Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Alguien dijo que la igualdad entre hombres y mujeres llegaría cuando los tíos hicieran el mismo ridículo que ellas en los anuncios de colonias. Esto ya ha sucedido en una calle de Madrid. Igual que ellas se han preguntado cursiladas tales como “¿A qué huelen las nubes?”, y han cantado “pim-pum, taca-tá” cuando tenían la regla, ahora sólo faltaba que un subsecretario diera saltos por la acera cuando estuviera contento. O en su defecto un jefe de negociado de los que usan pisacorbatas.
No sabemos si los modelos que se metieron en la urna a lucir paquete pertenecían a algunas de las múltiples administraciones que hay en Madrid. La verdad es que el personal se acercaba a mirar otra cosa, y tampoco parecía que les importara el cargo sino el físico porque cuando hay carne se pierden los protocolos. Y físico había para llenar una urna, bien es verdad que con algo de relleno pero sí no hay ilusión no hay truco, eso lo enseñan en primero de Harry Potter en cualquiera de las academias para magos que hay en la Gran Vía, en esas que también se puede opositar para el Ayuntamiento. Como Aznar acabó con el servicio militar tampoco sirve aquel eslogan de la ilusión que entraba “al cumplir como soldado”, de ahí que la firma comercial optara por mostrar cómo es un hombre cuando se quita los calcetines. Estos chicos han sido abanderados de la moda teniendo a su cuerpo por mástil en el sentido más literal, y también onírico, del término. Es aquello de lucir lo que se va a comer el gusano.
En cuestión de ropa interior los señores hemos llegado mucho más tarde a la revolución industrial, hasta hace muy poco las mercerías tenían a los calzoncillos entre sus prendas más vergonzantes por la ausencia de imaginación y diseño. Ahora es distinto, también porque se lleva la moda del vaquero holgado que deja asomar el calzoncillo resbalón. Y un señor que se precie debe estar bien vestido desde la camisa hasta sus últimas consecuencias puesto que nunca se sabe en qué momento tiene que mostrar su anatomía. Carmen Rigalt cuenta que su madre le recomendaba llevar siempre ropa interior limpia “por si la tenía que ver un médico”; ese consejo se extiende ahora a los ejecutivos que lo deben entregar todo a la causa de la multinacional.

Compartir:

Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Una extensa mancha roja de lado a lado de la calle. Se buscaba la foto del poder de los sindicatos y se consiguió reunir de manera notable a representaciones venidas a Madrid de toda España. Muchos con el cansancio de una larga noche en autobús, ojeras “rojeras”. Otra cosa es preguntarse por qué han esperado hasta el día 12, del mes 12, a las 12 horas, para ponerse en marcha y por qué no lo hicieron antes, si acaso los motivos han cambiado mucho de ayer a hoy. Todos contra el desempleo, sí, ¿pero contra quién en concreto?, ¿a quién se le carga el mochuelo de la crisis?, la cabecera de la manifestación no podía ser más confusa, junto a los líderes sindicales estaban Pedro Zerolo y concejales socialistas del Ayuntamiento de Madrid, pertenecientes al partido que gobierna y que tiene la responsabilidad de tomar decisiones económicas. Así las cosas la presencia de Celestino Corbacho no hubiera resultado extraña.
Los actores conocidos, los que forman “el equipo médico habitual” contra el PP, emergieron en la tribuna de la Puerta de Alcalá; de manera hábil evitaron el recorrido a empellones entre la multitud. “Alguien” había olvidado retirar las vallas entre la cabecera y el escenario, y de no ser porque “alguien” levantó una de ellas, los miembros de la cabecera hubieran salido magullados y con las chaquetas hechas jirones. En fila india y mesándose los cabellos pasaban con cuenta gotas entre manifestantes, banderas, curiosos, pancartas y un cordón de seguridad tan inútil como mal organizado. Sin duda que esa valla la puso Díaz Ferrán que era el malo de la película, la patronal como gran obstáculo para la recuperación económica española. Y para completar la sátira la música de “Macaco” que cantaba “moving”, (con el disco rayado dando saltos), mientras los líderes sindicales apenas podía moverse por culpa de las malditas vallas amarillas.
Al personal le divirtieron más las ocurrencias de Wyoming, (ha nacido un líder para la causa. Ya lo dice Gallardón que Wyoming es “muuuy bueno”), que los discursos de Toxo o Méndez, anclados en una retórica tan antigua como ya repetida mil veces. El malo es el empresario y Esperanza Aguirre también, los buenos son ellos y Zapatero no tiene culpa de nada, (salió indemne de los escasos gritos que se escucharon durante el recorrido). Mucho ruido de bocinas, mucho petardo lanzado por los representantes asturianos, y algún bailecito gracias a la percusión de un grupo tipo Mayumaná. Y para que nadie se fuera sin descargar adrenalina se repartieron huevos con los que se podía hacer prácticas de tiro contra una foto de Díaz Ferrán.

