Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

La Comunidad de Madrid, a efectos de presupuesto, puede presumir de ser como la aldea de Astérix al Imperio Romano: un punto en el mapa de irreductibles moradores que se las componen con sus propios recursos. Y, a efectos de la crisis, nos toca una más de propina? la que viene de Estados Unidos, la financiera ?made in Spain? y la roñosidad de Zapatero que gasta en Madrid menos que Tarzán en corbatas. Una de las soluciones habría sido vestir a Beteta de ?brujilla? para que fuera a pedir el aguinaldo de ?Halloween? a la puerta de la Moncloa, pero allí tienen atasco de zombies que piden unos euros para ir tirando. Desde Revilla que pide suelto para el taxi hasta unos nacionalistas lampantes.
El presupuesto madrileño para el 2009 ha sido esculpido con el pulso de Fidas cuando se atrevió con Zeus en marfil; mucho tacto y buena mano para no estropear la pieza y volver a empezar la tarea. Producto de la escasez son las maniobras en el alambre que llevan a no descuidar las listas de espera. Y como el presupuesto se comporta como una manta, si recortan su tamaño hay que elegir entre quedarse con los pies fríos o taparse la cabeza. Pues tal y como lo cuentan es para ir comprándose unos patucos porque los catarros de pinrel son los más antipáticos de todos.
La oposición, algo insólito, con una mano atada a la espalda sin poder hacer comentarios porque Zapatero les ha obligado al voto de solidaridad que es también voto de tristeza. Si uno no puede criticar los presupuestos del que manda le dejan en franca desventaja. Nos quedamos sin saber qué diría Tomás Gómez porque una razón de Estado le impide hacer crítica o asomo de la misma. Hay apoyos que le hacen a uno la vida imposible.
La inyección en las listas de espera subraya que Esperanza Aguirre sigue apostando por la Sanidad madrileña, y ahí no afloja, Güemes se queda con el mayor trozo de queso, lo cuál deja a otros consejeros con los dientes lagos. Otras partidas serán las que se verán recortadas, de ahí lo de la menguada manta y la elección para situarla a voluntad. O cabeza o pies, los presupuestos están hechos a lo minimalista: mucho detalle pero en figuras pequeñas. Si la crisis fuera un virus en lugar de un desastre financiero, en Madrid tendría los días contados, pero esta tos de perro me parece que no sale del pecho.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

No creo en reyes sino en personas, por lo tanto creo que doña Sofía tiene todo el derecho a opinar y los demás a respetar sus palabras. Otra cosa es que doña Sofía siente cátedra o quiera establecer una nueva moral española siglo XXI; respeto sí pero asumir todo lo que dice es muy discutible. La reina tiene criterio, ¡y hay quién se pasma!, pues claro, ¿o acaso los miembros de la Casa Real son marcianos asexuados? Son personas que viven en este siglo y que se relacionan con las altas magistraturas, por lo tanto su opinión es bastante cualificada. Que verbalicen comentarios acertados, o no, es otra cosa.
No le debería extrañar que los demás también podamos opinar y discrepar de lo que ella dice, libertad para todos del rey y de la reina para abajo hasta el último monosabio de esta cuadrilla nacional. Por otra parte podríamos plantearnos, de una vez por todas, un referéndum para aprobar o rechazar a la corona. Si doña Sofía no cree en los matrimonios del mismo sexo tampoco le extrañará que haya gente que no crea en la monarquía. Es una pena que no discrepara de las dictaduras en su época porque en ese caso nunca le habría recomendado a su marido que se dejara designar ?heredero a título de rey? por Franco. Pero todos tenemos derecho a evolucionar y a cambiar de criterio con tal de mejorarlo.
Algo no le debió gustar de lo que adelantó Pilar Urbano puesto que de inmediato se redactó un comunicado oficial en el que se matizaban sus palabras. Un paso atrás en sus declaraciones que no se entiende; se supone que escogió a Pilar Urbano para sincerarse y eso es precisamente lo que se ha publicado y la periodista no se cansa de subrayar para no quedar de imprudente o malintencionada. La reina no debe temer porque a ella también le ampara la libertad de expresión y tiene todo el derecho a mostrarse como le parezca. A nadie le extraña que doña Sofía sea carca, tradicional y de derechas. Sería extraño que se expresara como portavoz de las vanguardias. Entorno a sus palabras se ha creado un ?meapilismo? insólito en un país que se tiene por maduro.
Nada de lo que cuenta el libro de Pilar Urbano debería llamar a escándalo puesto que son las reflexiones autorizadas de alguien que sabía que se iban a publicar. En España cada biografía que se publica es un escándalo en letra de imprenta, es casi patológico el miedo que tenemos a que las personas expresen sus ideas. Pero el revuelo pasará y la historia seguirá su curso. En el lenguaje cotidiano tenemos las expresiones ?vivir a cuerpo de rey? y ?quedar como una reina?. Y no pasa nada. Somos libres hasta para discrepar de manera real. Eso sí: feliz cumpleaños Señora y salud.

