Leía hace poco en “Sur” el testimonio de un vecino malagueño que se quejaba porque las gaviotas cada vez entran mas en “territorio humano”, no sólo que se encaramen a las terrazas de los pisos altos si no que a él le habían quitado el helado del cucurucho que llevaba en la mano cuando paseaba por la calle. El susto debió ser monumental por parte doble, por la del vecino y por la gaviota que pensaría que vaya mierda de gusano frío se había echado al pico. Esta historia urbana, que no leyenda, sirve para demostrar que cada vez nos metemos mas en territorios de gaviotas, y que su venganza no es mas que meterse en nuestras terrazas. La ley de costas ha preferido recortar terrenos de playa y las gaviotas han pasado al ataque incluso probando helados que no son alimentos habituales en su dieta.
El ser humano avanza pero los animales no están por la labor de retroceder y eso me gusta porque tiene mucho de revolución imparable: si usted construye cabañas junto al lago sepa que se lo comerán los osos. ¿A quién se le ocurre ponerse a tiro de un panal de abejas? Estamos convencidos de que esos campos de golf tan bellos en postales no pueden verse llenos de ovejas merinas que andan de trashumancia.

No tengo duda alguna: estoy de parte de las gaviotas aunque el vecino se enfade conmigo, es más: si hiciera falta le pago otro helado pero nadie le puede garantizar que no vuelva esa gaviota o cualquier otra. Y puede darle gracias al cielo porque solo le cogió la bola de helado, si le llega a aflojar el vientre encima le hubiera dañado con el peso de una bomba ecológica de las que dejan huella.

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(“La Gaceta de Salamanca“, 28 de julio 2013)

Después de ochenta kilómetros de recta una curva cerrada, con difícil peralte y con unas balizas que no avisan a tiempo. Llevamos días pegados a esa puñetera curva de A Grandeira en la que descarriló el Alvia y tenemos encogido el corazón por la catástrofe. La vida, (como una vía), transcurre entre raíles y nunca sabemos dónde está nuestra curva pero esa que vemos tantas veces repetida es la que nos quita el sueño. Uno piensa en la angustia de los heridos, en los gritos de los padres preguntando por sus hijos, en otras voces que se ahogaban, en los moribundos que situaban en el suelo, (en principio medio desnudos pero luego tapados con mantas). Es emocionante ver la reacción inmediata de los vecinos que no dudaron en acercarse al peligro para romper las ventanillas del tren y prestar ayuda, o en las colas de donantes que daban vueltas a los hospitales de Santiago.
Y frente a esa España que reacciona y se moviliza tenemos otra que todo lo que no sabe lo convierte en tertulia. Esa España de la opinión fácil y el tiro al pichón ha encontrado en el maquinista a la persona culpable de todos los males: de la velocidad, del trazado, de la curva y hasta de los retrasos planteados por los diferentes ministros de Fomento que han sido. Si fuera por ellos le montaban al maquinista un juicio de Nuremberg en cinco minutos sin abogado defensor porque no vamos a perder el tiempo en tonterías. Así somos. Acelere la ministra Ana Pastor esa comisión antes de que terminen de poner la soga sobre el olivo esta caterva de libres pensantes.
Uno cuenta los accidentes como los ha vivido, en ese tren se me ha ido un querido colega y excelente amigo: Enrique Beotas. Enrique era de esas personas que siempre tenían una palabra amable, de los que coleccionaban anécdotas divertidas, de los que veía el mundo en clave positiva, un enamorado contumaz de la radio hecha desde la creación y el sello propio, me refiero a “La Rebotica” que durante años ha emitido el pulso semanal de lo que ocurría buscando la complicidad con el oyente. Beotas era un ser entrañable que no debía haber terminado nunca en esa curva. Me duelen las imágenes con los heridos porque pienso que a sus familiares les tiene que doler tanto como a mí la idea de no volver a chalar con Enrique Beotas.
Con todo el tren es el medio de transporte mas seguro y nuestra apuesta por la alta velocidad es una de las claves del desarrollo económico. Pero a veces hay una curva y en ella se estampan nuestros amigos y se nos pone el ánimo otoñal cuando tocaba Día del Patrón en Galicia. Santiago apóstol: haga usted el favor y no cierre España, bastaría con que la acogiera y mimara un poco.

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(“Zoomnews.es“/ viernes 26 de julio 2013)

Sería difícil encontrar a un periodista que no haya coincidido alguna vez con Enrique Beotas porque Enrique, (el tío Enrique como iniciaba algunas charlas con él en la “Rebotica”), era un todo terreno del Periodismo que tenía la insólita costumbre de hacerlo todo bien, dicho sea de paso. De Enrique me gustaba su cariño por la radio bien elaborada, había que verle en su “laboratorio” cuidando del sonido, aquel pequeño estudio de radio al que se accedía subiendo una escalera estrecha rodeada de fotos de Beotas con famosos varios, ¡toda un tesoro! Por aquella “Rebotica” habían pasado todos los protagonistas de España desde que se inventó la transición. “La Rebotica” es la foto fija de lo que hemos sido.
Enrique era un señor, en fondo y en forma. Una persona de voz pausada y vestimenta perfecta que acompañaba sus ejemplos con una fuente inagotable de anécdotas porque para eso había vivido lo suyo. No era raro acabar riéndote a carcajadas con alguna de las historias que atesoraba y que sacaba de manera oportuna como los magos hacen asomar palomas por sus mangas. Se veía en sus ojos la mirada del que ha recorrido mucho mundo y en lugar de comprar postales se había dedicado a escuchar sonidos, voces, historias.
Una vez le dije que era curioso porque aunque estuviéramos tiempo sin vernos cada vez que me encontraba con él me ocurría alguna buena noticia, entre ellas una Antena de Oro que peleaste como jurado hasta que me la dieron. En esta ocasión lo que me ha dado es un disgusto de fuerza mayor pero dentro de la pena hay algo que me lleva a la sonrisa: querido Enrique-reboticario, ese tren ha ido a descarrilar en un paraje netamente gallego, y eso es lo que eras tú: un embajador de Galicia permanente aunque tuvieras casa de verano en Marbella, un gallego militante que disfrutaba de la amistad, de la comida, de la charla. Y, no, no era ni el tren, ni la hora, ni el día, ni el momento, pero para tus cosas siempre fuiste muy tuyo y no soy nadie para regañarte porque te has ido sin despedirte.
Esta mañana he buscado el teléfono de tu fiel Luís, le he llamado a la oficina, los dos hemos llorado. Luego he buscado tu teléfono y lo he borrado de la agenda, terrible acto que hay que hacer cuando los amigos se marchan. Pero después de llorar he recordado que todavía me quedan unas botellas de vino que gentilmente me enviaste. Te doy mi palabra de que llevaré un par de ellas a “Zoomnews” para abrirlas con otros amigos tuyos: Héctor Casado, Agustín Valladolid, Rafa Latorre. Será un brindis por tu eternidad que no es poco.
Buen viaje, “rrrrrreboticario”. Te voy a echar de menos.

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(“EL BOLETIN“, jueves 25 de julio 2013)

Tocaba día festivo en Galicia y no doy de contar muertos y heridos en la vía del tren. El accidente del Alvia es una de las mayores tragedias ferroviarias ocurridas en España que, además, ocurre en una zona olvidada por el AVE y a la que se le habían prometido grandes infraestructuras que nunca terminan de llegar. El juez dirá las causas pero de momento parece que el maquinista admite haber doblado la velocidad adecuada. Esa curva endemoniada es la que se ha comido la vida de unas personas que iban a pasar la fiesta del Apóstol y cuya identidad iremos conociendo a lo largo del día de hoy.
Es tiempo de solidaridad, de donar sangre, de atender a las víctimas pero también de no dejar de preguntar por lo que ha pasado. Anoche la información corría a mares en twitter y en las emisoras de radio, no tanto en las televisiones que se cubrieron de “gloria” al reaccionar tarde y mal. Lo de TVE no tuvo nombre, cuando al final lograron una pésima conexión telefónica no hacían mas que emitir unas “colas” que hacían zoom sobre unos cadáveres tirados en la vía tapados por una manta. Horrible y de escasa sensibilidad, no todo vale a la hora de informar y es fácil ponerse en la piel de los familiares que aguardaban noticias y esperaban cualquier indicio para confirmar que todo estaba bien. No se entiende por qué la presentadora preguntó varias veces si se iban a suspender las fiestas en Galicia, era una cuestión bastante menor viendo el desastre de los vagones calcinados fuera de la vía.
Lo de RENFE tiene un capítulo aparte, hasta casi la media noche no reaccionó y tardó horas en poner un teléfono a disposición de todos aquellos que querían conocer cómo estaban los viajeros y no tenían otra forma que acercarse al terraplén dónde los policías les desalojaban porque era la zona de atención de heridos. En estos casos la respuesta temprana es la que salva angustias puesto que ya nada se puede hacer por los fallecidos.
El accidente cuestiona también nuestras líneas de alta velocidad que son uno de los argumentos de los que podemos presumir desde que en 1992 se inauguró el primer AVE Madrid-Sevilla. Por lo que parece los trenes que circulan por alta velocidad tienen menos controles técnicos que los AVE, de hecho hay que pensar en la famosa curva de Puerto Llano por la que el tren pasa a 80km/h. Parece que la velocidad de un AVE se puede seguir desde un puesto de control externo al tren pero en cambio los Alvia circulan sin ese dispositivo que al final salva vidas.
Y, lamentable, mucho la nota de Moncloa que emitió ayer con las condolencias de Rajoy. El becario se dejó al final un párrafo en el que se refería a una tragedia ocurrida ¡en China!, en el terremoto de Gansu. Eso sí que es para echar al becario antes de que caiga el Sol.
Lo mejor, la solidaridad, las colas de personas donando sangre en los hospitales de Santiago de Compostela. Esa sangre se puede donar en cualquier hospital de España porque salva vidas y porque de otros hospitales, caso de Madrid, han salido unidades de sangre camino de Galicia.
Es una noticia bien triste, la peor manera de empezar unas vacaciones. Ahora quedan las respuestas que estamos desando escuchar por el bien y la seguridad de todos.

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(“EL BOLETIN“, miércoles 24 de julio 2013)

Me da a mí que mas de uno se va a llevar un chasco la semana que viene cuando Rajoy suba a la tribuna del Congreso. Ni la petición registrada en la Mesa, ni la actitud del PP, hacen sospechar que Mariano Rajoy vaya a someterse a un monográfico de Bárcenas obligado por la presión de la cámara que le cerca de manera agogiante. Para empezar no hay tal presión porque cada grupo va a lo suyo, y para continuar todo lo que se pregona viene sacado de las tertulias y no del debate político que es mas bien inexistente. Rajoy puede marcarse el 1 de agosto un discurso de recuperación económica y pasar por encima del ex tesorero. Seguro que en las casas de apuestas inglesas ya hay quién contempla la posibilidad de hacer negocio con el silencio del presidente.
Rubalcaba, al que se le incendia la casa por el sur, afirma que Rajoy acude obligado a dar explicaciones, y ahí es dónde puede darse el mayor chasco jamás narrado en directo. Todo lo que no sea hablar de Bárcenas la oposición lo va a tener por discurso perdido pero lo malo es que luego no van a tener argumentos, ¿se atreverá Rubalcaba a presentar la moción de censura que de manera táctica, y a favor de sus intereses, ha retirado?
Rajoy puede repartir estopa al PSOE con los ERE, con la extraña dimisión de Griñán que deja pasar el mes de agosto supongo que para consolidar algún derecho sobre su pensión, (de otra manera no se entiende una dimisión drástica pero anunciada con mucho plazo). Y si se aburre con los ERE puede sacar el tema Palau y tocar las narices a los nacionalistas catalanes. De postre una de entusiasmo por la buena marcha de la EPA y nos quedamos con un palmo de narices.
Bien parece que se ha creado una expectación superlativa y que no se ha tenido en cuenta que Rajoy va por su carril, a su rítmo y que se siente poco presionado porque tampoco le presiona nadie en el Parlamento. Menudo chasco se pueden llevar algunos.

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(“OTR“/Europa Press, martes 23 de julio 2013)

Sólo el reloj biológico que usan en Buckingham Palace, fórmula secreta de la dinastía Windsor, sabe en qué año el recién nacido príncipe llegará a la corona. Antes de que se produzca ese “milagro”, (debido a la longevidad insultante que maneja la familia), tiene que dejar el puesto la reina Isabel, pasar luego a su hijo Carlos y luego ya veremos si alguien no levanta la mano para señalar que tiene un mayor derecho sobre el título. Hasta que llegó a Aznar al gobierno en España se decía en estos casos: “¡no te queda mili!”, pues algo parecido habría que traducir al recién nacido que antes de tener nombre ya tiene cargo con sus respectivas obligaciones. Y lo que es mas angustioso: todo un futuro por delante hasta que llegue a reinar, ya puede aficionarse al polo como su abuelo, así los domingos por la tarde se le harán mas cortos.
Algunas cosas las podemos dar por sentadas: cuando el pequeño futuro, el rey en pañales, el egregio mocoso llegue a la corona todavía seguiremos hablando de la soberanía de Gibraltar y tendremos los tradicionales incidentes con las planeadoras en la bahía de Cádiz. En España Gallardón seguirá meditando si dejar la política o continuar apoyando con toda su intensidad a un Mariano Rajoy que estará felizmente jubilado en sus menesteres. Algunas cosas no cambian así que tampoco descarten que para mitad de siglo no continúen apareciendo cuentas secretas de Bárcenas y correos de Urdangarin que tenga el antiguo socio guardados debajo de un ladrillo.
La estabilidad institucional británica es envidiable, podemos especular acerca de qué modelo de Iphone se usará cuando el pequeño reine pero podemos dar por seguro que ese día llegará. En cambio aquí parecen las cosas bien distintas, somos el país que eligieron los tres cerditos para construir la casita de paja y cartón. Lo único que podemos dar por cierto es que para entonces seguiremos hablando del problema de diseño de Estado, de cómo son las relaciones del gobierno central con las autonomías y de si el padre de Messi fue culpable en aquel butrón que le hicieron a Hacienda a través de los derechos de imagen del jugador.
Contemplado desde nuestra atalaya de asuntos no resueltos da cierta envidia ver que el futuro rey inglés podrá seguir su vida encaminada a eso tan esotérico como es heredar una corona, (la mayor parte de los mortales heredan reumatismos y manías familiares). Este delfin de los Windsor crecerá destinado al puesto, y salvo que su historia acabe como la del último emperador chino, (limpiando jardines), no tendrá otro sobresalto que dejarse besar por un abuelo orejón pero con aspecto de señor muy simpático.

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(“COLPISA“/VOCENTO, lunes 22 de julio 2013)

Aprendamos a sacar partido de la crisis aunque ésta sea institucional; si Rajoy no despeja incógnitas al menos saquemos rentabilidad por la vía del espectáculo, y mientras pone fecha a la comparecencia parlamentaria, instalemos una chimenea portátil en uno de los tejados de Moncloa. Podríamos hacer conexiones con los informativos de todo el mundo varias veces al día analizando el color del humo de la fumata.
El verano no puede comenzar si no tenemos los asuntos importantes resueltos, fijémonos en Bélgica dónde han hecho un traspaso de corona y ya se pueden ir todos a Ibiza de vacaciones. Aquí mientras Rajoy decide el “voy” o el “me quedo” nos jugamos la “compadecencia nacional”; haga lo que estime señor presidente pero a Floriano y a Alonso se les agotan las palabras del juego de la sinonimia y se nota el cansancio de darle vueltas a la calabaza seca. Rubalcaba por su parte se ha asomado al borde de una moción de censura que acabaría con él igual que un león hambriento del circo. Del peligro que tiene presentar esa moción sin pretender ser el candidato alternativo habla el entusiasmo con el que la jalean los enemigos del secretario general, (Bono está por repartir entradas como si le hubiera tocado un palco en la curva del Sacacorchos de Laguna Seca). Rubalcaba practica “balconing”.
Lo que decían las fuentes monclovitas es que el presidente diría algo al final de la semana pero la vicepresidenta, (Soraya), ha tomado cartas cuando ha tenido claro que ha roto de los nervios a la oposición, al PP y a Gallardón que también se apunta a los adelantamientos peligrosos del Sacacorchos; el ministro lleva tiempo deseando adelantar a Rajoy y en sus últimas declaraciones no se oculta un entusiasmo sin disimulo, aunque añada como otras tantas veces que su ambición política está colmada y lo dejará cuando abandone el Ministerio de Justicia. Gallardón esta va por ti, se ha escuchado en Vicepresidencia.
Todas estas razones nos llevan de nuevo a situarnos en el arranque: la chimenea, la fumata y el puro que se fuma Rajoy a consta de nuestra intriga. Se monta una mesa de tertulianos-todólogos y mientras cambia de color el humo pueden discutir acerca de cualquier cosa. Rajoy está dispuesto a darle la razón a ese meteorólogo francés que vaticinó un verano corto, ¡y tanto! En caso de tener que irnos a los penaltis nos metemos de lleno en el mes de agosto, (si Rubalcaba mantiene la moción), y eso es una manera cruel de cargarse el concepto vacacional que atesoramos desde que Solís era ministro del Régimen. Además, no veo al personal en la playa pegado al transistor cuando pueden estar pegados a la cerveza y al espeto. Claro que sus señorías tendrán abierto el bar del Congreso en el que les salen las consumiciones a precios de los tiempos del abuelo Patxi, como dijo un día Zapatero, ¿le recuerdan?, ¡Ése sí que era un diletante!, pero al menos los veranos los pasábamos de reglamento.