Compartir:

Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

La actriz Emma Thompson ha venido a Madrid para hablar de prostitución, pero no para presentar la segunda parte de “Pretty Woman”, sino para narrar la miseria que hiede entorno a la esclavitud sexual. De la exposición “The Journey” nadie sale ileso, no hay baños de espuma como le pasaba a Julia Roberts en el cine. Muy al contrario los baños son estercoleros donde se recoge el semen con pañuelos de papel y luego se amontonan en papeleras metálicas hasta hacer una montaña de desprecio y desahogo. Hay dolor y olor también en esta exposición, quizá parezca demasiado pero con esa intención la inauguró la ministra Bibiana Aido. Todo lo que se ve no es que sea terrible, simplemente es verdad.
No apto para los que creen en cuentos de hadas y en abrazos con música de jazz, aquí los sonidos son bajantes de cañerías, muelles flojos, portazos, y broncas. No hay una sola mirada de piedad en un entorno caníbal en el que se compra carne fresca para ofrecerla al peor postor.
Pudiera suceder que cuando se muestra la cruda realidad surja la duda de hasta dónde llega la recreación del artista, en este caso aseguran que no hay adjetivos sobre la narración sino un reflejo llano de la miseria cruda. Son paredes desconchadas porque son vidas desconchadas, hay luz tenue porque son animales de la noche perpetua, hay carmin para bocas serias, colorete para caras tristes y medias que impiden a las piernas huir. Hay persianas sin cuerda, cuadros sin paisajes, espejos rotos para no verse. Y un vaso medio lleno en la mesilla de noche, por si hubiera que tomar la pastilla de no pensar.
La única licencia de toda la exposición es que hay quién le llama “hacer el amor” a alquilar a una persona, como si fuera una producción industrial en las que el cuerpo de la mujer fuera la principal maquinaria. Y su corazón una pieza más de recambio. De esa forma puede que haya ganancias para el proxeneta, (nunca beneficios que sería un término mal usado), en todo caso maleficios.

Compartir:

Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Después de varios años de conmemorar a la Constitución en la Puerta del Sol, la conclusión es que la única forma de poner de acuerdo a todas las fuerzas políticas madrileñas es hacer que cante el Coro de Niños de la Comunidad de Madrid, su excelente textura en la voz pasmó a los presentes y provocó un silencio de auditorio muy reconfortante por lo que tiene de extraño en sede oficial. A Gregorio Gordo, (que es el candidato joven de IU), le habían puesto en la tribuna al lado de los niños, un poco por razón de edad y otro por alejarlo de la punta opuesta de la tarima en la que estaba la defenestrada Inés Sabanés. Todo el arco político-social madrileño cabía en el patio de la sede del Gobierno regional, desde la delegada del Gobierno Amparo Valcarce, (esa señora que tiene voz de narradora de cuentos infantiles), hasta Micaela Flores Amaya más conocida por “La Chunga”, pasando por algún mosén de alzacuellos y un pope de iglesia ortodoxa de los de crucifijo de pared pero puesto en el pecho. En caso de prosperar la Ley de Símbolos Religiosos el pope ortodoxo tendría que renovar necesariamente el armario.
Leguina, Gallardón y Aguirre juntos en una misma tribuna, la crónica viva de esta joven Comunidad que no es histórica pero está llena de múltiples historietas que se cuecen entre los corros cuando termina de sonar el himno nacional que en la Puerta del Sol es siempre en versión Lp. Leguina repetía acto con Aguirre en menos de veinticuatro horas, lo cuál tiene bastante mosqueados a los socialistas. Más allá Rafael Simancas, el hombre que pudo reinar y que ahora ha encontrado su hueco en Fomento junto a José Blanco. De una manera natural empresarios, sindicatos, periodistas, izquierdas y derechas formaron sus otros corros, el más demandado era el de los “Fernández y Fernández”, José Ricardo Martínez y Javier López, (UGT y CCOO), nunca van solos. A ellos se acercó Tomás Gómez y se los llevó de manera discreta detrás de una columna, pero nunca hay columnas discretas en Madrid. Luego ellos se marcharon, juntos por supuesto, y Tomás Gómez buscó al vicepresidente Ignacio González con celeridad. Es decir, o le contaba un chiste de sindicalistas o le reportaba acerca de la última hora de Cajamadrid. Se les veía tan concentrados en la charla, a Gómez y González, que hasta los camareros les esquivaban con las bandejas del croissant por no molestar. No andaban lejos los empresarios entorno a Arturo Fernández por si fuera necesario un pacto social o una cita a tomar café. Los diputados regionales encabezados por su jefa Elvira Rodríguez, entre ellos Maru Menéndez y David Pérez, (portavoces de PSOE y PP), un tanto perdidos porque no discutían entre sí, puesto que tocaba tregua constitucional. Mención aparte para la camisa de Juan Soler que es el chico elegante de la Asamblea con gran diferencia. Más allá el consejero Güemes que se ha cortado las puntas por una causa benéfica, y Lucia Figar que no se corta nada cuando le tocan la autoridad del profesorado.
Gallardón y Cobo, (este último con incómodo sentimiento de estar en “territorio comanche”), se marcharon sin hacer corro porque tenían sarao municipal aparte. Alcanzaron la puerta con celeridad, nada que ver con los pasos cortos que daba la presidenta Aguirre a la que seguían varios corros más: ahora representantes diplomáticos de diversas tonalidades, ahora artisteo con Olga María Ramos, ahora alcaldes de la región que se tienen que hacer ver para ganar puntos; y Adolfo Suárez Illana, y Ana Botella, y los diputados del PP Jorge Moragas, Cayetana Álvarez de Toledo y Cristóbal Montoro. Aguirre en la Puerta del Sol es un atasco en sí misma, una manifestación y una romería. Si diera turno para el besamanos la cola sería de exposición en el Museo del Prado.

Compartir:

Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Todo era cita culta y homenaje a lo liberal, así que en ese ambiente hubiera sido espectacular la conversión de Joaquín Leguina a la “fe verdadera” de los Tatcher, Luther King o Churchill, pero a pesar de que el copresentador y ex presidente de la Comunidad de Madrid se prestó al acto con gran entrega, no hubo arrepentimiento público. También es cierto que un verdadero liberal nunca aceptaría que su bautismo estuviera basado en un documento en cuanto lo consideraría parte de una obsoleta burocracia innecesaria.
Esperanza Aguirre es autora, y editora, de “Discursos para la libertad”, un manual culto y no al alcance de todos los públicos que congregó al sector “liberal y esperancista” del partido, de ahí las ausencias de miembros del PP del Ayuntamiento o de la calle Génova, a excepción de un aclamado Ángel Acebes, (a pesar de que no ha escrito ni una línea del libro). El vicepresidente Ignacio González en primera fila y así hasta completar un salón del Palace que se llenó también de ilustres canaperas y canaperos de los que confunden a Tocqueville con una marca de colonia. Un salón repleto como ese anuncio del metro que dice: “¿Voy bien para Príncipe Pío?”, hasta con embarazada que era una señora de la editorial. Estos últimos, los canaperos y canaperas se extasiaron un poco con la erudición de Carlos R. Braun que ese español con acento argentino que en realidad es un liberal británico de los de sillón de cuero y club antiguo, y verbo embaucador. Braun, también copresentador con Leguina, introdujo giros de voz para que el canapero no cayera en la tentación de distraerse con el papel pintado de la pared porque el libro es un manual de ideas para la reflexión, por lo tanto filosofía política en estado puro.
Además de Fernando Ramírez de Haro, (en calidad de consorte de la presidenta), y de un hijo de ambos, el acto nos desveló la presencia de la madre de Aguirre que es quién puede atestiguar lo pertinaz que es su hija cuando persigue una idea: “hace más de treinta años que defiendo los principios liberales”, dijo la presidenta. Antes de eso Joaquín Leguina había reivindicado su condición de socialista en tanto que seguidor de Giner de los Ríos, y añadió: “no comentaré el talante, (del libro), ni el buenismo porque yo no soy de esa cuerda”. Aplausos y risas.
El profesor Neira aguantó de pie la hora larga de festín liberal. Todos los autores citados en las páginas fueron cuestionados en su día por sus respectivos partidos, a Churchill le llegaron a considerar “persona no grata” en el suyo. Esperanza Aguirre dejó claro que a ella le gusta mucho la figura de Churchil, tanto para comentario de libro como para ejemplo de perseverancia política.

