(“OTR/ EUROPA PRESS, miércoles 13 de enero 2013)

Aquí se ha llevado mucho el informe bajo cuerda y la lista de no afines al régimen, (un cuaderno negro en el que se anota el nombre de quienes no participan en el aquelarre entusiasta del poder). Esos trabajos cotizan bajo el epígrafe de “servicios discretos”, nunca se sabe quién está detrás pero el mercado ilegal de informes es un próspero negocio. En democracia lo inauguró Juan Guerra que tenía a gala recibir de manera recatada en un despacho de la Junta de Andalucía y allí te daba un “cafelito” y él ya se ocupaba de lo tuyo. Aquellos fueron los tiempos de las pólizas y los documentos entregados con tres copias de papel. A Juan Guerra le sacó del despacho la ambición desmedida, un exceso de cafeína, y también el mosqueo de la policía al ver que el despacho tenía mas cola de peticionarios que el Gran Poder en cuaresma.
Jesús Sepúlveda es la última aportación a los “servicios discretos”, tan discretos eran que ni Floriano sabía a qué se dedicaba ni cuánto cobraba. De no ser por el lío que se ha montado con su ex, la todavía ministra de Sanidad, a Sepúlveda le hubiera ido de cine durante un tiempo trabajando en la oscuridad de Génova. Como no sabemos a qué se dedicaba tampoco podemos conocer de qué le han echado pero sí que su actividad laboral estaba bajo ese epígrafe de discreción que tanto gusta en los partidos. Este tipo de agentes si son sorprendidos dirá que están ahí para echar una mano, ¿a quién?, pues al jefe. Y esa mano puede ser un informe sobre la quiniela o una relación de tertulianos desafectos.
A Sepúlveda le ha pasado lo que cuentan que le ocurrió a Miguel Mihura cuándo escribía guiones en los años treinta en Hollywood: le fueron a echar pero como no tenía despacho no le podían dar la carta de despedido y así estuvo un buen tiempo. Los americanos son muy mirados con la ley, Mihura se tenía por anarquista burgués y no le daba la gana ocupar un despacho con su nombre escrito en la puerta. Pues lo mismo le ha ocurrido a Sepúlveda porque tampoco tenía despacho ni casillero para las cartas en Génova. Es sabido que no hay nada mas definitivo que lo provisional de tal forma que ha pasado unos años cobrando sin que sepamos para qué, misterios del mangoneo universal.
En la tarjeta de visita de Juan Guerra como en la de Jesús Sepúlveda podría leerse: “aquí un amigo para ayudar”, y con eso uno sabría que estaba ante un confesionario legal que recoge peticiones a cambio de ser trasladadas a dónde conviene. La comisión, es decir la factura, se la pagamos entre todos porque para eso los partidos viven de la mamandurria pública con cierta alegría hasta que les pillan.

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(“Las Provincias“/VOCENTO, martes 12 de febrero 2013)

