Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

La última lección de Derecho la ha impartido Jesús Neira a los pies de una cama en un hospital de Madrid. Está más delgado pero vivo, las manos más huesudas pero firmes, y la mirada igual a la que aparece en una vieja foto vestido de catedrático en un acto universitario. Sobre la cabeza no lleva un birrete sino un tubo de oxígeno. El golpe traicionero que le dio el todavía presunto agresor, Antonio Puerta, le tumbó en el suelo pero no consiguió derribar sus ideas. Pedro Blasco, autor de la exclusiva para EL MUNDO, nos ha traído la mente intacta del profesor que afirma que volvería a mediar en una agresión contra una mujer. Y lo dice quién ha sufrido una de sus peores consecuencias, una persona que no teme al miedo.
Neira, que ha estado a las puertas del limbo durante cinco largos meses, no dudaría en volver a actuar de la misma forma, aún sabiendo que no es posible repetir la misma suerte y que actuaciones como la suya se suelen pagar con la vida. Lo que nos podemos preguntar es cuántas veces la mujer agredida volvería a denostar la actitud valiente del profesor, y cuántas veces más está dispuesta a cobrar en televisión por decir que su pareja es un buen chico aunque algo atolondrado, (repetir con voz nasal el eslogan de aquel anuncio: ?¡las cosas que tiene mi novio!?). Ha hecho falta que Jesús Neira saliera del coma para que nos dijera que las agresiones crecen cuando nadie reacciona contra ellas, y que es en el entorno laboral, familiar y vecinal donde se cuecen odios ciertos que nadie se atreve a denunciarlos salvo cuando aparecen los micrófonos para preguntar datos sobre la víctima. Entonces es cuando mucho hipócrita de pacotilla sostiene que eran unos vecinos normales que aparentaban llevarse bien, y hay hasta quién justifica la agresión basada en un arrebato pasional transitorio. Fariseos que engolan la voz para aparecer en programas de las tardes de la tele cuyos testimonios cómplices se alternan con unas recetas para hacer un buen roscón de Reyes.
Si quiere Bibiana Aido hacer campaña de prevención de los malos tratos ya puede distribuir la entrevista de Pedro Blasco por todos los buzones y así aprenderemos que hay que reforzar a la Cultura frente a la violencia, tal y como admite el profesor. Y de paso muchos tomarán nota de que no hay mal trato que sea inocente ni bronca de la que uno se pueda inhibir. Y de esa manera podremos llegar a la conclusión de que convertimos a Jesús Neira en héroe en la medida en la que no somos capaces de imitar su gesto. Tenemos por héroe a una persona normal que resuelve una situación extraordinaria; Neira no está por recibir medallas sino por repetir que cualquier debería haber actuado igual. Esa distancia entre lo ideal y la realidad se paga con cinco meses de cama. Jesús Neira es un español coherente y de principios, por lo tanto alguien extraordinario.

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Todos trompeteamos alguna vez, es sólo cuestión de fijarse cuándo.

Yo trompeteo, tu trompeteas. Ejemplo práctico: estación de cercanías de Málaga, entra un señor de cierta edad y se “amelona” ante tanta ventanilla, el buen hombre no sabe dónde acudir para pedir el billete, su cabeza no puede procesar tanta información. ¿Y qué hace?, ¡pues trompetea!

¿Que no?, pues es muy sencillo. Se trata de mover la cabeza a un lado y a otro, de soltar aire por los labios y suena tal que así: tropotó, tropotó, tropotó. Es algo muy breve, apenas perceptible, pero que libera de una tensión acumulada. El trompeteo es algo común, no es grave, no tiene tratamiento y tampoco se conoce que haya matado a nadie.

No se trata de ser Louis Amstrong, ni de cantar lo bonito que es el mundo con la mismísima campanilla a fuego hirviendo. Es nada más que un experimento de emotividad nacional. Es justo lo que hace Rajoy cuando ve que su partido nunca gana ni en las encuestas. Entonces trompetea, claro, y se queda tan pancho.

No es malo trompetear, lo malo es no darse ni cuenta, (esta última frase se la tomo prestada a Rosendo Mercado que tituló de esa forma a uno de sus discos). Rosendo igual trompetea cuando sube al escenario. Se lo preguntaré.