Compartir:

Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

El entorno imponía, la puesta de escena no podía ser más solemne: un retrato de José Antonio y otro del “caudillo” separados por un crucificado esculpido en policromía al que se le apreciaban las llagas sangrantes de la pasión. La mesa algo elevada gracias a una tarima que hacía las veces de caja de percusión de los pasos del maestro. A los lados un mapa de España en el que aparecían “Las Vascongadas”, los territorios de Guinea, Sidi-Ifni y Fernando Poo, y también litografías de santos de vida ejemplar.
Don José conocía las páginas de “La Enciclopedia Álvarez”, manejaba el latín con soltura y nos llamaba de usted, (como para no tenerle respeto). Alguien que se sabía todos los ríos de España y los afluentes del Ebro por la izquierda tenía que ser una persona muy docta; y lo era porque ser maestro era pertenecer a la autoridad, igual que el boticario del pueblo, el cura y el cabo del puesto de la Guardia Civil. Don José llegaba a la clase y los niños de ponían de pie, decían a coro “buenos días”, se sentaban sin hacer mucho ruido al bajar la banqueta; luego se abrían las tapas de los pupitres para completar un rito de instrucción casi militar. Y allí no se movía una mosca sin que Don José no la controlara, y ni una voz más alta que otra hasta que sonaba la campana del patio, momento en el que Don José se daba a la lectura del periódico con la parsimonia del que disfruta memorizando las esquelas.
De aquel maestro tocado con la púrpura de la sabiduría se pasó al profesor colega que igual daba clases de catequesis que escondía unas octavillas impresas en ciclostil para lanzarlas por la calle desde su vespa de quinta mano. Ese “profe-colegui” se quitó el don para ser José, a secas con su trenka, y dejó de recordar los afluentes del Ebro para hacer comentarios de texto con letras de las canciones de Mercedes Sosa. La transición comenzó el día en el que José escribió la palabra “libertad” en la pizarra y un bedel recogió los retratos de Franco y José Antonio para guardarlos en el almacén, de todas formas la mancha del marco quedó para recordar que todo había quedado “atado y bien atado”. Pero a José le interesaba más la clase en el patio, o la visita cultural, que el estudio académico de las cotiledóneas y dicotiledóneas que junto a la tabla periódica de elementos y la de logaritmos formaron parte de una pesadilla generacional.
Ahora, el nieto de Don José, maestro también como el abuelo, le llaman Pepe-tronco y le gastan putadas para grabarlas con el teléfono. Se refugia en la sala de profesores como si fuera “Fort Apache”, y tiene suerte cuando consigue cinco minutos seguidos de silencio en la clase. Carece de autoridad y los niños se ríen de él cuando no funciona el proyector con las filminas de Ciencias, y suerte tiene el día en el que no le atan unas latas al coche para que salga por la calle como si fuera un “toli”. Pepe-tronco tiene unas ganas locas de acertar una Primitiva y darse el “pirillo”, pero mientras tanto lleva en la cartera unas pastillas que le ha dado el médico para que no le suba la tensión. Y, recuerda, que a su abuelo le dieron un homenaje sus alumnos cuando se jubiló, y a él le darían otro homenaje si la excursión de fin de curso comenzara en enero y se prolongara hasta junio.

