Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Lo dicen los expertos: cuando llega la primavera pican los ojos, escuece el paladar, algunos tienen dificultades respiratorias y otros caen el asma provocado por la inhalación de polen. Y luego está lo de las arizonas y las cupresáceas, y el rollito de las abejitas y las florecillas, por lo tanto cada año por estas fechas tenemos motivos para llorar lágrimas de primavera.
Vivaldi dirá lo que quiera pero cuando se tiene un cuadro de alergias uno entiende perfectamente a Michael Jackson que va por la calle como el zombi burbuja. La alergia es una enfermedad no incapacitante pero que jode, y en el fondo es peor. Es cuando uno coge la senda del estornudo y no se baja de ella hasta que no se han reído lo suficiente los que van en el autobús, cuando dan ganas de preguntar a los risueños: ¿y a usted qué le pica, amigo?

Los avances médicos son espectaculares pero ante una gramínea no hay laboratorio que valga, salvo unas pastillas que adormecen los sentidos y te puedes pasar la primavera con la cara lánguida de una princesa europea en el exilio. Las alergias mutan, cambian de cara y cada año se regresan con mayor virulencia que el año anterior.
La Comunidad ha puesto una web y un teléfono al servicio del lloroso donde te atienden sin importarle que les tosas en la oreja, según el tipo de esputo se hacen una idea de la patología que presentas.

Evitemos el ripio pero la primavera ha venido y? ármense de ventolines y resto de aerosoles que son esas descargas de drogas legales consentidas A partir de este momento a llevarlo con alegría (la alergia) y a pensar que la alergia a los polvos también es cosa de machos. Ya llegará mayo con las flores, ¡no te digo!

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Los perdedores también tienen su historia aunque siempre se ha dicho que son los ganadores los que escriben los libros. Los perdedores de Madrid son aquellos que extraviaron un objeto y nunca más lo volvieron a recuperar, por eso salen a subasta ahora cosas que llevaban esperando desde 1924 (hasta la fecha) en la oficina municipal de objetos perdidos. Una vez el responsable de esa materia en la EMT, un poeta culto metido a oficinista, me dijo que los objetos perdidos no existen puesto que ellos sólo conocen la existencia de objetos hallados, y tenía razón.

En 1924 se llevaban las chicas estilizadas que pintaba Penagos y Madrid copiaba a París todo lo que podía, hasta que luego quiso ser Nueva York pero siempre sin perder ese aire de caserón antiguo de la Cava Baja que tuvo la ciudad hasta llegar los años sesenta en los que se multiplicó la vivienda-piojera.

Los objetos que salen a subasta hablan de la historia más atropellada de la ciudad, de aquellos que iban tan deprisa que ni siquiera cayeron en la cuenta de que los habían perdido. En cada uno de ellos hay una carga de poesía y de tristeza, fueron abandonados o quizá su dueño no vivió para buscarlos. Sin una marca conocida se incorporaron al cajón de los comunes donde las llaves chocan con soldaditos de plomo, dentaduras postizas, juguetes de sex-shop y artilugios litúrgicos? como en la letra del tanto ?cambalache? donde una Biblia reposaba junto a un calentador de agua.

Los objetos salen en subasta, a mogollón. La memoria de Madrid a granel, seguro que Alfonso Arteseros (presentador de ?Madrid en la Memoria? en Canal 6), les haría un reportaje a cada uno de ellos.
No voy a pujar porque tengo mucho respeto por el pasado. Le deseo suerte a los objetos de ayer para que nos sobrevivan, la venganza de lo inmaterial sobre el ser humano es que no tiene consciencia pero sí proyección en el tiempo. Los juguetes de latón son eternos, comparados con un soldadito con churretes y falta de pintura somos muy poca cosa.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

La rebelión ciudadana de los parquímetros lejos de apagarse continúa: Carabanchel y Fuencarral no se rinden. En esa lucha desigual los vecinos tienen derecho a dar voces pero no coces, no es de recibo derrumbar parquímetros a patadas, ni poner silicona o pintar las rayas de blanco. Tengan en cuenta que lo público se sufraga con dinero de todos.

Ampliar la zona SER era una de las propuestas que llevaba el alcalde en su programa electoral, por lo tanto es una medida anunciada y votada, se entiende mal el revuelo cuando el personal votó en conciencia. Por su parte la oposición debería aclarar si, en el caso de que llegaran a la Plaza de la Villa, suprimirían esta medida que tanto ha mejorado el tráfico en el centro de la ciudad.
Discernir entre qué barrios son estratégicos y cuáles no es meternos en un laberinto sin salida. Si llegara el caso en el que el Ayuntamiento cediera y eliminara los parquímetros de Carabanchel y Fuencarral, vecinos de otras zonas podrían pedir lo mismo, e incluso los del centro exigir que se les devuelvan un par de años de pago.