Nota.- Aquel hombre de la estación después de trompetear dijo unas palabras memorables… “no, zí zí/ no, zi no”. Y ya.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Mientras no consigamos neutralizar a los que envían ?sms? pretendidamente graciosos por Navidad, (localizarlos para su posterior ?envío? al Santo Oficio donde darán con sus huesos en cochambrosa mazmorra), tendremos que acostumbrarnos a que los teléfonos piten en Nochebuena y Nochevieja. Lo peor ya pasó, apenas nos quedan unas coñas con Obama como rey de las cabalgatas, poca cosa y con poca gracia. En los ?sms? de Nochevieja ha triunfado el mensaje de ?Feliz 2010? que volaba de mano en mano entre quienes son poco adeptos a Zapatero, (habrá que investigar si fue idea de Solbes).
Se trataba de una broma para iniciados. Los que enviaban esa maldad nos querían hacer viejos de golpe; pero por malos que sean los tiempos uno tiene derecho a disfrutar de los días que le han correspondido. No tiene sentido borrar un año sólo porque estemos en marejada económica, sería tan absurdo como eliminar a los menesterosos porque no comen pan y deslucen por las calles de las tiendas caras. Uno puede ser pobre de solemnidad, feo y sin remedio quirúrgico pero tiene derecho a disfrutar de su vida bebiendo a morro vinos peleones envasados en tetrabrik, (por cierto son los que han subido en ventas en las últimas semanas). Si no ?padecemos? el 2009 difícilmente vamos a llegar al 2010, fecha que tampoco dan por segura los analistas para el inicio de la recuperación económica. No vale coger sólo los mangos bajitos como cantaba Juan Luís Guerra; a menudo hay que dejarse el lomo en el empeño. Si suprimiéramos 2009 por Decreto volveríamos a las campanadas con Ane Igartiburu la semana que viene, ¡por Dios no añadamos crueldad a las dificultades crediticias!
Quién sabe si en estos doce meses que nos esperan los codiciosos, aquellos que han reventado el sistema financiero, no encuentran un punto de salvación que otorga a un alma la salvación como decía El Tenorio. Démosle el tiempo necesario para que entren en razón, se arrepientan de sus pecados y salgan de Wall Street en cuerda de presos camino de la penitenciaría más cercana, (donde espero se reúnan con los autores de los ?sms? pretendidamente graciosos en Navidad). De momento Wall Street está lleno de codiciosos pero muy callados, algo que ocurre también en otras Bolsas europeas. Hasta el día en el que veamos terapias de grupo con banqueros reconociendo que fueron especuladores pero que lo están dejando, no hay nada que hacer. Pero que levanten la mano como se hace en las iglesias evangelistas cuando se quiere liberar a un hermano de sus pecados. Así, agitados por la mala conciencia de un demonio especulador que les poseyó y al que renuncian.
Año nuevo, año nueve. De momento nos toca atravesar, y vivir, este 2009 con todas sus hojas del calendario político y financiero. Que no nos quiten lo ?bailao?, puesto que uno descubre que se hace mayor cuando los años te parecen muy cortos y la mano no te cabe en el bote de los caramelos.

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Nota previa: este comentario surge de una conversación con Bárbara Blasco, ilustre colega en el Periodismo y bloguera de pro. Quedamos en escribir sobre “la mentira” precisamente hoy, un día después de los Inocentes. Por lo tanto este comentario continúa en su blog, siempre que no me haya mentido y reniegue del envite. No lo creo porque es mujer brava.

Otra Nota: esta vez no hay foto que valga que ilustre nada.� Va como el cante de las minas: a palo seco.

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1 x 1 =� Si una mentira es media verdad, hacen� falta dos mentiras para decir algo cierto.

1 x 2 = Todos los boleros tiran a dar, por lo tanto el cd debería incluir la leyenda: “son peligrosos para la salud”·.

1 x 3 = No hay dos sin tres. Siempre hay alguien cerca.

1 x 4 = No hay mentira piadosa sino monjitas mal informadas.

1 x 5 = “Miénteme, dime que me amas”, decían en Johnny Guitar. � Es lo que tiene el cine de adultos.

1 x 6 = Después de cien años sólo permanecen las mentiras en las que se usaron ladrillos.

1 x 7 = Un corazón triste no paga promesas de amor porque está en suspensión de pagos.

1 x 8 = De una gran mentira se puede alimentar todo un pueblo.

1 x 9 = Si me vas a mentir dímelo a la espalda, ahí te recibo con los brazos abiertos.

1 x 10= Un viento de mentiras llegó y se llevó las verdades. Luego el campo se quedó en calma.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Se pone uno a analizar el año y no ha estado exento de tensiones, desde aquel ?no me resigno? al Congreso de Valencia donde hubo figuras quemadas, también ?algún? encontronazo de Aguirre con Gallardón y así hasta llegar a este final de ?cajas destempladas? que le pueden dar un subidón de fiebre a Blesa por culpa de una gripe atroz. Ha sido un año no exento de emociones fuertes, como cuando la presidenta tuvo que huir por las cocinas de un hotel en Bombay, (no por no querer pagar la cuenta sino porque los malos tiraban a dar). Aquellos efectos especiales no eran de ?Bollywood? precisamente.

En estas estamos cuando alguien de ?Madrid Turismo?, sin duda que llevado por un resorte ?freudiano? ha decidido que lo mejor era despedir el 2008 en la Puerta del Sol con una lluvia de obleas, tal cuál. Luego dirán que la prensa es puntillera pero nos lo ponen a huevo para decir que en Sol reparten leña en forma de oblea como se decía en el patio del colegio. Y para completar la cursilada serán obleas comestibles; es de agradecer que no arrojen turrón duro ni peladillas a la cabeza porque esas heridas son de las que tardan en cicatrizar.

Caerán obleas del cielo como panes, (no es una frase bíblica pero tiene gran fuerza expresiva), y llenarán la plaza de Sol como si un avión bombardeara con pan integral las cansadas planicies donde se deshidratan los niños hutus y tutsis. Al fin veremos caer maná y podrá decir alguna cosa inteligente Ane Igartiburu al respecto.
Hay que preguntar al consejero Granados quién va a estar al frente del pelotón que maneja los cañones y hacia qué dirección piensan apuntar. El fuego amigo deja muchas bajas, e igual una oblea de canto se pierde calle Alcalá abajo. Atentos a las campanadas.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Cierto es que la epidemia de la gripe este año ha salido ?heavy? y viene directamente a por nuestros estreptococos pero mayor verdad es que en cuanto notamos una tos inundamos las urgencias. Un leve dolor de cabeza, un termómetro rumbero y a dar palmas camino del hospital en insólita romería madrileña. Una encuesta refleja que cerca de la mitad de las personas que han estado en urgencias este fin de semana no tenían nada de importancia, es decir que no era tan grave, es decir que igual somos unos exagerados. También pudiera ser que no tenemos abuela, (aquella santa que nos recomendaba un vaso de leche y a sudar a la cama cuando tenías catarro). Cientos de series médicas, horas de ?doctor House?, nos llevan a ser clientes potenciales de las urgencias.
Pudiera suceder que la aglomeración de enfermos imaginarios colapse el normal funcionamiento de un hospital y termine por costarle un disgusto a un enfermo que tenga algo serio. Parece que no nos acostumbramos a que existen centros de salud donde se puede pedir hora por un ?moquillo loco?. Un cierto prurito de inmadurez nos lleva a pensar que somos el ombligo del mundo y que nos tiene que atender el doctor Marañón en persona. También puede suceder que el personal se sienta sólo en la vida y si no es por ese ratito ante el médico parece que nadie le ha hecho caso, (e igual va a ser verdad). Semejante patología urbana no la curan en un centro hospitalario.
Las urgencias no son guarderías pero nadie lo diría. Se podría aplicar un carnet por puntos para los más reincidentes, a los que tienen una tos muy extraña, casi de perro, casi de concurso canino, y que les den un premio por el ?pedigree?. La atracción que ejerce una bata blanca es digna de estudio, hemos pasado de ir detrás de las sotanas para que nos absolvieran de los pecados a perseguir a los médicos para que nos receten un antibiótico. Si la Consejería de Sanidad publicara los datos de los más reincidentes más de uno iba a pasear por la calle señalado con manos de catorce dedos.
Tanto ir a las urgencias y al final nos van a encontrar algo que igual no conviene. Diga 33 pero dígalo en casa, hombre.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Son las cosas que tienen los científicos. De repente alguien se ha dado cuenta de que hace falta prolongar un segundo este puñetero año de crisis, y lo van a hacer. 2008 va a durar un segundo más, y lo que me pregunto es en qué lo podemos ocupar, no podemos dejar que ese espacio de tiempo generoso que nos regala la ciencia pase sin pena ni gloria. Y recuerdo una cosa que decía Chumy al respecto del manido ?espíritu olímpico?: ?correr los cien menos en menos de diez segundos es una estupidez porque luego te sobra mucho tiempo y no sabes qué hacer con él?. Chumy era un sabio y con él compartí los últimos tiempos de ?Diario 16?, una vez estuvimos juntos en los toros donde me contó aquella historia del matador que no veía bien y para entrar a matar pedía a la cuadrilla que le trajeran las gafas de cerca.
Este segundo que nos sobra les viene a huevo a los autores de boleros que se han pasado dos siglos diciéndole al reloj que no marque las horas. En ese segundo que sobra Ane Igartiburu podrá ensayar el brindis de todos los años y podrá ajustarse el vestido que nunca es el del año pasado, (urge que TVE cree un museo con los traje de Ane). Con ese tiempo que nos han regalado podemos planear un viaje, leer un libro, tener un hijo o plantar un árbol; y los más osados pueden hacer las cuatro cosas a la vez porque todo es ponerse.
La actualidad de este año con un segundo más cambia bastante, por ejemplo a Bush le habrían dado con el famoso zapato, y Zapatero podría haber tenido tiempo para verbalizar la palabra crisis sin pudor ni miedo al qué votarán. Es como si la vida nos regalara un tiempo de cámara lenta donde las cosas tienen otro valor, una moviola que tanta falta nos hace porque siempre lo urgente puede a lo importante y así andamos de un fuego a otro sin tiempo para pensar cuándo nos pusimos las botas de bombero. La puesta de sol del día 31 de diciembre irá más lenta, quedándose la luz pintada en homenaje a Velázquez y a cuantos se extasían ante un cuadro que tiene cientos de años y aún sigue vivo.
Que cada cuál haga sus cálculos y anote luego en qué ha invertido estos granitos de arena de este experimento que nos han dejado en las manos. De vez en cuando la ciencia juega a los dados y ofrece una propina en forma de vacuna, de invento, o de tiempo extra. Pasarán muchos años hasta que tengamos que volver a readaptar el reloj y quién sabe si estaremos vivos para hacerlo, (sólo a los vivos les interesa el tiempo, a los muertos les dan igual los años porque pasado un siglo en silencio todo el resto del calendario es el mismo). El reloj tendrá un hipo y luego seguirá.