Compartir:

Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

El entorno imponía, la puesta de escena no podía ser más solemne: un retrato de José Antonio y otro del “caudillo” separados por un crucificado esculpido en policromía al que se le apreciaban las llagas sangrantes de la pasión. La mesa algo elevada gracias a una tarima que hacía las veces de caja de percusión de los pasos del maestro. A los lados un mapa de España en el que aparecían “Las Vascongadas”, los territorios de Guinea, Sidi-Ifni y Fernando Poo, y también litografías de santos de vida ejemplar.
Don José conocía las páginas de “La Enciclopedia Álvarez”, manejaba el latín con soltura y nos llamaba de usted, (como para no tenerle respeto). Alguien que se sabía todos los ríos de España y los afluentes del Ebro por la izquierda tenía que ser una persona muy docta; y lo era porque ser maestro era pertenecer a la autoridad, igual que el boticario del pueblo, el cura y el cabo del puesto de la Guardia Civil. Don José llegaba a la clase y los niños de ponían de pie, decían a coro “buenos días”, se sentaban sin hacer mucho ruido al bajar la banqueta; luego se abrían las tapas de los pupitres para completar un rito de instrucción casi militar. Y allí no se movía una mosca sin que Don José no la controlara, y ni una voz más alta que otra hasta que sonaba la campana del patio, momento en el que Don José se daba a la lectura del periódico con la parsimonia del que disfruta memorizando las esquelas.
De aquel maestro tocado con la púrpura de la sabiduría se pasó al profesor colega que igual daba clases de catequesis que escondía unas octavillas impresas en ciclostil para lanzarlas por la calle desde su vespa de quinta mano. Ese “profe-colegui” se quitó el don para ser José, a secas con su trenka, y dejó de recordar los afluentes del Ebro para hacer comentarios de texto con letras de las canciones de Mercedes Sosa. La transición comenzó el día en el que José escribió la palabra “libertad” en la pizarra y un bedel recogió los retratos de Franco y José Antonio para guardarlos en el almacén, de todas formas la mancha del marco quedó para recordar que todo había quedado “atado y bien atado”. Pero a José le interesaba más la clase en el patio, o la visita cultural, que el estudio académico de las cotiledóneas y dicotiledóneas que junto a la tabla periódica de elementos y la de logaritmos formaron parte de una pesadilla generacional.
Ahora, el nieto de Don José, maestro también como el abuelo, le llaman Pepe-tronco y le gastan putadas para grabarlas con el teléfono. Se refugia en la sala de profesores como si fuera “Fort Apache”, y tiene suerte cuando consigue cinco minutos seguidos de silencio en la clase. Carece de autoridad y los niños se ríen de él cuando no funciona el proyector con las filminas de Ciencias, y suerte tiene el día en el que no le atan unas latas al coche para que salga por la calle como si fuera un “toli”. Pepe-tronco tiene unas ganas locas de acertar una Primitiva y darse el “pirillo”, pero mientras tanto lleva en la cartera unas pastillas que le ha dado el médico para que no le suba la tensión. Y, recuerda, que a su abuelo le dieron un homenaje sus alumnos cuando se jubiló, y a él le darían otro homenaje si la excursión de fin de curso comenzara en enero y se prolongara hasta junio.

Compartir:

Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Los gorrones son una multinacional que se viste de limpio a la hora del canapé y se hace ver en cuantos saraos se convoquen. Hay gorrones especializados en conferencias que se acunan en la sillita hasta que llega la hora del vino y, además, le sacan un libro gratis al autor. Hay otros gorrones que se pringan los dedos en mayonesa y te palmean en la espalda. Haría falta que otro Darwin se diera la vuelta al mundo para hacer la clasificación completa de cuántos gorrones en el mundo son.
Entre los más destacados hay que colocar a Tareq y Michele Salahi, naturales del estado de Virginia, que el pasado martes se colaron en una cena en la Casa Blanca. No contentos con ser los primeros gorrones oficiales de la que pasa por ser el hogar más vigilado del mundo, se hicieron unas fotos para inmortalizar el momento y las colgaron en facebook con sus respectivos comentarios. Suerte tuvieron los Obama de que no se llevaran las cucharitas del café, o el señor Salahi hiciera pipí en una maceta del pasillo.
Sabíamos que estas cosas siempre le pasaban a la reina de Inglaterra pero ahora hemos conocido que también ocurren en la Casa Blanca. Y eso que, en teoría, está protegida por los mejores servicios de seguridad y que, desde el 11-S no se mueve un enanito del jardín sin que lo sepa la CIA.
Los Salahi ya pueden colgarse la medalla de ser los gorrones con más nivel del planeta. Ahora sólo falta que le saquen a Zapatero una merienda con derecho a repetir taza de chocolate.