Que Bárcenas es un tipo extraño lo dice su propio aspecto y su porte de chulo de “boite”. Bárcenas, apodado por la trama Gurtel como “Luís el cabrón”, juega al claroscuro de las malas intenciones en las que se mueve como por Suiza con unos esquís. Su carta de presentación son unas fotocopias pero en el fondo existe la voluntad de desequilibrar al PP, algo que por otra parte no cuesta tanto porque se desequilibra solo. Si Bárcenas sabía que aquella letra no era suya tardó demasiado tiempo en contárselo al juez, durante el primer fin de semana del escándalo se dio al club del gourmet y no dejó restaurante vivo desde Andorra a Poitier. A Bárcenas el lío le venía muy bien, su pose de “yo no sé nada” tiene tanta credibilidad como una imitación made in Taiwán.
Esta verdad con B que apesta a nuestras instituciones por encima de los pagos en sobres deja patente que no se ha cuidado el rebaño. Cuándo Rajoy dice que no destituye a la Ministra de Sanidad para “ser justo”, ¿a qué justicia se refiere? Lo de Ana Mato es insostenible en A, en B y en perifrástica, ya lo ha dicho Feijóo este fin de semana. Esconderse tras el flequillo y poner cara de ex alumna de las ursulinas no vale. Convertir el asunto Mato/Sepúlveda en una cuestión de Estado es una temeridad porque estamos para pocos sustos, antes que eso Rajoy tenía que querellarse contra Bárcenas y no lo ha hecho, (la ex ministra Ana Palacio si). Creer en la palabra de Bárcenas cuesta mucho pero dar por buenos los argumentos de Ana Mato es admitir un dogma de fe, un trágala. Por un lado tenemos fotocopias y por otro palabras huecas, hay poco sitio en el que agarrarse y mucho vacío de inteligencia.
Bárcenas tiene mas peligro por lo que pueda saber de Génova que por unas fotocopias. Estamos ante el primer aviso, algunos asuntos del pasado que han sacudido al PP estarían muy cerca de una filtración del ex contable. Lo que es peor es que queda claro que en el PP nadie se entera de nada, sobre todo Floriano que es la persona encargada del control interno. A Sepúlveda le han largado pero no sabemos cuánto ganaba, qué informes hacía y a quién los reportaba, (¿sería una investigación sesuda acerca de los números de la Primitiva?). Se ignora si Sepúlveda al que “dimitió” Aguirre al primer olor chamusquina conservaba tarjeta y teléfono del partido; no extraña el cabreo que tenía Aguirre en la última reunión de la dirección madrileña.
La verdad con B del Partido Popular son las numerosas causas judiciales que tiene pendientes, en Valencia es un desfile post-carnaval. La verdad es lo incómodos que se sienten los dirigentes nuevos, los que no estuvieron en la boda, (con B), de El Escorial. Pienso en los que repudian la idea de que todos los políticos son iguales. Esto no se soluciona haciendo pública la Declaración de la Renta, ni mucho menos. Como diría Gila: aquí alguien ha metido a alguien, y dejen de echar ambientador.

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(“La Gaceta de Salamanca“, domingo 10 de febrero 2013)

Impasibles como aquí no pasara nada, y como nada ocurre tampoco hacen falta tomar decisiones. No estamos en el 98 pero la degeneración institucional y la falta de moral es bastante parecida; entonces se perdieron Cuba y Filipinas, en este caso la nostalgia es por perder la dignidad. País de “ninis”: ni la infanta se separa del presunto delincuente que tiene por marido, ni Bárcenas aclara su patrimonio, ni Ana Mato cuenta lo que sabe, ni Sepúlveda dice qué son esos informes que escribe para el PP, ni la directora de la Agencia Tributaria sabe lo que dice y le pillan confesándose a micrófono abierto, ni el hijo de Pujol cuenta lo de la mochila con billetes viajeros a Andorra, ni el presidente del Gobierno responde porque está cansado, ni Rubalcaba se interesa por el milagro de los “ERES y los peces” de Griñán. En el fondo esta incapacidad por tomar una decisión es síntoma de una artrosis galopante que dice muy poco a favor del paciente.
Dentro de un tiempo algún antropólogo hará una brillante tesis acerca de por qué hemos ido tendiendo al óleo en plena edad del vídeo, y analizará las razones de esta parálisis emocional que ronda con una complicidad con el mal. Cada día que pasa nos parecemos mas al “Entierro del conde de Orgaz”, El Greco no sabía que mas que un cuadro pintaba una forma de ser a la española. Las figuras ocupan su lugar de una manera pasmosa, se reparten por categorías, miran impávidos la escena y el pobre conde hecho una “piltrafilla” se dispone a ser rescatado de esta vida por unos ángeles que le llevarán al cielo.
Ninis somos, ante los ojos de Ángela Merkel tenemos una credibilidad bastante limitada. Ante los mercados ya se nota, y ante la sociedad internacional debemos ser un colectivo curioso que ha vuelto a los tiempos de la capa y la espada. Grandes invocaciones al honor y mucho pico suelto pero a la hora de trabajar y de tomar decisiones nada de nada.
Conste que lo que haga doña Cristina de Borbón con su santo esposo nos debería traer al pairo salvo en lo que afecte a la estabilidad de la corona puesta en tela de juicio por otros asuntos. E igual con el honor de la señora ministra de Sanidad que el presidente del Gobierno defiende a toda costa. Cada uno se mete en su cápsula de mentiras, personajes pintados sobre tabla, hidalgos arruinados, monaguillos, sujeta velas. Para el carnaval de este año se lleva mucho el disfraz de huraño, se hace con poca tela y menos vergüenza, se corta como un sayo y queda la mar de bien. Es el uniforme de los ninis que todo lo ocupan con sus caras largas y la tez pálida, tal y como aventuró El Greco que serían hace mucho tiempo.