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¿Cuántas veces hemos pensado que es mejor quedarse ante una puerta que abrirla y ver lo que hay dentro? Pongamos un ejemplo, fijémonos en esta puerta que pude fotografiar en el barrio de La Boca, en Buenos Aires. (Al pinchar sobre ella se pueden apreciar todos los detalles).

Me atraía la puerta pero no lo que había detrás. No toqué en ella, no agité tiré del timbre de cuerda, no pregunté a nadie del barrio, me fui sin tener una idea aproximada de lo que es esa Fundación, pero su puerta me atrajo porque era una mezcla entre cartel de circo y casa de locos. Con esa imagen colorida me bastó.

En muchas ocasiones hubiera sido mejor haberse quedado� ante la puerta de ciertos peligros, ya sean éstos pasionales o urbanos. Quién sabe si al cruzar un barril con agua fría se nos hubiera caido� en la cabeza, o si detrás no había nada, o si hubiéramos despertado a un gato porteño.

Partiendo de la base de que todo en esta vida son puertas, la� sabiduría es saber a cuál llamar� y en qué momento. Y el doble de la sabiduría es� saber� cuáles debemos dejar para siempre cerradas, aunque sean tan coloridas y fascinantes como ésta.

Ya que el barrio se llama de La Boca,� soltémonos de la misma para dar rienda� suelta a la expresión de nuestras dudas, ¿Qué puertas han sido mejor no cruzar?

Nota.- Esto ya lo sabía Chicho que al final del “Un, Dos, Tres” ponía a los concursantes, (parejas, atentos al detalle), ante la tesitura� de escoger ante unas puertas. ¿Con cuál me quedo?, Un, dos, Tres… responda a este blog otra vez.

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… que tiene un amigo/que dice conocer a un tipo/que un día fue feliz, (Serrat).

Los niños le llaman “el teléfono cortado”. Consiste en que alguien le dice algo en la oreja a otro, va pasando el comentario y el último del corro se queda con un mensaje deformado. Pasa siempre.

La reina habla y le dice no se qué a Pilar Urbano, (que ya hay que tener ganas), y luego Pilar Urbano escribe un libro en el que dice unas cosas de las que la reina se ha desdicho en El Salvador. No es que se haya tenido que ir tan lejos para desdecirse sino que le ha cogido allí dónde estaba de Cumbre.

Sin denostar el trabajo de Pilar Urbano puesto que el Sol sale para todos, también para los que cuentan cuentos, nos podemos preguntar cuántas veces unas palabras que dijimos con sana intención se convirtieron en una encerrona atroz. Decía un personaje de “Amanece que no es poco”, (un texto de Jose Luis Cuerda), una frase genial: “¡cuántos grandes libros se han echado a perder por leerlos mal”.

Justo. Eso es lo que nos pasa porque leemos casi todo fatal. Y a partir de ahí cualquier parecido con la realidad es pura coña puesto que la realidad cojea como las mesas de los restaurantes malos.

Derivada 1: si en un restaurante no se ocupan de sus mesas piensen qué respeto le pueden tener al cordero.

Derivada 2: las periodistas no son las mejores amigas de una reina.

Derivada 3: me importa una mesa coja lo que diga la reina.

Derivada 4: aquí hay mucho monárquico de boquilla.

Derivada 5: partiendo de que los reyes se creen, todos, descendientes de Dios… ¡manda carallo!… cualquier cosa que ocurra en su entorno pertenece a eso que podemos bautizar como la Casa I-rreal.