Compartir:

Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Un momento, se ruega una oración por el alma de aquellos madrileños congelados para siempre en el frío líquido de un cuarto oscuro de laboratorio fotográfico. Desde los negativos de la exposición que se exhibe en el Canal de Isabel II, veinte siglos de España nos contemplan. A efectos de calendario no nos separan muchas hojas, pero a efectos anímicos, sociales, políticos y ciudadanos, parece que hayan pasado siglos. Sus protagonistas acaban de salir del limbo de una caja de galletas perdida en un desván; posan vivos y hermosos, no heridos el tiempo. Entonemos el “carpe diem” de Horacio y no dejemos de mirar esos ojos que nos saludan desde el más allá de la parte más antigua de nuestro pasado.
Entonces no éramos ni Comunidad, ni gran urbe, ni referencia cultural. Ante vuestra mirada curiosa se despliegan los hijos de una España imperial que despreciaba cuanto ignoraba, (que no era poco), autárquica, franquista, católica y devota de Di Stéfano. Parece mentira pero nuestros mayores consiguieron vivir sin zonas wifi, sin teléfonos móviles, sin pantallas planas, tan sólo aconsejados por las palabras de Elena Francis en la radio. A Pere Navarro le hubiera dado un pasmo al ver a cuatro personas en una moto, naturalmente sin casco, y a otros que colgaban del tranvía como las frutas en un bodegón de Sánchez Cotán. Las fotos de escenas cotidianas tienen el valor de documento antropológico, hay personajes que miran con el descaro de los buscavidas, otros que llevan prisa y muchos que usaban bigote al gusto del Régimen. Pero en las fotos de los domingos es dónde se muestra al madrileño en su faceta más interesante, cuando se ponía camisa limpia, hacía vida de pueblo pero a la vez colonizaba los extensos descampados de Carabanchel, de Usera o de San Blas. Mujeres que saltan juntas a la comba, guapos que fuman al estilo de los galanes americanos, mucho requiebro y algo de vacile en diálogos picantes que no se ven pero que se intuyen, conversaciones de pandillas en El Retiro que eran parte del cortejo sexual y precedente de los concursos de raperos.
En esas imágenes se encierra nuestro pretérito imperfecto, fotogramas sacados por la ventanilla de la nave del tiempo que nos trajo hasta aquí. Todos vivos y dispuestos a salir del marco para pedir unas cañas y que suene el último bolero de Machín.

Compartir:

Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Rafael Martínez-Simancas.- Vuelvo a la contraportada de M2, (por un día). Mis jefes me permiten entrar en el patio donde tanto tiempo jugué a “la contra” entrevistando a los personajes de Madrid. Hoy toca entrevistar a un tipo que vive conmigo y que a veces me sorprende, incluso para bien. Después de Lewis Carrol que colocó a Alicia frente a un espejo, (y salvando las distancias), RMS va a entrevistar a RMS. No piensen que es un acto de onanismo literario, es porque RMS ha publicado una novela “El Amor Patético”, (Editorial Algaida).
PREGUNTA.- ¿Se ha entrevistado alguna vez?
RESPUESTA.- Me alegro de que me haga esa pregunta… ¡en mi vida!, y espero no verme en otra.
P.- No tema, a Van Gogh el autorretrato le quedó genial.
R.- ¡Sí, claro!, ¿pero no querrá que me corte una oreja?, sepa que un escritor en promoción es capaz de todo.
P.- ¿Promete ser sincero y no decir palabrotas?
R.- De acuerdo, además, ¿No escribió Fernando Sánchez Dragó un obituario a su gato?, pues yo igual.
P.- ¿Ah, que tiene usted un gato?
R.- No, que yo de haber sido el gato de Dragó hubiera aprendido a escribir para redactar mi propio obituario. No se conoce escritor que no sea egocéntrico.
P.- ¿Aquella sombra: es un petrolero o es su ego?
R.- No señor, no será para tanto. En todo caso yo sería ego-periférico por andaluz. Quizá la sombra sea la de un fantasma, desde que falleció Michael Jackson todo son espantos por los pasillos.
P.- ¿Cuánto sabe usted de naufragios sentimentales?
R.- De naufragios más que la naviera del “Titanic”, pero de sentimientos lo normal: diga que manejo los afectos como el “Windows vista”, a nivel de usuario.
P.- ¿Es dramático lo patético?
R.- A una pregunta esdrújula hay que responderla con un endecasílabo, no sé si tendrá usted tiempo de que le haga uno.
P.- ¿El amor reside en la entrepierna o en el cerebro?
R.- En el cerebro porque es ahí donde duele mas si te golpean, pero también hay gente que se ha quitado de sentir como el que deja el tabaco.
P.- ¿El corazón es rojo?
R.- Es el último órgano rojo que queda en la plaza del Kremlin, una vez que han troceado a la momia de Lennin para darla como regalitos a niños en un burguer.
P.- ¿”El Amor Patético” duele?
R.- Y escuece, el amor se debería despachar con receta. Hay que implantar un carnet por puntos en las parejas, y en todo caso renovar promesas cada siete años, ¿No se gradúa la vista?, pues con los sentimientos igual… o peor.
P.- ¿Por qué se canta a algo que amarga?
R.- Cantar por amor también es patético. La mejor copla es de respeto y de horror, la cantaba Miguel de Molina: “échame en los ojos un puñao de arena/ mátame de pena pero quiéreme”.
P.- ¿Hay diferencia entre amor y pasión?
R.- Ambas son sustancias tóxicas. El amor hace brillar los ojos y la pasión provoca afonías de dormitorio. Afonías que son sicofonías por lo que tienen de sobrenatural.
P.- Su protagonista es dependiente de una mercería, ¿A su estilo es una estrella de “la liga”?
R.- Y del encaje en general. Un tipo sencillo, descreído, irónico y madrileño. Uno más de tantos. El amor de Rosa le elevará por encima de los botones.
P.- ¿Lo “hicieron” sobre la mesa?
R.- Efectivamente, y apartaron los botones como se apartaba la harina en “El cartero siempre llama dos veces”. Jack Nicolson es un experto en amores patéticos.
P.- ¿Es un libro para todos los públicos?
R.- No porque hay gente que no crece nunca. Este es un libro para heridos por la pasión, para ninfas hay otros ripios más amables.
P.- ¿Cómo en la economía también hay “literatura sostenible”?
R.- Exacto; hay libros que soportan bien el paso del tiempo y otros que se te caen de las manos a la tercera página. Estos últimos forman parte de la literatura del “¡sálvese quién pueda!”.
P.- ¿Dónde quedan los derechos de autor?
R.- El autor no tiene salvación. Cuando la economía deja de ser sostenible para caer en sumergida las voces son: “¡los banqueros y los editores primero!”.
P.- Usted escribe con humor pero se levanta a las 4.30 am, ¿Dónde está la gracia?
R.- Todavía no le he encontrado la gracia a madrugar, probaré a levantarme cinco minutos antes, a ver sí es eso.
———————————————————————————-

FICHA:
Orígenes: Rute, Córdoba, 1961
Curriculo: licenciado en Periodismo, empezó en la radio en Radiocadena Española, actualmente dirige y presenta el informativo “Hoy en Madrid”, de Onda Madrid, también escribe columnas en M2 de “EL MUNDO”. Presentó “El Mundo en Portada” en VEO Tv, y antes “Nada Partidarios” en Intereconomía Tv. En la radio ha trabajado en informativos de COPE y SER. Ha sido director de comunicación de la Consejería de Economía y Empleo de la Comunidad de Madrid, así como de la Plaza de Toros de Las Ventas. Tiene una Antena de Oro, y es Premio Mesonero Romanos de Periodismo.
Aficiones: “escuchar, hablar lo justo y sonreír”.
Debilidades: “mi pequeña familia”.
Virtudes: “Sé hacer el canto de la avutarda, perfectamente”.
Defectos: “¡Sí, hombre!, me entrevisto yo y me voy a poner defectos… ¡no te digo!”.

Compartir: