Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

La pobreza en Brasil tiene un nombre bonito, le llaman favela.De ahí se sale a tiros o por la vía musical; Carlinhos Brown siempre tuvo claro que, puestos a que sonaran disparos, mejor sería darlos en un tambor.
Carlinhos se empeñó en hacer de Candeal un santuario de música, y luego Fernando Trueba convirtió en película una historia que ya era de cine: la de un barrio que lucha por un mundo mejor.Eso es lo que hace Carlinhos, dar golpes de tambor sobre el asfalto y sobre las conciencias. Es como si el Ché Guevara hubiera cambiado la pólvora por el bongó, tan contagioso como los tambores de Calanda que gustaban a Buñuel. En el fondo de los genes están los cromosomas del son, que llevan al baile de ritmo antiguo y fácil de asimilar.

La música es el mensaje y la de este genio brasileño es pegadiza, contagiosa, cautivadora, rotunda. No se conoce a nadie que haya estado expuesto a sus vibraciones que no haya soltado la cadera.Para disfrutar del Carnaval Brown no hace falta saber idiomas ni tener altos estudios de solfeo. Es una concentración cívica, festiva, coñera, sensual, sexual también, sudorosa, e interminable.Dirán que Alicia Moreno, enviada especial de Gallardón a los saraos, contraprogramó a los obispos con un santo laico y eso le vino bien a Zapatero. Pero en pura lógica primero fue el fuego, luego el baile, luego los sumos sacerdotes y luego el pecado, así que no culpen a Zerolo por invitar a gays y lesbianas a cortar la calle.

A cuatro minutos de las siete de la tarde rugió la Castellana, extraña puntualidad para un concierto de rock. No era la percusión sino los bomberos que regaban camisetas, «¡que bote el bombero!», decían ante el asombro de los porteros de las casas bien. En el número 176 me encontré con la chica de Ipanema, una trigueña monumental que hacía guardia en el césped y a partir de ahí comenzó la fiesta del ombligo. La edad media era de 22 años aunque con la excepción de las hermanas mayores que pedían una segunda y gloriosa oportunidad. Por lo demás, muchas caras de Selectividad y algún ligue recién acuñado: lo que hacían sus abuelos en la pradera de San Isidro pero en versión digital.

El aire estaba espeso por el calor y algunas nubes de humo de Ketama. En el túnel de plaza de Castilla una pancarta: Carlinho (sic) la solidaridad es cada vez más lucrativa. La espera se capeaba con bailes al son de una botella de agua o provocando a una vecina que primero tiraba vasos de agua, luego cubos y finalmente enchufó una manguera. No cantaban «¡Samba sí, Davos no!», como en Porto Alegre, pero había un ambiente plural, reivindicativo, descaradamente joven.

A las 19.32 horas, el camión se convirtió en selva y apareció la voz del protagonista, vestido de obispo popular con sombrero rojo, traje del Rey del Mambo, y dos mulatas de coro que eran del entusiasmo popular. Hablé con Luis, 75 años, vecino del barrio del Pilar; venía de la otra manifestación y se declaraba abiertamente a favor de ésta: «Qué calidad de belleza». A esas alturas ni el helicóptero de Telemadrid te podía cambiar la vista del espectáculo carnal. A las 19.34 horas echó a caminar el artilugio donde iba Carlinhos, inspirado en el submarino del capitán Nemo con ojos de pez como pantallas gigantes, y una orquesta para que se oiga en las murallas de Lugo. Salieron las banderas del arco iris de los armarios, la multitud fue una pasta y Carlinhos se apoyó en el micrófono para abrir las aguas sin ayuda de la policía.Ahí caminó sobre Madrid.

La caravana del brasileño no excluye a viejos monaguillos, curas progres, santas con la tarde libre o vigilantes de la tradición y el Santo Sepulcro. Al final no se reparten absoluciones plenarias.Procesión es también pero más dominguera; es como si usted cogiera su equipo de sonido y caminara con él pegado a la oreja pero multiplicado por miles de orejas y miles de vatios. Lo que se exuda son bacterias del mal humor y de intransigencia; una buena samba es un perdón del cielo a nuestros pecados. Mientras algunos resucitan a don Pelayo no está mal gozar de los placeres de la vida; nadie dijo que estuviera feo taconear un rato en este valle de lágrimas donde cada vez es más difícil aparcar el coche.

Si la felicidad fuera una franquicia Carlinhos se forraba. La calle siempre fue de trovadores y poetas. Este bongonsero, como el personaje del cuento, no lleva camisa. A las 20.15 horas, tres autobuses, con manifestantes de la otra, pasaron por el lateral de la Castellana; aunque parezca mentira no se sumaron a la fiesta.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Superada la mitad de mayo y se me han escarchado las buganvillas, dicen que ha nevado en la sierra y ahora no sé dónde he guardado los pantalones de pana (por lo tanto de pena). Los glóbulos rojos han redactado un manifiesto (por eso son rojos) en el que solicitan mi pronta recuperación o abandonarán mi cuerpo definitivamente a merced de los virus. Y de la empresa de pañuelos de papel me ha llegado una carta por si quisiera hacerme accionista.
El frío es una cosa muy saludable para los jamones y en invierno; cuando llega mayo, y sobrepasa San Isidro lo que apetece es desabrocharse la tradición. Este país tan castellano para todo, en lo solemne y en lo oficial, se vuelve más habitable cuando se hace caribeño por unos meses. Nos sienta bien el calorcito y las noches de terraza, la alegría del muslamen anónimo que trota por los pasos de cebra, la mirada indiscreta, el juego de las pasiones, cuando el sexo domina la razón y para qué quiere usted más. Un país metido en hielos perpetuos es un coñazo de solemnidad.
Me entero, además, de que los pollos tienen gripe. Igual lo mío es un catarro con pico, y de repente pienso que los que van conmigo en el autobús son pollos también enjaulados. Soy defensor del calorcito y del buen tiempo, tengo asumido que acabaré en la cremación pero no tengo ningún interés por terminar como un pollo asado, dando vueltas sobre un palo. No me gustaría que nadie me echara caldo por encima cuando deje de piar.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

«La vela no es un deporte para nada de pijos» / «En España el mar ha sido el basurero público» / «Lograr unos Juegos es una maratón que queremos resolver como una carrera corta» / «Nunca comparto alegría hasta que no está en el bote» / «He conocido un montón de merluzos» / ¿Y su pulsera olímpica? «Se la acabo de regalar a una amiga»
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Ser marino imprime carácter. La entrevista se realiza en tierra firme, pero en la intención de Theresa Zabell está llenarlo todo de mar. Al fondo no se oyen las olas que rompen, sino las excavadoras omnipresentes. A pesar de todo, consigue crear una isla donde también hay espacio para la crítica a Madrid 2012. Alejada de la competición (que no del deporte), preside la Fundación Ecomar, dedicada a crear conciencia medioambiental en los más jóvenes.

Pregunta.- ¿Señora presidenta o Theresa?

Respuesta.- Theresa, tal cual.

P.- ¿El mar o la mar?

R.- Para mí siempre ha sido el mar, pero para constituir la Real Academia Española de la Mar, dijeron que era la mar.

P.- ¿Hablar del mar en Madrid es osadía?

R.- Sí, la verdad. Procuro que mi despacho sea una isla de mar rodeada de asfalto. Aquí tengo tortugas marinas, barcos, velas, nudos náuticos

P.- ¿Dónde situaría el puerto?

R.- No lo he pensado, pero lo imagino en el sur de Madrid, debe ser porque me he criado en Málaga. No imagino el mar entrando por la carretera de Burgos, ni por la de La Coruña.

P.- ¿Podría afinar un poco más?

R.- Pues por el estadio del Atlético, por el Calderón.

P.- ¿Cambiar los patos del Manzanares por tiburones?

R.- (Risas) No les iría mal con el cambio.

P.- ¿Se arregla con un buen trasvase?

R.- Cuando vamos en coche siempre digo lo mismo: ¡qué pena que no podamos hacer de España un donuts para que Madrid esté más cerca del mar!

P.- ¿La vela es de pijos?

R.- No es un deporte para nada de pijos, aunque en España conocemos más la vela cara que la vela barata (claro que barato no hay nada). Pero apunte que un barco cuesta menos que una moto pequeña.

P.- ¿Se ha mareado?

R.- Sí, algún día te pilla con el cuerpo revuelto y te das cuenta de lo mal que se pasa. Trucos no hay: sólo mirar al horizonte.

P.- ¿Nos pasará factura el mar?

R.- Sin duda. En mi época de deportista pude ver cómo en el extranjero es una joya que cuidan y en España el mar ha sido el basurero público.

P.- ¿Tanto le impactó?

R.- Cuando dejé la competición pensé apuntarme a Greenpeace o empezar a educar a los niños, escogí esta última opción.

P.- ¿Quiere ser ministra de Marina?

R.- No, porque ni doy la talla, pero sostengo que ese Ministerio hace falta, o al menos una Secretaría de Estado.

P.- ¿Cuántos merluzos ha conocido?

R.- ¡Uy, un montón! (risas), los hay en todos lados, se les reconoce por las aletas, por las branquias, por la forma de respirar

P.- ¿Y corchos?

R.- Gente que flota también he visto un montón.

P.- ¿Madrid será olímpico?

R.- Lo veo difícil en 2012. La elección de una ciudad como sede de unos Juegos es lo mismo que hace un deportista para conseguir medalla, es difícil que pase la primera vez.

P.- ¿No hemos hecho bien los deberes?

R.- Lograr unos Juegos es una maratón que aquí queremos resolver como una carrera corta.

P.- ¿Ha habido precipitación?

R.- En cuatro años hemos intentado hacer lo que mucha gente planifica para 10 o 12 años. París lleva mucho tiempo detrás de los Juegos, ya era favorita en 1992.

P.- ¿Y si no nos eligen?

R.- Tendríamos que pensar no en los Juegos de 2016, sino en los de 2020.

P.- ¿No comparte la alegría del alcalde?

R.- Nunca comparto alegría hasta que no está en el bote. A veces estás en una regata, te alegras y las cosas se tuercen.

P.- ¿Y la desilusión?

R.- Sería un golpe duro, pero el mundo del deporte es así. Si no funciona el 6 de julio, a partir del 7 hay que ponerse a trabajar.

P.- ¿Entenderán los políticos sus palabras?

R.- Deben saber que es una cuestión deportiva que hay que afrontar con esa mentalidad de sacrificio.

P.- ¿Sería un naufragio?

R.- Hemos mentalizado a la gente que van a ser aquí los Juegos, ¡ojalá!

P.- ¿Dónde tiene la pulsera?

R.- Se la acabo de regalar a una amiga, pero luego me pongo una para la foto.

P.- ¿Siendo embajadora olímpica paga en el Metro?

R.- Como todo el mundo.

P.- ¿Qué prebendas tiene el cargo?

R.- Ninguna: ni hay pasaporte diplomático, ni nada por el estilo.Es una embajada para llevar con orgullo.

P.- ¿Lo negociarán en el próximo convenio colectivo?

R.- Sí, (risas), es buena idea.

P.- ¿Molaría navegar por La Castellana?

R.- ¡Estaría muy bien! Y no lo descarto.

RETRATO
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Orígenes. Ipswitch Town, (Inglaterra), 1965.
Currículo. Dos medallas olímpicas para un solo cuello, mucho honor. Cinco títulos mundiales y varios nacionales. En 1992, el año de los Juegos en Barcelona, fue declarada «mejor deportista en España» y en 1994, «la mejor regatista del mundo». Comenzó en la vela con 10 años, la primera experiencia fue un agobio porque se mareó. Sólo el pundonor y el orgullo la volvieron a subir a un barco. Es licenciada en Informática.
Debilidades. «Sentir el peso de mis hijos encima».
Aficiones.«Estar en contacto con la naturaleza».
Virtudes. «En plural no sé si tengo tantas».
Defectos. «Que los digan los demás».

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Estimado alcalde de Pozuelo: si Gallardón ha traído la tuneladora más grande del mundo-mundial, usted va a importar la mayor máquina inventada por el hombre para acabar con los chicles, la chicleladora-cósmica. Dicen que es tan potente que hasta es capaz de sacarlos de la tráquea del masticante y aspirar la sustancia elástica que luego deposita en el fondo de un bidón. Sepa señor alcalde que en la lucha contra el chicle no está solo, cualquiera que haya tenido la fortuna de sentarse encima de uno abandonado entenderá la ira de los pringosos. Feo está masticar chicle con la boca abierta, pero más terrible es soltarlo por ahí como el que deposita una mina en el mar. Tengo para mí que quien lo pega bajo el asiento del autobús lo hace con visión de futuro, como el que deja las maletas en consigna, pero luego olvida regresar a por él.
El frotar se va a acabar; se terminaron esos engorrosos episodios de tirar de espátula y agua caliente para luego dejar un cerco imborrable en las paredes. Si las huellas de los romanos quedan patentes en las calzadas, la única forma de reconocer a nuestra civilización serán los circulillos descoloridos que dejan las gomas de mascar. Prueba de nuestra inferioridad cultural es que hemos adoptado costumbres de vaquero sureño sin conseguir que ellos se acostumbren a tapear jamón serrano. Los días del garapito plastificado han llegado a su fin; la súpermáquina se lo traga todo, es como un votante cautivo que repite en las urnas las veces que hagan falta. Cuando acaben en Pozuelo que se den una vuelta por Madrid capital, aunque a lo mejor les falta depósito para esconder el producto de tan animada cacería.

Singapur terminó por prohibir masticar chicle, no creo que lleguemos tan lejos. Parece que allí el singapurense encontraba un placer mórbido en mascar a todas horas y luego lanzar el objeto a larga distancia; el primer ministro no ganaba para tapas de sus zapatos, las chicas se hacían tirabuzones, ellos pulseras de pasta reciclada (un asco). Además, no hay mayor promoción de un vicio que prohibir su consumo. La chicleladora se une a la motocaca, la escoba ambulante, el chorro de agua y otras medidas de higiene municipal. El señor alcalde se gasta una hijuela en adquirir la máquina, ahora lo importante es que los vecinos estén a la altura de las circunstancias.Pozuelo es un lugar que merece estar en boca de todos por sí mismo, no por un paquete de chicles sin azúcar.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

«Quizá tenga que limitar mis actuaciones en la radio o acomodarme en otra franja» / «La palabra me ha hecho ser feliz» / «La radio es mejor de madrugada porque los jefes no la escuchan tanto» / «Si hubiera una posibilidad de colonizar la Luna o Marte no me cabe duda de que Florentino Pérez estará allí» / «Estamos faltos de información»
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Es fácil imaginar a Cebrián en el salón de una sociedad científica del XIX discutiendo sobre las pirámides o Napoleón. Apasionado por la Historia, ha escrito con vocación divulgativa libros que han coronado la cima de las ventas. El último trabajo es Mis Favoritos (La Esfera) una recopilación de los artículos que publica en el Magazine de EL MUNDO. Su otra pasión es la radio, La Rosa de los Vientos, veterano espacio de calidad que emite Onda Cero de madrugada.

Pregunta.- ¿Qué tal va de cola? De firmar

Respuesta.- (Risas) Sorprendido y agradecido a los que se acercan a las casetas; la semana pasada se cortó la calle de tanta gente que esperaba que le firmara el libro.

P.- ¿Tiene seguidores o devotos?

R.- No lo sé, son 15 años en antena y ahí te muestras como eres.

P.- Una Feria del Libro, sin tormenta, ¿qué es?

R.- El cambio climático, dicen que ha sido un mes de mayo fatídico para vender libros.

P.- ¿Se firma mejor con lluvia?

R.- Recuerdo una Feria con chaparrón histórico, Vizcaíno Casas y yo acabamos tomando un helado de chocolate. Una tarde estupenda con el cucurucho en la mano.

P.- Radio, prensa y libros, ¿es hombre de palabra?

R.- Sí, desde luego. Es mi instrumento de trabajo. La palabra me ha hecho ser feliz.

P.- ¿En los libros hay más libertad?

R.- La radio me ha dado todo, pero en los libros hay un territorio fascinante que permite elaborar mejor las ideas.

P.- ¿Lo dejaría todo como Pérez Reverte?

R.- En estos días analizo mucho mi trayectoria, estoy en un momento de tomar decisiones. Quizá tenga que limitar mis actuaciones en la radio o acomodarme en otra franja, tengo muchos retos por delante.

P.- ¿Qué les cuento a sus seguidores?

R.- Estos días son claves para mí. No me gustaría dejar la radio porque ante el micrófono resucito aunque tenga fiebre. Los últimos años he tenido que combatir de madrugada o en fin de semana ya veremos.

P.- ¿La radio de noche es otra cosa?

R.- Completamente distinta, somos más libres sin presiones publicitarias.La radio es mejor de madrugada porque los jefes no la escuchan tanto (risas).

P.- ¿La Rosa de los Vientos es más que un club?

R.- Desde luego, hay 60 páginas en Internet con más de 8.000 personas registradas que esperan cosas nuevas, un público exigente.

P.- ¿Los tiene bien atendidos?

R.- Digo como Les Luthiers: cultura para todos, escúchenos en nuestro espacio de las tres de la mañana (risas).

P.- ¿Cómo se imagina a su oyente?

R.- Un ser inquieto que necesita muchos datos porque se hace preguntas con lo que ocurre en el siglo XXI. Estamos faltos de información, aunque morimos en medio de una avalancha informativa.

P.- ¿Ha visto algún extraterrestre?

R.- ¡Sin duda, pero no le voy a decir cómo se llama! (risas)

P.- ¿Hay vida en el espacio?

R.- Si hubiera una posibilidad de colonizar la Luna o Marte no me cabe duda de que Florentino Pérez estará allí (risas).

P.- ¿Lo de la Luna fue un montaje?

R.- ¡No! La NASA ha dicho que las imágenes son así y que la bandera iba ya ondulada de Houston.

P.- ¿Jiménez del Oso?

R.- Fue mi gran amigo, el druida de la tribu, mi maestro junto con Germán de Argumosa. Sentí mucho su muerte.

P.- ¿Madrid Olímpica es un misterio?

R.- Es la única gran capital europea a la que le falta organizar unos Juegos. Madrid se lo merece todo, pero París sospecho que está por delante.

P.- ¿Su barrio ha cambiado?

R.- Casi no porque vivo en la periferia, pero en la Elipa de mi infancia no existen los descampados de entonces. Los niños están algo más tristes.

P.- ¿Es el Indro Montanelli de la noche?

R.- Me llena de orgullo cuando me comparan con él, que era un tipo audaz y verbenero que usaba mucho la expresión línea Maginot (una fortificación que saltó por los aires).

P.- ¿Don Vito Corleone era un caballero de palabra?

R.- ¡Certo, amico! Tengo dos ambiciones: ser como don Vito y que la reina de Inglaterra me imponga la Orden del Imperio Británico.

P.- ¿Cómo se escribe el final de un personaje?

R.- Esa pregunta me la hago a menudo: ¿cómo le mato? (risas) ¿De forma aséptica o cargando dramatismo?

P.- ¿Quién escribe la historia de los cobardes?

R.- Por lo general otro cobarde, que es el único que le entiende.

P.- ¿Esperanza Aguirre parece jacobina?

R.- Me la imagino tomando La Bastilla ella sola, tiene mucha baraca.

RETRATO
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Orígenes. De Albacete (1965), criado en La Elipa. Currículo. Empezó en una extinta radio situada en Pacífico pagando 1.500 pesetas por hablar. En 1990 comienza en Onda Cero. Ha escrito Pasajes de la Historia, La aventura de los Godos, La aventura de los romanos en Hispania (y así hasta 11 títulos). En breve aparecerá Enigma (Temas de Hoy) con misterios de la Historia, de esa “gente normal” que le frecuenta por las noches.
Debilidades. «Estoy enganchado a los deuvedés, sobre todo documentales».
Aficiones. «La Historia, y mucho la militar».
Virtudes. «Procuro ser honesto».
Defectos.«Cabezón, en mi anterior reencarnación estuve en el sitio de Zaragoza diciendo a los franceses que no, ¡seguro!».

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Somos muy dados a escribir del escándalo y a silenciar las virtudes, no nos lo tengan en cuenta pero el oficio es así: para que un hombre sea noticia tiene que morder a un perro (al revés es de lo más corriente).

Cualquiera que haya pasado por las cercanías del monstruo inerte del Windsor se habrá dado cuenta de que las grúas trabajan a pasos agigantados. No es noticia que las planchas quemadas desciendan en orden y sin provocar destrozos.

Si hubiera habido algún desprendimiento toda la artillería mediática se habría lanzando contra la línea de flotación del desmontaje. Muy al contrario, la obra avanza con cautela y gran eficacia. Los héroes del Windsor son obreros, bomberos, arquitectos, camioneros que se han puesto el casco de servir a Madrid haciéndolo de la manera más acertada.

Se merecen el reconocimiento público, pero ahora mismo, antes de que terminen de tumbar el último rescoldo humeante. Sospecho que cuando acaben la misión, saldrán con la grúa a otra parte, será el momento en el que los políticos vengan a situarse en la foto.

Si supiera sus nombres los escribiría aquí; conste que le rindo homenaje a quienes trabajan porque la ciudad sea devuelta a su pulso cotidiano.

Cuando terminen nadie les pondrá una calle, pero ellos habrán abierto el tráfico a los madrileños sin dejar que el gigante cayera sobre nuestras cabezas.

Amigos, de verdad: gracias.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Querida Ana Milena: por si alguien tiene la amabilidad de leerte esta carta quiero que sepas que tu hijo, el que acababa de nacer cuando se produjo tu desgracia, ahora tiene tres años. Lo ha sacado adelante Carlos, tu marido, el que no se despega de los pies de la cama salvo para ir al trabajo y cuidar de los dos chiquillos que tenéis en común. Los de la clínica dice que fue un terrible accidente y ahora el juez cree que tampoco es para tanto y archiva la denuncia. Ya ves, Milena, tú estarás en coma cerebral pero hay otros que tienen menos sensibilidad que un geranio. Me consta que si por ti fuera, te habrías bajado de este mundo hace tiempo pero una paradoja científica te ha dejado el cerebro muerto pero el cuerpo vivo, como si una cosa pudiera ser sin la otra. El remate gélido lo pone la justicia a veces tan alejada de lo humano.

Calor, en la calle sube la temperatura y va pasando esta primavera seca sin que te des cuenta, otra más, ¿para qué quieres que la sangre corra por tus venas si no puedes levantar los brazos para coger a tus hijos? Ellos van a verte bajo la atenta vigilancia de un crucifijo que hace sombra a tu desgracia. Saben que mamá no podrá despertar nunca pero en su conciencia infantil creen en el mito de la bella durmiente, ¿acaso no hay príncipes encantadores que puedan besar tu frente de ceniza? Ellos te cuentan sus cosas como el que espera hablar con Dios un día, y te cuidan con la extremada delicadeza de la porcelana. Si fuera cierto que venimos del barro, tú te has transformado en piel de fina arcilla, atrapada en el cuerpo que recuerda a una joven colombiana que tuvo un desencuentro fatal con el destino. No tenías que haber entrado nunca en ese quirófano sin retorno, ya dura mucho tiempo el efecto perverso de la anestesia.

Dolor es un término subjetivo cuando llevas tres años embuchada en una cama, en una cárcel horizontal donde las horas pasan a granel y sin poder disfrutar de ellas. Sufren más los que están cerca de ti; tú ahora no puedes razonar sentimientos pero algo me hace sospechar que te llega el cariño. Vaya usted a saber cuáles son las sondas emocionales que nos permiten recibir vibraciones externas. No puedes hacer un discurso así que déjanos a nosotros denunciar que en Madrid, ciudad sin playa, hay una sirena varada, una cautiva dentro de su cuerpo, una estatua viviente. En esa habitación, mazmorra a tu pesar donde haces de mimo quieto, pasan los días de hierro. No estás sola, un juez puede archivar el caso pero no borrarnos la memoria; en tu nombre, justicia. Un beso.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

EL CIS dejará de ser un arma partidista para convertirse en un elemento de servicio al pueblo cuando mida el índice de aceptación de Carmen Sevilla en “Cine de Barrio”, el punto kilométrico hasta donde ha metido la pata Lidia Lozano con el caso Ylenia y si a la boca de Rafa Nadal le hace falta una prótesis. Para unas cosas, (las políticas), somos muy mirados pero para las de la fama nos da un poco igual. El Gobierno debería saber, (y más leyendo la magnífica columna de ayer de Carmen Esteban), que España necesita una referencia con respecto al destino final de la hija de Al Bano. Según Carmen es la autopsia a una raza periodística basada en la especulación y el cotilleo, pero yo estoy más con los que piensan que es un duro golpe para las peluquerías. Si uno no puede confiar en su peluquero, ¿qué nos queda en esta vida?
Mientras España se nos convierte en una gran manifestación al sol, (y las que nos quedan), no podemos quedar insensibles al gran drama de la tele: ¿hay que creer, o no, a los que salen con los chismes? Aquello que comenzó en “Tómbola” como un aquelarre de folklóricas, se complica hoy en tramas de James Bond. “Cualquiera puede salir en la tele a decir una sandez siempre que esté justificada por el incremento de audiencia”, la cita es de Perogrullo Mediático. Tampoco es que uno depositara la confianza en el futuro de la humanidad en las palabras de Lidia Lozano pero hay que pensar en la cantidad de huérfanos audiovisuales que deja. De confirmarse la noticia sería comparable al espanto que produciría saber que el león de la Metro era calvo y en el cine salía con peluca.

El CIS debería investigar en qué momento se rompe la información rosa para convertirse en documentales de National Geographic en los que el tiburón grande se come todo lo que se le pone por delante con inusitada fiereza. Más que nada por saber desde qué punto ya no nos podemos creer nada: el novio de Lola Flores, las aventuras de Estefanía de Mónaco, las desventuras de Ángel Cristo, los líos de piernas para adentro de los futbolistas. Remover los cimientos del estado de bienestar tiene esos peligros, igual al azotar las conciencias estamos poniendo en peligro el sistema. ¿Qué va a ser de esos parlamentos televisivos donde se pontifica de manera tan sobrada? Es una lástima porque con tipos de visión tan clara como los hermanos Matamoros se arreglaban muchos problemas. Kiko o Coto, metidos a ministros de Cultura, solventaban el asunto del traslado del archivo en dos patadas (físicas).