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(“La Gaceta de Salamanca“, domingo 21 de julio 2013)

Las canciones nos eligen, se cuelan por el mecanismo sensorial y tienden a reaparecer cuando menos se les espera, lo hacen de manera insolente porque para eso nuestro cuerpo es suyo y lo agitan en distintas sacudidas emocionales. Las canciones de nuestra vida se ponen en marcha solas, sin necesidad de darle al botón del “play”, o de meter una moneda en la máquina como hacíamos antes de la generación 3.0, allá por el pleistoceno de la música a 45 rpm. Estamos en pleno verano y ha vuelto a mi cabeza “Volver a los 17” en la voz de Violeta Parra, una canción que sirve para recordar aquellas cosas importantes que hicimos en los veranos de nuestra juventud cuando cometimos la osadía de asomarnos al precipicio del primer amor, o nos adentramos en la intensidad de nuestra primera novela de adulto. En verano los ríos fluyen mas lentos porque bajan cargados de leyendas.
He vuelto a las páginas de “Crónica del Alba” de Ramón J. Sender, un relato que tiene mucho de verano y adolescencia con Valentina de amor imposible. Al margen de la actualidad que es martillo de repetición sobre temas de argumento circular: corruptos, golfos, desahogados y meretrices de “realitys” queda vida inteligente. Nos queda todo un verano, aprovechémoslo regresando a los 17 que es la mejor manera de disfrutar de aquello que se nos ofrece gratis y despreciamos porque no viene en los catálogos de agencia. De manera paralela a un mundo convulso existe otro de adolescentes que se enamoran sin mirar el reloj ¿Quién se atrevería a decir, adolescente y enamorado, que el verano fuera a acabar alguna vez?, parece imposible, no reconocemos otra estación del año que provoque mayores alegrías.
Y quién propone volver a los 17 también sugiere disfrutar a los 72, recuerden que son las canciones las que nos atrapan y suenan en el momento mas inesperado. Nosotros no podemos hacer otra cosa que disfrutar de su rítmo y letra, negarlas sería una temeridad porque no están los tiempos como para regalar emociones positivas. Es la música la que nos eleva por encima de un mundo bastante ramplón que se alimenta de sus miserias en un peligroso circuito de canibalismo emocional. Habrá que dejarse llevar por la música como ratones detrás del flautista y disfrutar a lo ancho de un verano que está creado para adolescentes enamorados.
“Nos despertamos/ sin saber qué pasa/ chupando un palo sentados/ sobre una calabaza”, cantaba Serrat. Sí, claro, de vez en cuando es la vida, no le podemos decir que no, no podemos rechazar su invitación si nos saca a bailar al centro de la pista.

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(“El Boletin“, jueves 18 de julio 2013)

No puede ser, lógico. Hay una queja sorda que amenaza con mutar en bronca por parte de los monstruos de siempre que nos animaban el verano, lo que se puede denominar “La Marea Negra” formada por el Monstruo del Lago Ness, las caras de Bélmez, la chica de la curva y los alienígenas que animan las tranquilas vacaciones de los pueblos pequeños, se quejan de competencia desleal y de intensidad informativa este verano. Los monstruos de toda la vida no pueden competir contra la guerra de anotaciones de Bárcenas, ni contra los correos del duque “em-palma-do”, y mucho menos contra una moción de censura en pleno mes de agosto. Añadamos que también ha reaparecido el capitán Schettino, total que esto es un sin vivir de noticias importantes que se empujan unas a otras para tener relevancia social.
La guerra de portadas hoy la gana “La Gaceta” al publicar a toda página una cornada que tuvo Jaime Ostos hace cincuenta años y que por poco no se le lleva el paquete escrotal por delante. Nos podemos preguntar cómo hemos podido vivir medio siglo con este secreto entre los papeles que no eran desclasificados, de qué manera Ostos ha guardado en lo mas íntimo aquella cornada que hoy compite con el pen-drive de Bárcenas. Cada uno a lo suyo, uno con su pen-drive electrónico y el otro con su pene entre las manos. Sublime portada de una España caótica vista desde el prisma de una publicación católica.
Los Monstruos ya no saben cómo pedir a esa otra España que “torpedea” un poco de relax y sosiego, que aten a Esperanza Aguirre o algo. A este paso nos va a subir la tensión, la bilirrubina y el precio de los carburantes aún mas, (la luz ya ha subido pero aquí somos de pocas luces aunque presumamos de derrochar watios a mansalva). Esos Monstruos asociados, reunidos en sindicato, se quejan también porque el rey no les ha llevado de excursión a Marruecos dónde ha ido todo el mundo, hasta “la señorita Trini” como le llamó Alfonso Guerra. Y así no hay quién llame la atención de nadie. Que no hay derecho, que esto no se le hace a quienes tanto han dado la cara por nuestros ratos de ocio estival. Firma el comunicado hasta el “ecce homo” de Borja.
Pues que lo sepan.

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(“El Boletin“, miércoles 17 de julio 2013)

Al final la democracia va a ser un sistema mas complejo de lo que se podía pensar: no es que uno tenga contacto directo con los políticos que ha votado es que ellos pueden hacer con el mandato electoral lo que les convenga. Así ocurre con Rajoy del que dicen está buscando la fórmula para comparecer en el Congreso. Lo tienen difícil porque es poco dado a comparecencias, es mas le tocan un pie sobre el que previamente ha caído la ceniza del puro. Si Rajoy no comparece ni en Génova cómo va a hacerlo en el Congreso dónde sólo le van a mirar mal.
El concepto fórmula es una aportación a la democracia moderna. Es insólito que haya que buscar huecos para que el presidente del Gobierno acuda a la casa de todos a responder a preguntas. El concepto fórmula es para la Coca-Cola y otros inventos, salvo que nos digan que Mariano Rajoy no es una persona si no un “invento”, en ese caso se entendería todo porque a nadie se le ocurre pedir explicaciones a un “invento”. Y estar gobernados por inventos sería una de nuestros pecados por haber dejado la democracia en manos de los que no creían en ella. Todo presidente del Gobierno tienden a la huida hacia adelante sin dar explicaciones porque las palabras se gastan y tampoco todo el mundo las entiende igual.
A nuestro “invento” le trae al pairo la comparecencia, de ahí que busquen triquiñuelas para evitar que se produzca. Por respaldo en la Cámara no será porque le sobran diputados para seguir jugando al escondite otros dos años y luego es posible que revalide mayoría. Rubalcaba quiere hacerle hablar a través de una moción de censura que para él es bastante suicida pero que la da por buena con tal de ver al presidente subiendo al atril del Congreso.
De momento no hay ni operación biquini, ni operación salida, ni operación Paso del Estrecho, lo que tenemos por delante es el silencio mientras unos señores trabajan en la fórmula. Ya veremos. Descarten grandes resultados.

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