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Tengo dos preguntas: ¿dónde se escoden las moscas en invierno?, y la otra es ¿cuál es la peor canción de los Beatles?, nunca a nadie se le ha ocurrido votar/opinar acerca de la canción que los chicos de Liverpool nunca debieron cantar. Fernando Argenta hacía una sección muy divertida cuando presentaba “Clásicos Populares”; se llamaba “si lo llego a saber compone su padre”. Iba de esas piezas musicales que le dieron algún disgusto a su autor y, en algunos casos, el� soponcio les costó la carrera cuando no la vida.

Pero las moscas en invierno, como los viejos discos, nunca terminan de desaparecer del todo.

No sé cuál puede ser la peor canción de los Beatles, tal vez la del submarino que era de color amarillo y de puro gafe fue de las últimas canciones que cantaron juntos. La “última” la tocaron en la azotea de la casa de discos, creo que era “Let it be”.

Nunca me gustaría que llegara la última canción, ni que se perdiera la última mosca. Es cuestión de cuidar el ecosistema y uno, al fin y al cabo, es moscón de melodía fácil. Sólo se canta aquello que se ha perdido, no es mío conste. Hoy, diciembre mediante, y mientras el año se agota me pregunto una cosa más: ¿qué vamos a hacer con ese segundo de más que nos regalan los científicos? 2008 tendrá un segundo más para encajar el calendario cósmico.

Quizá me ponga un disco y fume un habano. Pensaré en todas las canciones que me han hecho esta persona, incluso cuando no entendía la letra de los Beatles. Da igual, tampoco entendía a Velázquez hasta que no viví en Madrid. Será la luz, será la música, será que uno tira para cierta edad.

Los discos de ayer son hoy vinilos de segunda mano, pero sus canciones nos pertenecen aunque las vendan al peso en las tiendas de El Rastro.

(Nota.- el disco es una obra de arte de Manu Molina, pintor de Rute).

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Lo dice el Santo Padre de Roma, nuestra sociedad se encamina hacia la ruina que es un destino antipático que suena a final de trayecto. Parece que el revisor nos va a echar a todos del vagón y fuera hace un frío de mausoleo. El Vaticano tardó unos años en admitir que la tierra no era plana pero ahora ha visto con clarividencia que no llegamos a fin de mes. Y si lo dice el Papa que tiene fuentes de reconocida solvencia, entre ellas el Espíritu Santo, por algo será. Tampoco estaría mal que Su Santidad aclarase si habla en parábola o es que maneja información privilegiada; si fuera el primer caso tal vez habría motivos para pensar en la salvación financiera puesto que las parábolas están hechas para reconducir conductas, no para escribir epitafios. No se conoce parábola que haya matado hombre.
Un alemán al que le ha tocado la lotería europea, (un premio de esos que tiene tantos ceros que no caben en un cheque), ha decido donar parte de la fortuna a los ?pobres?. Este concepto es, ahora mismo, bastante difícil de acotar. A los tradicionales pobres de solemnidad se han añadido esas marquesas que dibujaba Serafín en ?La Codorniz?; unas señoras que salieron de casa muy enjoyadas pero que el camino a misa se han quedado sin un euro por culpa de una inversión en mal estado. Y lo que es peor: lo ignoran y siguen mandando al chófer a por pasteles. Así que el premiado ciudadano alemán va a tener serios problemas de conciencia para saber a qué tipo de pobres les tiene que dar el dinero: si a los de toda la vida, o a los que lo son pero todavía no se han dado cuenta. Lo último esta Navidad no era sentar a un indigente en la mesa sino a un banquero para darle una taza de caldito y un trozo de pollo. Creo que lloraban como Boabdil al dejar Granada, quizá algo más.
El camino hacia la ruina sería la versión de vuelta de Sodoma y Gomorra, el regreso a las tinieblas de la ruina pelotera. Algo que ya anunciaba el replicante de ?Blade Runner? al final de la película cuando recordaba todo lo que había visto en su vida y que a partir de ese instante esos recuerdos se iban a perder en el tiempo ?como lágrimas en la lluvia?. Una versión científico-poética del ?llueve sobre llorado?. Con cierta perspectiva histórica podemos encontrar más claves económicas en la obra de Philip K Dick ?¿sueñan los androides con ovejas eléctricas??, que en ?El Capital? de Marx. Y el que se ocupa de las ovejas es un pastor, y los pastores igual leen libros que cuidan de las almas. Parábola arriba, o abajo, el resultado es cierta inquietud y un temblor angelical. Puede que sea escarcha en las alas; o no.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Le tengo que preguntar a un forense cuántos órganos del cuerpo se pueden extirpar para sustituirlos por una pieza mecánica sin que el paciente pierda la vida. No es cuestión de armar un ?Frankestein? pero si tuviéramos ruedas, carburador y tubo de escape, nos caería la ayudita de la industria del automóvil. Haríamos más ruido al caminar por el pasillo pero todo sea por reflotar la economía mundial; si Obama nos quiere con ruedas habrá que concederle el deseo puesto que en su triunfo nos va la salud financiera. También se pueden potenciar los matrimonios mixtos entre persona y automóvil; hay muchos que le dedican al brillo de la pintura de su coche los cuidados que le niegan a la familia. Un vistazo a los lavaderos de coches en fin de semana nos ofrece a una colección de novias aburridas que miran mientras su chico pule las llantas con entusiasmo juvenil.
Los analistas más sonrientes se asoman al agujero de la crisis económica y el eco se pierde por las tripas de la tierra, nadie es capaz de afirmar que hayamos tocado fondo. Para estudiar según qué valores de la Bolsa hay que tener un título de submarinismo con apnea. Conste que hemos hecho todo lo que dice el manual de primeros auxilios del capitalismo en apuros: ceder fondos públicos a empresas privadas, bajar los precios del dinero, de las hipotecas y mirar para otro lado con ciertas deudas. Zapatero ha ido un paso más allá que Obama y les ha regalado una rebaja fiscal a los ricos que les ha servido como estupendo aguinaldo navideño. Pero los ricos no dan nunca las gracias, tal es su condición. Pero a pesar de los esfuerzos sanitarios, de las descargas eléctricas que se dan a base de euros en el corazón, el enfermo no da señales de vida. Su electrocardiograma sigue plano; nada le hace sonreír, ni la caída del precio del petróleo. Quizá en vez de votar por Obama tendríamos que haber apostado por el doctor House que es mucho más directo en el diagnóstico.
El concepto reajuste se supone que es para dirigir la nave hacia alguna parte, pero esas correcciones a ciegas no son más que golpes de timón. Si comparamos a Solbes con Cristóbal Colón resulta que el marino tenía la certeza de encontrar tierra y Solbes tiene ganas de irse a casa. No se le puede pedir a alguien que sostenga las columnas de Hércules mientras los demás meditan si son galgos o podencos. Si los ministros tuvieran entrenador, el de Solbes debería haber arrojado la toalla hacía dos asaltos.
De momento los ajustes no son más que palos de ciego, golpes en la chapa y mantazos de pintura sobre una superficie oxidada. Otras civilizaciones sucumbieron antes que la nuestra, pero al menos a Cartago le cupo el orgullo de caer ante Roma. Lo peor de esta crisis es que nos podemos ir al garete por no cuadrar un balance. Y esta triste agonía de garrapata.

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