El televidente pasmado se pregunta: ¿si todo era falso, a mí quién me devuelve el tiempo perdido?

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

La Conferencia Episcopal huele a naftalina y a roña. Lo último es una manifestación en Madrid para impedir que los homosexuales se casen porque en el fondo los maricas le dan mucha dentera a los curas. Absurda convocatoria que va a coincidir con el concierto festivo de Carlinhos Brown en las calles; por un lado, un rosario viviente y por otro, la música afro americana que invita a la lujuria de vivir.

Monseñor Carlos Amigo, obispo de Sevilla y hombre de argumentos más que razonables, ha dicho que con él que no cuenten. En cambio, ¡de nuevo!, dirigentes del PP se ponen en cabeza de la manifestación. Hasta aquí podíamos llegar con la igualdad y la tolerancia, algunos no pueden consentir que la ciudad se vuelva plural y abierta, la prefieren en coto cerrado de caza. Y los mariquitas al tablao a divertir a los señoritos con sus chistes amanerados.

¿Para cuándo una revuelta de marquesas por Serrano pidiendo que sólo circulen coches con chofer? ¿Y una de aristócratas pidiendo que vuelva la misa en latín?

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Estimada señorita: desconozco su nombre pero le veo hasta el apellido así que permítame la confianza. Su estampa egregia de icono olímpico justifica las palabras de Angel Antonio Herrera cuando a Marujita Díaz le llama la plehistofolklórica; usted con la banderita es otra cosa más moderna aunque no deja de tener un toque de Celia Gámez arengando a la tropa africana. De su fina estampa poco puedo añadir que no sea obvio, pero si para promocionar Madrid tenemos que sacar valkirias despelotadas a las terrazas es que vamos mal. Y va a ser eso: que no cuela la cintura de Shakira, la rubia; que tampoco cuela, a los portavoces regionales en la misma pose. La foto de Simancas y Beteta con idéntico traje de baño y pierna adelantada sosteniendo bandera sería olímpica por sí misma, la calidad del muslo madrileño no la tienen en París.
Duda: ¿Su traje desbaratado es producto de los bocados de un tiburón, o ha sido el sastre que iba con prisa? Parece que le falta un remate pero créame que de cerca no se aprecia el detalle, lo digo por fijarme en el conjunto. Simbólico también el lenguaje de las banderas: la de la Plaza de Colón que aparece al fondo se encuentra mustia, en cambio la que sostienen sus manos no puede estar más entusiasmada y vertical (¡caramba!). En sus brazos abiertos hay señal de triunfo, el gesto es como el que luce la Revolución en Francia, le falta la espada en la mano alzada y enseñar una teta como cuando a Susana Estrada se le escapó el protocolo delante de Tierno Galván. Le juro que esa heroicidad carnal sería portada de los informativos de medio mundo.

Inquietud : ¿Le llegaron a conocer los miembros del CIO cuando estuvieron de visita? Ya sé que era invierno y coincidió con las heladas, pero su presencia de cariátide del casco histórico habría corregido algunas puntuaciones, siempre al alza. No se habla de otra cosa esta mañana: que si mira qué cañón, que si me suena a alguien, que si habrá sido novia de Ronaldo (o lo va a ser). Me gusta que la llama olímpica salga de su ombligo aunque nos quedamos con ganas de saber qué forma tiene, y si guarda pelusilla de algodón entre los tesoros de sus carnes.Queda clara su lozanía de cinco aros y su pelo de anuncio de limones salvajes del Caribe. Una vez terminada la sesión de fotos sólo se me ocurre el consejo de las abuelas: hija tápate que va a hacer frío, no es tanto por el termómetro sino por las tiritonas que produce su presencia. Habitualmente las terrazas son menos amenas.

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