Pero la voz de la calle pide a gritos que se eliminen los parquímetros y uno no puede gobernar contra la razón y sus ciudadanos. Cuidado con las revueltas populares, una muy famosa en Rusia empezó por el precio del pan y terminó entrando en el palacio de los zares.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Desde hace unos años el pequeño Hong Kong es un barrio de Madrid que antes se le llamaba Lavapies, pero es que los tiempos cambian y también los viejos nombres se adaptan a las nuevas circunstancias. Tanto es el poderío oriental que van a construir en las afueras un Chinatown como se ve en las películas que llegan de Estados Unidos, un parque temático de lo oriental como Buda manda y donde se podrán encontrar esos productos exóticos que son los reyes del comercio de la moneda chica. Para quitarse un disgusto no hay nada como entrar en una tienda oriental y llenar el carrito por cuatro euros cincuenta de objetos de dudoso gusto pero de precio muy ?apañao?.
Las tiendas chinas son, como diría Mao: ?el ocio del pueblo?.

El vicepresidente de la Asociación de Chinos en España (ACHE? que suena a Eva Hache), Hong Juang Yu, anuncia que la idea está muy avanzada y pronto llegarán a un acuerdo con el alcalde de Madrid para desalojar el centro de pequeños comercios y trasladar el arte oriental a las afueras. En realidad Madrid lleva unos cuantos años de mudanza, el centro se ha quedado para los fines de semana y los despachos de gestorías. El día en el que se mude Lardhy podremos cerrar el centro echando un candado y a la espera de que una empresa alemana lance una OPA sobre nuestras tradiciones.
Luego está el otro centro, el oficial, el de la Puerta del Sol al que se llega con dificultad y del que tenemos referencias televisivas una vez al año.

Madrid amarillo es el inicio de otra forma de entender la ciudad. Igual levantan otro Escorial en una noche de nevada, o ponen una muralla china con chapas de cerveza. La capacidad de iniciativa del pueblo oriental está más que demostrada.
Será una ciudad tres delicias donde los patos laqueados dan vueltas sin parar enganchados a un eje que gira lento. Cuando llueva parecerá una escena de Blade Runner, entonces nosotros los madrileños viejos seremos los replicantes.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

A Ronaldo le pasa como a Zapatero, sabe que es un incomprendido pero no renuncia a ser titular indiscutible. Dice que la gente del Bernabéu no le quiere, no lo entienden porque a los dioses mortales hay que tenerles un cariño especial. Yo creo que está mosqueado por el tetazo de su chica que ha sido tomado con mucha guasa carnavalera.

Ronaldo siempre fue un tipo solitario, un gran jugador pero nunca el más listo de su clase. Nunca antes un futbolista se había quejado por ausencia de cariño, es más en su queja se nota que hay dolor verdadero y escozor sentimental. Ni Valdano se habría atrevido a tanto.

El presidente del Real Madrid, siempre atento al bienestar de sus jugadores debería pensar que Ronie no se merece estar en un Guantánamo sentimental en el que no se le tiene en cuenta. Por muy de oro que sean unos barrotes no dejan de ser una cárcel.
Ronaldo trabaja con los pies pero funciona con el corazón. No sé si será un jugador idóneo pero ha demostrado que es un tipo entrañable, por lo tanto muy alejado de la inmensa mayoría. Se irá porque no sabe mandar en su boca, enamorada y feliz, pero altavoz de una soledad pelotera que crece como la hierba del campo.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Como diría un maestro de periodistas: ?en todo Madrid no se habla de otra cosa que del pecho generoso de la novia de Ronaldo?. Cibeles puede acabar porque ya tiene su foto, punto y final a la edición de este año que empezaba con ?tendencias? (palabro al uso de la jerga de la aguja y el dedal) y acaba en teta gloriosa. No era la de Susana Estrada, era algo más mortal y mediático: teta redondeada por efecto del bisturí.

Ella es Raica Oliveira, de oficio sus curvas y modelo de ella misma. Raica es el nombre del buque insignia que nos envía la marina de Brasil para que nos hagamos una idea de cómo es la tecnología punta en época de Lula. Y es una más de las chicas que Ronaldo va conociendo por el mundo, el delantero del Real Madrid está dispuesto a rehabilitar a todas las macizas de las playas de Río de Janeiro, las reconvierte a la fama y luego las cambia para fomentar la curiosidad y dar oportunidad a todas. De tal manera que no sabemos si Roni es futbolista o sexador de barbies.

El caso es que Raica enseño la teta derecha como el camión que pone la intermitencia, o tal vez como el que saca la lengua y vacila, un guiño para la afición madridista que en esa ubre oscura ve un futuro blanco.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Aguirre está dispuesta a batallar contra Zapatero en todos los frentes, incluso en el de los malos humos. Y para excitar a las masas les promete pitillín exento de multas en lugares públicos: cafeterías, acotados de empresa y salones de bodas. Si a un padre le garantizan que puede fumar un puro en la boda de sus hijos ya le han dado la alegría del año.
Esta Ley antitabaco tan virulenta es una metedura de pata, si bien va a limpiar los pulmones va a poner negros a los que sueñan con el relajo del guerrero. El pitillo mata, qué duda cabe, pero también mata la represión.