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(“ABC“/MADRID, domingo 10 de febrero 2013)

Ya lo decía el capitán Renault en Casablanca: “¡qué escándalo en esta casa se juega!”, (después de trincar un sobre con su oportuna comisión por hacer la vista gorda). Usted, míster A, no se preocupe porque aquí somos muy mirados para algunas cosas y muy laxos con otras. Ese toque puritano que nos sale para defender la integridad de nuestras tierras es sólo un achaque de hidalgo viejo arruinado, en realidad aquí ya tenemos gánsters, putas y mafia como para estar en la Champion pero mire usted por dónde nos ha entrado un pudor de casino.
Conste que me hubiera gustado más que se instalara una sucursal de la Universidad de Harvard, o la NASA II, pero con el nivel de que proyectamos al extranjero ya nos podemos dar con una ficha de la ruleta en los dientes. Hidalgos viejos parecemos, insisto, que se asustan ante el declive del imperio cuando en su casa no hay cristales y el frío y los murciélagos se cuelan por las estancias del caserón. Aquellos que critican los puestos de trabajo de mala calidad que miren la reforma laboral y evalúen qué es peor: si mantener la dignidad a toda costa o romper el cerco del hambre empleándose en cualquiera de las oportunidades de negocio que pueda desarrollarse al abrigo de Eurovegas.
También extraña la revolera que ha entrado con el tabaco, supongo que a su edad le debe dar igual fumar o que le fumen cerca. Usted míster A debe creer en las bondades del tabaco lo mismo que Hugh Hefner en el amor, (el magnate de Play-Boy se casó este verano con una “conejita” sesenta años más joven que él). Aproveche la ocasión que no está la ministra de Sanidad para decir que no. Ese vicio del tabaco también lo tenemos, (aquí hay de tó, míster A).
De momento la asistencia a Eurovegas no es obligatoria, tampoco se plantean visitas de colegios, ni charlas de ética en los salones de sus hoteles. Usted viene a hacer negocio, no a fundar conventos, pues de eso se trata.

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( “ABC“/MADRID, jueves 7 de febrero 2013)

La Cañada Real no viene en las guías que se reparten a los turistas en Madrid, no se considera un lugar especialmente atractivo del que presumir de él y eso que no dista mucho de la Puerta del Sol. Intentos para solucionar ese vacío de Ley de la Cañada Real, (que es cañada porque por ahí transcurre la trashumancia), ha habido unos cuántos, ahora toca un protocolo de seguridad que ojalá se cumpla. Para tal fin se dio cita la autoridad trina madrileña: presidente de la Comunidad, delegada del Gobierno y alcaldesa.
Es la Cañada otro de esos asuntos no resueltos, que se enquistan y ya van para varias décadas. Lo que fueron unos huertos y unas casetas para dejar aperos de labranza se convirtieron en viviendas y luego en un barrio autónomo al que sólo le falta nombrar alcalde para gozar de una independencia plena. Cada actuación que se acomete se anuncia como la definitiva, la que viene a poner las cosas en su sitio y a sus habitantes dentro de la normativa municipal. Proyectos ha habido un ciento, tantos como ideas para ir a la Luna, y con esos proyectos se podría escribir la historia de los buenos propósitos madrileños que se quedaron en nada. No es por gafar este acuerdo de seguridad pero tiempo al tiempo y veremos en qué queda.
Por falta de voluntad para solucionar el problema no será, y mas ahora cuando la autoridad trina responde a un mismo color político pero mas bien parece que todo lo que se adentra en la Cañada Real es absorbido por un triángulo de las Bermudas en versión madrileña en el que se pierden las naves, las tripulaciones y los proyectos. De las actuaciones anteriores mejor no acordarse porque sería desolador comprobar en qué se quedaron, la de ahora es bien arriesgada, patrullar veinticuatro horas por sus calles, todo un brindis al sol. Pasan los tiempos, los gobiernos, las candidaturas olímpicas y las lluvias. Y, sin embargo, la Cañada Real continúa.

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(“EL BOLETIN“, jueves 7 de febrero 2013)

Urdangarin, el todavía duque “em…Palma…do”, (un homenaje a Príapo), aguarda la llegada de la visita del juzgado que previsiblemente se llevará hasta el sofá en el que se sienta. La fianza es alta pero también es grande el presunto latrocinio cometido con la anuncia del socio que le ha salido traidor a la causa y amenaza con llenar las redacciones de correos vergonzosos en los que se muestra la verdadera identidad de don Iñaki. También se va a llevar por delante al secretario de las Infantas que es un crack, igual servía para enseñarles en el cole cuando eran pequeñas que para aconsejarles una inversión cuándo fueron adultas.
A Urdangarin le embarga la emoción y le embargan del juzgado una cantidad que a su abogado le parece que le puede provocar un “empobrecimiento insostenible”, una ridiculez de argumento teniendo en cuenta que en España a diario hacen cola para comer sopa gratis muchas personas que no se merecen la pobreza. Si es por su condición de duque que lo expliquen mejor; si es por su comportamiento como duque entonces no tiene un pase la defensa. Para Urdangarin todo lo que no sea de un palacete en Pedralbes para abajo es insostenible.
A este tipo le ha pasado lo que a Sepúlveda en el PP: pensaba que quitándole de la foto oficial seguiría con su condición de “funcionario” de la Casa Real, (“funcionario” que fue el estatus que concedió Carlos Floriano a Sepúlveda antes de reconocer que no tiene ni idea qué tipos de informes realiza para Génova). Urdangarin se creía muy protegido por el paraguas real y le han dejado bastante solo, al Príncipe que se está currando la sucesión no le convienen cuñados de ese porte, cuanto mas lejos mejor ha debido pensar Letizia que es la única con cabeza en Zarzuela. En todo caso que se coma con patatas sus asuntos con la Justicia y que no salpique a quienes no han intervenido en sus negocietes.
Estamos a jueves y todavía quedan algunos días de la Semana Fantástica del Chorizo Ibérico, nos queda por ver si Ana Mato aguantará la presión mediática, si Bárcenas reconocerá que es el autor de los cuadernillos, si Sepúlveda hará un informe sobre los números mas premiados en la Primitiva, o si Urdangarin se queda sin casoplón por trincón. No se despeguen de sus pantallas porque lo que ha de venir se muestra muy interesante, una regeneración masiva sería oportuna y saludable. Lo siento por los que soñaron convertir sus palacetes en palacios y al final ensuciaron un cuento de hadas con princesas y carrozas.

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(“OTR”/ EUROPA PRESS, miércoles 6 de febrero 2013)

No es el manido tópico de que la historia se repita mas bien parece que no salimos de lo mismo porque tendemos a la querencia de lo ya conocido. Lo que ahora vemos en ciertas esferas del poder es la reedición de la famosa “beutiful people” de los últimos años del felipismo. Vivimos la misma situación con un club de segundas esposas incluido; la imagen de Mariano Rubio jugando al golf en Guadalmina es parecida a las glotonerías de Bárcenas en Francia. Rubio inauguró el club de los guapos al que luego se unieron otros cuántos dirigentes socialistas, y en el PP cataron lo que era aquello durante la boda de El Escorial y así hasta los globos infantiles de Ana Mato que es ministra “porque yo lo valgo”, muy de champú e ideal, casi de desplegable de revista de modas. O de Guindos que no está para anunciar suavizante pero no puede renunciar a su aspecto de tomar el aperitivo en “Hevia” que es la guardería del pijerío madrileño de la calle Serrano. Los guapos se reconocen entre ellos, por eso nunca puede haber buena sintonía Guindos- Montoro, ni el elegante Gallardón tener buen trato con Fernández Díaz, entre ambos hay unas diferencias insalvables de sastrería.
Los guapos han sido siempre un clan que por extensión deja fuera a los feos que no tienen derecho a entrar en el reino de los cielos. Aquella “beutiful” de principio de los noventa fueron el pijerío que adelantó la caída de González que para entonces tenía encima una torrija de malas noticias. Esta nueva clase vip´s, los repipis de Mariano, lo tiene mas crudo porque ha nacido en plena edad del frío cuándo los barcos rompehielos se abren paso con dificultad en el mar de los parados. La realidad se muestra tozuda y lleva a que resulte extraño ver a un ex contable de un partido millonario o a una ministra de Sanidad encantada de haberse conocido, que tiene por normal pulirse mas de un millón de las antiguas pesetas en una fiesta de cumpleaños. La sombra de “El Bigotes” es alargada y la de los bolsos de Louis Vuitton ni te cuento.
Los guapos suelen aparecer al final de los mandatos, que se lo digan a Ricky Costa cuando estampaba deportivos por ir pensando en suceder a Camps, o a aquellos que se arrimaron a Matas para hacer negocio en Baleares. Guapo es también Urdangarin y para evitar el mal fario le han quitado de la web oficial de los reyes. Estos nuevos guapos han brotado demasiado pronto y a Rajoy, que es bastante normal salvo cuando le sale el ramalazo registrador no le gustan demasiado, quizá se refiera a ellos cuando dice que nada es verdad salvo algunas cosas publicadas. Los neopijos son esta verdad que vemos tan a menudo.