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Esto de los sueños, ya lo decía Freud, es un mundo por explorar.

Nunca he estado en China y todo mi acercamiento a esa cultura milenaria es catar el pato laqueado. Pero anoche, producto sin duda de esta mente calenturienta que más que mente, “miente”, soñé que estaba en Pekín. Una ciudad de pexiglás y corcho que mi imaginación recreó con grandes avenidas y tráfico denso, igual acerté porque los atascos son un mal universal. Lo mejor, lo insólito, lo rotundo, es que yo hablaba con fluidez con el conductor del taxi, ¿Cómo es posible que pudiera mantener una conversación con un taxista de Pekín, teniendo en cuenta que no hablo ni papa de chino?, ¿Es eso humor amarillo?, ¿La ingesta de pato laqueado provoca don de lenguas?

Aquí aparece Holderlin: “el hombre es un Dios cuando sueña y un mendigo cuando reflexiona”.

Semejante vivencia horizontal, (porque estaba en la cama), nos da pie para hablar de asuntos extraños, de taxistas chinos y de ciudades que no conocemos. El sueño atrapa pero también libera, entre sábanas somos gente más entrañable. Quizá por eso olvidamos pronto los sueños, para que esa bondad no condicione la mala leche que hace falta para vivir cada día.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

De ser cierto que todos los caminos van a Roma, (y los ha asfaltado alguna empresa de las que obtuvieron el concurso de la M-30), también debe ser verdad-verdadera que todos los caminos surgen de la Puerta del Sol de Madrid, kilómetro cero y punto de encuentro de toda excursión que se precie. Si uno levanta la cabeza verá que no mucho más lejos del ladrillo conmemorativo se encuentra la puerta de la Casa de Correos, y más al fondo no está Estambul como diría Rubén Darío al ver el horizonte, sino el despacho de la presidenta regional. Con pulcritud métrica podemos decir que el sillón de Esperanza Aguirre está en el kilómetro 0.1 de España, (más al centro no se puede vivir).

En ese punto ha recibido a Tomás Gómez en un gesto de normalidad institucional, y también para tomarle las distancias adecuadas. Gómez ya no es para Aguirre ese joven alcalde de Parla sino la cabeza reconstituida de la tan ?descocorotada? cabeza del socialismo madrileño, mil veces golpeada por la nuca por los suyos, un caso de cainismo insólito y madrileño.
Gómez acudió con otro de sus trajes azules, (urge un plan renove de su vestuario porque le puede pasar como a Isabel La Católica que vacilaba de no cambiarse de camisa hasta que tumbó de hedor a Boabdill El Chico, y se fue rumbo a Marruecos llorando lo que no había podido defender como un hombre). Y Gómez huele a otra cosa, a aire nuevo.

Tomás Gómez representa una apuesta sólida del PSOE en Madrid, pero se las tiene que ver con la apuesta más sólida del PP en España. Choque de trenes tenemos. Si nos fijamos en la manera de recibir a Tomás Gómez se marca la manera de hacer política de Esperanza Aguirre y Mariano Rajoy. La primera le recibe de manera institucional y educada; el segundo habría ido a Parla como fue a Pamplona y se le desmontó el partido en una comida con dos cafés.
A todo esto Gallardón cojea con unas muletas debido a un exceso de campo que tan pernicioso resulta para los que no somos conejos, (nunca se ha visto a conejo cojo). El campo es un laberinto de trampas igual que la M-30 es un laberinto de charcos.

De lo hablado entre Esperanza Aguirre y Tomás Gómez para ellos se queda. A los demás nos dejan una imagen de buenas relaciones aunque luego cada uno en su casa y el que tenga Canal Plus que compre el partido.
Me juego un minipunto a que Aguirre le ha dado un recado para Zapatero y otro minipunto a que Tomás Gómez le ha preguntado por Rajoy. Y si pierdo me paseo por la Puerta del Sol, kilómetro cero arriba o abajo, con un cartel de los que ha prohibido Gallardón.

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Los partes del tiempo son cada vez más parecidos a un informe médico… no hay Dios que los entienda hasta que te mojas, o hasta que toses, (según sea meteorólogo o médico el que habla). Eso crea una cierta distancia con el informado; cuanta más sofisticado sea el mensaje más confuso se vuelve su sentido. Antes había nubes, claros, sol y lluvia. Pero ahora se habla de tendencias y de porcentajes. Un lío.

Dicen que llega una ola de frío y que será cruda y ruda, un frío que viene del norte y que amenaza con darnos cuarenta gorrazos para que agachemos la cabeza y corramos a lugar seguro. Pero no a todo el mundo le disgusta el frío, a los anunciantes de Nescafé les ponía mucho la imagen de la chica leyendo la carta del novio, (nunca nos contaron la segunda parte y no sé si luego se juntaron o si ella� encontró a otro muchacho mejor y con menos faltas de ortografía. No lo sé).

Llega el frío, y llega de esa manera tan bélica como anuncian los partes meteorológicos. Un tiempo atroz, canalla, tobillero y agobiante. Lo que siempre se ha conocido por un frío de pelotas.

Me pregunto qué cosas se pueden hacer mejor cuando llega el frío, y que no sean encender la chimenea, una operación que requiere de gran habilidad y no pocas cerillas. Qué hacemos cuando nos volvemos osos pardos en la cueva, y qué nos gusta hacer cuándo los días son más cortos pero nuestra vida quiere seguir siendo igual de larga. Nunca podías imaginar lo que una simple bombilla podía hacer por tí, eso mismo.

Lo peor del frío es que se mete en la cama y te hace bailar los pies. Luego se pasa y uno entra en estado fetal. Cuando llega ese frío, que ahora anuncian, entiendo muy bien lo que sienten los yogures quietos en la estantería de la nevera.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

El tradicional, pacífico y vistoso desfile de ovejas y vacas por el centro de Madrid estuvo a punto de convertirse en un San Fermín atolondrado. Y todo porque al bueno de Tino le llegó la muerte cuando caminaba sobre unos zancos, (que estas cosas tiene la vida: uno nunca sabe cómo esquivar al infortunio y resulta que el domingo le tiró a dar al corazón de Tino, un habitual en esas citas). Y como no hay protocolo previsto para el caso de que un zancudo fallezca ante la Plaza de la Villa, las ovejas y las vacas tuvieron que esperar un rato hasta que la policía llamó al juez. Pero los animales no llevan reloj y se impacientan, y las vacas a punto estuvieron de liar una estampida como las que se veían en las películas del oeste. Suponga usted que baja a por el pan, (tal y como hacía Umbral para inspirarse), y se encuentra a un morlaco cabreado con unos cuernos descomunales. No todos tenemos la sangre horchata de José Tomás.
Alfonso, que fue el mejor fotógrafo de Madrid, captó al torero Fortuna cuando acababa de estoquear a un toro que se escapó de un camión en plena Gran Vía, pero eso fue cuando los héroes posaban en blanco y negro. Imagine el acojono que debe entrar cuando uno anda con el sueño traspapelado del domingo y una vaca le toma por enemigo. Todo animal con cuernos, ya sea de cuatro patas o banquero, tiene su peligro, (al genial Antonio Bienvenida le mató una vaquilla por la espalda).
La jornada de trashumancia a punto estuvo en convertirse en jornada de la ?descojonancia? porque no hay autoridad municipal que convenza al ganado de que espere a que llegue el juez. Y todo por cumplir con una tradición de paso que se solventa con el pago de 50 maravedíes acordados en 1418, un dinerito que pudiera parecer escaso pero que este año de crisis ha sido recibido con gran alborozo en las arcas municipales. Ya nos contará Juan Bravo, edil de la hucha y el ahorro, en qué piensa invertir tan magna cantidad de dinero y de qué manera nos va a reducir el IBI en su correspondiente porcentaje.
No cabe duda de que el octogenario Tino llegado desde León, tierra de Zapatero, no tenía ningunas ganas de palmarla en suelo capitalino, pero la muerte no entiende de jornadas festivas, de buenas personas, de zancudos, ni de vaqueros. Para evitar nuevos incidentes el Ayuntamiento de Madrid debería nombrar un edil cow-boy que tuviera las mañas oportunas. Llegado el caso y para darse el ?pisto? el propio Gallardón quedaría magno a caballo con un sombrero de John Wayne. Por si acaso, y por lo que pudiera pasar, yo que tú ?forastero?, miraría en las esquinas del barrio de los Austrias. No vaya a ser que algún cuerno ande suelto, con perdón.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Todo lo que se relaciona con la economía tiene adjetivos bélicos; así la última subida del paro ha sido tan dramática como desesperanzadora. Ya dijo Ortega aquello de que todo esfuerzo inútil conduce a la melancolía; y de ese mal aquí podemos hacer enciclopedias. Pero una cosa es el paro y otra el parón, el primero es una circunstancia dramática, tan personal como intransferible, pero que tiene transitoria por definición. En otro caso no hablaríamos de paro sino de estado terminal de los trabajadores, y eso no es cierto puesto que del paro se sale, (siempre que la economía reaccione). Y ahí nos encontramos con el concepto ?parón? que no es el aumentativo de desempleo sino el calificativo de la economía mundial. Y el ?parón? es un monstruo que nos puede devorar a todos mientras suena un tango de fondo, el tango de la amargura con bandoneón incluido.
Los líderes mundiales, Gordon Brown y Sarkozy a la cabeza, se cruzan mensajes de teléfono llamando a sus generales para evitar el derrumbe de los mercados. Lo curioso es que esos mismos generales son los que provocaron su caída, por lo tanto tenemos algunas sospechas y algunas dudas sobre su capacidad benéfica, (es tanto como reciclar a los pirómanos para darles un casco de bombero, y eso no siempre funciona porque hay vocaciones que son muy marcadas).
El paro tienen nombre y apellidos, y detrás de esas caras una historia humana de desesperación y búsqueda. Si a diario nos pasaran esas caras por televisión, de una manera acelerada, nos daríamos cuenta de que el agujero económico es mayor que el de la capa de ozono. Mientras los líderes mundiales, (entre los que debería estar Zapatero), se afanan en terminar con este ?parón?, el otro elemento peligroso, el paro, no deja de comerse vidas laborales. Los cálculos dicen que en España se destruyen tres mil empleos al día; tres mil tragedias que dinamitan los hogares.
Una de las características del ser humano es confiar en el futuro, en otro caso nunca habría existido arte en tiempos de guerra. Tenemos la infinita seguridad de que las cosas tienden a solucionarse aunque caigan chuzos de punta, de eso en España sabemos también bastante. Caen las Bolsas y las noticias de la sección de economía de los periódicos se quedan antiguas antes de que se seque la tinta, pero la ilusión porque esto mejore no nos la quita nadie. Quizá sea mejor decir que tenemos necesidad de futuro.
España debe estar presente en los foros internacionales donde se va a discutir la prosperidad venidera. Dejemos, por ahora, otras cuestiones como discutir si Zapatero imitó a ?Toro Sentado? cuando pasó la bandera de Estados Unidos. La Tercera Guerra Mundial es por el IPC, y para acabar con el paro.

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No sé vosotros, mis queridos “habituales”, pero a mí me ha dado por pensar cómo será el futuro.

Dicen que la economía va a cambiar el mapa, (supongo que se refieren al mapa de los paises ricos), y que luego vendrá una etapa de la que nadie se atreve a vaticinar cómo será. Estamos llenos de temores, igual que los marinos antes de Colón: la tierra es plana y al final hay unos monstruos que se tragan a las embarcaciones. Unos monstruos terribles que provocan galernas.

A mí me da igual porque nunca me ha molestado la lluvia, y creo que todo monstruo en realidad es alguien al que no le han querido bien.

Se buscan arquitectos para diseñar el futuro: ¿cómo será? Yo creo que urge crear un nuevo Arca de Noé con los elementos que serán imprescindibles una vez haya pasado el sofocón económico. Pongo las primeras piezas en la bodega: la risa, la siesta, la amistad y un jamón de pata negra. Y, también, unas cartas para jugar al mus. A partir de ahí dejo el espacio abierto a posibles aportaciones ciudadanas.

¿Qué no debe faltar en ese futuro que llegará cuando el personal se haya dado cuenta de que la Bolsa es un misterio y la economía otra forma de dominar a los pueblos?

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