no quiere decir (ni por asomo) que el Papa pensara dimitir de su puesto.

Que fuéramos un poco zoquetes está claro (tanto es así que ninguno llegamos a ministros, mafiosos o altos cargos de la banca); ahora bien, no sabía que éramos tantos en nuestra clase: mogollón de gente equivocada no es asunto corriente.

El latín ofrece infinidad de matices ricos de abordar pero también muchas traducciones posibles. Y para los que encallaron en el rosa-rosae se trata de una lengua envenenada con rasgos esotéricos, cosa indescifrable, metalenguaje excelso. Tanto es así que recuerdo a un compañero de clase que preguntado por ‘La Guerra de las Galias’, de Julio César, y ante la evidencia de que no tenía ni idea, respondió: “si hubiera nacido en Roma sería mudo con toda seguridad, señor profesor”.

Igual es que Lamela también habla en latín, por eso no se cosca de los que juran contra él, en arameo.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Madrid está revuelto y no es por el viento que sopla o por la lluvia de primavera que sorprende: el clima es tenso y cualquier discrepancia parece una amenaza. Hay dos bandos: los buenos y los malos (cada uno está convencido de encontrarse en el mejor). Son tan irreconciliables como dos sordos que hablan distinto idioma.

Que la clase política se una sólo en la irritación nunca es bueno. El debate ideológico es magnífico, pero debe tener diálogo, intercambio de impresiones, de ideas, nunca de bilis. Hay impresiones que son de ida y vuelta, palabras que se tienen que completar a dos voces. En el monólogo no hay más que pereza. Nada hay más absurdo que preguntar al espejito quién es más guapo que yo.

La política de las vísceras es algo muy triste, ¿qué hemos hecho los ciudadanos para mecernos esto?

Y a medida que pasan los días, la clase política se distancia cada vez más como estrellas lejanas de una galaxia que se descompone. Yo no tengo un periscopio para mirar, sólo constato que sobre mi hombro han caído manchas oscuras.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Joaquín Luqui siempre improvisando: todavía no le tocaba morir, había otros en lista de espera como Raineiro de Mónaco, pero este hombre siempre fue un precursor en todo. Con una imagen a mitad de camino entre el profesor Chiflado y Albert Einstein, Luqui creó un estilo de la radio fórmula que nadie ha conseguido superar.

En los años en los que la buena música era clandestina, y todos los cantantes querían parecerse al “joven ruiseñor”, él consiguió que los 40 Principales sonaran a emisora londinense. Era único y amable, caótico y sentimental, excesivo y curioso. Sabía tanto de los Beatles que McCarnteny enmudecía en las entrevistas, y también Michael Jackson, al que tuvo por otro de los grandes. El tópico dice que estará en el cielo junto a Lennon y a Harrison, vaya usted a saber dónde van los cantantes (y los críticos musicales). En ese cielo de Mozart y Jimmy Hendrix, Luqui tiene muchas cosas que hacer.

Su frase mítica era aquella de “esto va a ser tres, dos o uno? tú y yo lo sabíamos”, coartada para atraer la atención del oyente más cómplice. Y luego se despedía con “un saludo de JL en FM, abrazos para ellos, besitos para ellas”.

La última vez que lo ví caminaba por la Gran Vía mezclado entre el tumulto de las dos y media. La gente no le reconocía porque Luqui era un hombre de radio y de no vanidad. Deja muchos huérfanos en antena y unos sesenta mil discos que apenados esperan ir a la tumba con él, en fila, como nuevos guerreros de Xián.

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