No es verdad aquello que dijo Azaña de ?España se ha levantado republicana?, en el 31 varios acontecimientos mascaban el cambio de régimen. Pero sí es cierto que España el 1 de enero de 2006 se levantó sin tabaco pero con mono de libertad y de costumbre.

No hace mucho un ilustre compañero publicó un artículo en el que decía que los fumadores en la calle son un grupo de presión. Zapatero les obliga a fumar entorno al portal, y esa gente tiene tiempo para conspirar y tomar medidas.
Esta vez Esperanza Aguirre no ha prendido la mecha, tan sólo la ha dejado continuar. Prohibir el tabaco como las viñetas de Mahoma es mucho atrevimiento.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Zapatero ha inaugurado la nueva terminal de Barajas a la que llaman T-4 pero también podía ser 5-C (Quinto Carajo). En los anuncios piden que vayas con tiempo, dicen que averiguar el enterramiento de los grandes faraones costó menos que encontrar las puertas de embarque. Para poner coherencia al batiburrillo de las prisas han puesto a unos hombres con chaqueta verde, ellos son los amos del laberinto, si les caes mal te pueden dejar dando vueltas cuatro días hasta que te recojan los barrenderos y te metan en el camión de residuos urbanos.

Y aquel metro glorioso que construyó Gallardón no lleva hoy a ninguna parte, entre la T-4 y la T-3 hay cinco días a caballo por las praderas de la especulación urbanística. A la alcaldesa de Belvis le han recomendado que si no puede soportar el ruido de los aviones que se marche, esos son las ofertas que no se pueden rechazar como decía el gran Corleone.

Lo bueno de la gran terminal es que todos llevan cara de excursionistas por el campo, maravillados y ajenos al espacio que contemplan. Perderse es el inicio de una apuesta poética de por vida. Si de verdad tuvieran sentido del humor los responsables del aeropuerto, sortearían las puertas de embarque en un bingo gigante, retransmitido por Bárbara Rey que es maestra tanto en fieras como en domados.

El guiri que aterriza cree que está en Madrid pero ignora que le esperan laberintos de espejos y trampas para cazar osos. En realidad cuando llegue a la ciudad habrá trascurrido tanto tiempo que habrá olvidado el objeto de su visita, se le habrá caducado el visado.

En la gran terminal sólo los que conducen las máquinas pulidoras saben donde está la puerta.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Lo peor que se puede decir de una ceremonia es que antes de empezar ya se barrunte mal presagio. Con los premios Goya sucede lo que pasaba con los antiguos exámenes orales de Bachillerato: el personal se santigua antes de empezar y se encomienda a las ánimas benditas. Construir una ceremonia de más de cuatro horas de duración para emitir un lunes de nevada por la noche, es una locura con smoking y pajarita. Si el año pasado hicieron un 24 por ciento de cuota de pantalla, este año se han conformado con un 18 y dé usted gracias. Como decía uno de los premiados “a esta hora no me estará viendo ni mi madre”.

Su madre, la mía y la de los demás o roncaban entre las sábanas o veían teletienda. Sinceramente, entre un cuchillo que corta como si fuera una chapa de cohete de la NASA, y el Goya a la sastrería, no hay color.

Lo mejor de la ceremonia es que pasa una vez al año.
Y, en esta ocasión, ni hubo pancartas ni reivindicaciones. Un pastiche a todo color que lejos de animar a ir al cine provoca reacciones cutáneas alérgicas. Se premian entre ellos, se aplauden entre ellos, se emocionan entre ellos, y por taquilla sólo pasan ellos.
Son tan plastas que es mejor que les envíen la estatuilla por Seur, al menos podremos dormir tranquilos.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Una casa arde en Vallecas porque un tipo acumula basura hasta que revienta, luego viene la chispa y así hasta que llega el camión de bomberos haciendo la calle de lado a lado con su espectacular sonido de platillo volante. El portavoz dice que se trata de una persona que acaparaba muchos objetos porque “era víctima del síndrome de Diógenes”. Hemos llegado a la sociedad de la etiqueta donde para cada cosa tenemos un nombre.
Ese mal lleva la marca de aquel griego discípulo de Anaxímenes y al que se refirió Aristóteles como ejemplo de pensador austero. Diógenes de Sínope fue partidario de la forma de vida espartana pero al tiempo rica en pensamiento. Jamás le habría dado por coleccionar miserias en un piso, pero le ha tocado llevar la carga de la fama negativa porque a alguien se le ocurrió rescatar su nombre allá por los años sesenta.

Diógenes de papel hay miles, pero de ideas brillantes pocos. Acumular talento además de no ser peligroso resulta muy recomendable.

Madrid tiene patologías, síndromes y también gente muy hermosa, la verdadera filosofía consiste en saber elegir bien el lado de la calle por el que se camina. Un camino lleva al fuego y otro a la sabiduría, el que equivoque la dirección pierde y sale ardiendo.

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