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(“EL BOLETIN“, miércoles 6 de febrero 2013)

Hace poco tiempo llegaron a España las casas de apuestas deportivas por internet, en ellas se puede apostar no solo por el resultado también puedes aventurarte por detalles del juego: si habrá penalti o no, cuántas tarjetas mostrará el árbitro, etc. Al amparo de esa manera de entender el deporte se me ocurre que estamos en condiciones de hacer apuestas por los corruptos que en España son, sobre todo teniendo en cuenta que los procesos se acumulan con apestoso baile ante distintas audiencias, (al menos le podemos sacar una rentabilidad económica a este choriceo sin fronteras, en especial a ese hermanamiento con Suiza).
Las posibilidades son múltiples, se puede apostar por el color de la corbata de Bárcenas, si hablará Urdangarín al bajar la rampa, o qué puñetas anotaba Cachuli en su cuaderno malayo durante el juicio “pantojil”. Las apuestas son tantas que quizá habría que crear un programa de radio, un “Carrusel Corruptivo” con sus anunciantes y con Pepe Domingo animando los tiempos muertos.
Si se trata de llevar a los medios aquello que se habla en la calle nada mejor que la web www.micorrupto.com que esta mañana no estaba registrada y que nos puede proporcionar grandes momentos de disfrute. En los bares hace tiempo que no se habla del plasta de Mourinho, si se va o se queda, las conversaciones son de alto nivel de Derecho Penal y Procesal. Gente que hasta hace poco no distinguía un hurto de un robo, o una prisión mayor de una cárcel, ahora se marca unos monólogos de los que dejan frío el café.
La lista de corruptos es interminable, tenemos que añadir a los recuperados de la trama Gurtel versión madrileña y que al parecer se acogieron a la amnistía fiscal de Montoro. De nuevo vuelven los Martín Vasco, Sepúlveda, López Viejo & Cia, regresan como cortejo de la santa compaña que nunca termina de irse a hacer puñetas del todo. Agotada la burbuja inmobiliaria es un momento estupendo para blanquear dinero en este tipo de apuestas que no solo se ocupan de estos presuntos delincuentes, también puede apostarse por cuándo dejará Ana Mato el Gobierno o si se quitará las penas entrando en alguna tienda de la calle Serrano. Y, por supuesto, si Rajoy se quitará las canas antes de reaparecer ante un monitor de la casa Sony.
Meter la corrupción dentro del PIB es una de las maneras de salir de la crisis por nuestros propios medios. La imaginación al poder y los demás al juzgado donde tienen tanto que contar y va a resultar tan agradable su relato.

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(“COLPISA/VOCENTO“, martes 5 de febrero 2013)

Se agradecería que el doctor Eufemiano Fuentes cargara con todas las culpas. En ocasiones hay que hacer un sacrificio por la Patria y quién mejor que el “doctor jeringas” para asumir que fue él quién dopó a Bárcenas, a Amy Martín, y a los responsables de las jubilaciones de oro en Andalucía. Sería, de nuevo, un pequeño paso para el hombre pero un gran salto para la humanidad.
España vista desde la prensa extranjera es un cúmulo de despropósitos, un gran homenaje a Dalí. Los relojes de las muñecas de Rajoy y Rubalcaba están derretidos como pintó el genio de Figueras. España de Buñuel sin Buñuel; de asalta caminos, de comisionistas, de constructores sin entrañas, y lo que es peor: sin ideas nuevas. El ciudadano asiste a la descomposición del régimen mientras sube el paro y los dos grandes partidos son incapaces de ponerse de acuerdo. Si Plinio viviera podría escribir que una ardilla puede cruzar sin tocar el suelo desde los Pirineos hasta Algeciras saltando de caso corrupto en caso corrupto.
Mientras el desempleo sube parece que a Rajoy le importa mas mantener a salvo la integridad de su ministra de Sanidad. Rajoy se ha echado encima la responsabilidad entera de un partido como quién defiende el honor de una estirpe. Nunca en democracia habíamos visto una apuesta tan elevada, solo con que apareciera un deshonesto en el PP faltaría a su palabra, (la misma que usó para reafirmar la integridad de Bárcenas hace unos años). Rubalcaba puede guardar un discreto silencio porque en Sevilla se da la reedición del milagro de los panes y los peces gracias al presupuesto de la Junta de Griñán.
La semana que viene comienza la cuaresma, dijo Cospedal que cada palo aguante su vela, (lo que se llama una metáfora de mantilla); pero los de la vela no son ellos, somos los ciudadanos. Quizá con un par de giros mas en el potro de tortura las velas se transformen en antorchas, llevadas por la ira puedan provocar no pocos sustos. La edad de la indiferencia ha quedado muy atrás.
Si Rajoy pierde el pulso caería su credibilidad, la del Gobierno y la del PP. Y lo que es peor: el agujero entre sociedad y clase política sería insoportable. Compartimos el mismo suelo pero la distancia aumenta; ellos con sus sobres y la sociedad soportando de manera “sobresaliente” un espectáculo de cloaca; con menos argumentos le dieron a Obama el Nobel de la Paz. Llega un momento en el que la saturación de espantos tapona las arterias que se infartan, a partir de ahí la sociedad está gravemente herida y sus reacciones son imprevisibles. Esta sociedad que ha pasado por todo y que despertó del siglo XIX al morir Franco, (bien avanzado el XX para el resto de Europa), se merece un mejor trato y un discurso coherente pero no en boca de los mismos de siempre. Renovación de caras e ideas, no perder un segundo en el sufrimiento de la señora Mato, hay cosas importantes que acometer, algunas demandan urgencia.

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(“ABC“/MADRID, domingo 3 de febrero 2013)

Madrid tuvo playa así que menos risas cuando se dice que a la ciudad solo le faltan las olas. Madrid se construyó sobre leyendas de sirenas y si nos fijamos bien El Rastro sería el recuerdo de una zona portuaria donde llegaban las mercancías y se hablaban diversas lenguas. Desde un punto de vista mitológico Neptuno paseó su tridente por la Ronda de Toledo, y de una manera mas épica podríamos decir que la estatua a Cascorro está dedicada al primer soldado que desembarcó en nuestras costas. Quién no crea en mitos que se dé una vuelta por El Rastro donde siempre hay marineros que venden productos traídos de tierras lejanas.
Hay varias leguas de mar por medio en los acentos de los vendedores de puestos ambulantes y un color de piel exótico que contrasta con los vendedores tradicionales cuyo ADN castizo entronca con los tiempos del maestro don Ruperto Chapí, (al “Pichi” no le hace falta abrir la boca, se le nota que es de aquí).
Todo lo que ha sido esta ciudad está en El Rastro: los muebles antiguos, los cabeceros de hierro, las gafas que se dejó el abuelo y unos percheros en los que colgar el sombrero y el gabán. Para quienes no crean aún en el pasado oceánico y no acepten que por allí estuvo una Atlántida sumergida que compren una caracola y acerquen su oreja, o que entren en cualquier bar a escuchar relatos de piratas. Si en El Rastro le dicen que son productos recién traídos del mar, créanselo, y de esa forma contribuirán a prolongar la leyenda de una parte esencial de Madrid dónde trabajaron los ropavejeros y curtidores, y se firmaban contratos con apretones de manos. La leyenda del mar va a ser cierta, igual que la especial relación vendedor/cliente que se resume en la idea de: “tonto el que no regatee” y la segunda parte: “tonto el que crea que me está regateando”. Aventuras de tabernas portuarias que son relatos auténticos… y ponga jefe otro vermú con tapa de boquerón que este solecito dominguero acompaña.

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