(viene del blog de David Torres)

Hacía tiempo que tenía la idea de contar la vida y desventura del comandante Benitez, uno de los héroes de Anual. En realidad Benítez no era un héroe sino que la vida le llevó a defender la colina de Igueriben. Esta semana he tenido la posibilidad de viajar a Melilla y desde allí, con la ayuda del coronel Benito Gallardo, (coronel del Tercio), pudimos escalar hasta el montículo de Igueriben. De esta forma comienza mi proceso literario que se deberá convertir en libro con la editorial Algaida.

Le agradezco a David Torres la compañía porque a esos lugares hay que ir con un amigo. Un escritor, como un soldado, no es nadie sin un compañero. Y David es un excelente compañero de viaje.

Con estos mimbres comienzo a tejer el texto de la novela y espero contar la vida de Benítez sin caer en el énfasis de los relatos épicos. No hay nada de eso, sólo la experiencia vital de un hombre joven al que le tocó mandar a un grupo de más de trecientas personas; la mayoría soldados analfabetos que no habían hecho la instrucción.

Todos ellos pagaron la locura del general Silvestre y sufrieron el ataque de las kábilas de Abd-El-Krim que no dudaron en cortarles el cuello con una gumía y en rematar a los heridos para arrancarles las muelas de oro con la culata del fusil.

El teniente Casado lo contó en un libro publicado en 1923, después de año y medio de cautiverio. Casado fue uno de los pocos supervivientes de la posición. de más de trecientos quedaron apenas once. Murieron defendiendo una patria que les había dejado solos en una loma, sin agua, sin municiones, sin refuerzos. Y a Casado le fusilaron en 1936 por ser republicano.

Por una de esas pendientes realizó Benítez la última carga, lo hizo junto al resto de sus oficiales para defender a una columna de soldados que quiso salvar. Benítez, lo repito, no era un héroe, al revés era un tipo bastante normal. Su último mensaje a Anual fue terrible: “los de Igueriben no se rinden. Nos quedan doce balas de cañón, contadlas, y al escuchar la última disparad sobre nosotros porque estaremos todos mezclados”.

Eso ocurrió en julio de 1921, dicen que fue uno de los veranos más calientes del siglo.

(sigue en el blog de David Torres)

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Desaparecidos Eistein y Newton menos mal que nos quedan Tedy Bautista y Bernat Soria. Al presidente de la SGAE hay que reconocerle un talento recaudador digno de mejor causa; si la lucha contra el fraude fiscal la llevara Tedy Bautista entonces podríamos dormir tranquilos. Su enorme sagacidad no conoce límites; primero se inventó un cuerpo de comisarios que se colaban en camuflados en las bodas, quizá con pantalones cortos y voz atiplada, unos tipos que arriesgaban su vida catando infectos langostinos y alcoholes de dudosa reputación, (llevados por la ?obediencia bebida?). Y más tarde no le ha temblado el pulso a la hora de poner una multa a las comparsas de ?moros y cristianos? de El Campello, a los que no les cabe la eximente de ebriedad transitoria, reunión de amigos y exaltación de los cánticos regionales. Se supone que los derechos de autor se los dará a la familia de Boabdil ?El Chico?, o en su defecto al club de partidarios de Isabel La Católica. Para que luego digan que disfrazarse y disparar unos tiritos al aire sale barato.
El otro talento nacional es el Ministro de Sanidad que ha descubierto que los jóvenes practican sexo, (pero tranquilos porque esta vez lo ha dicho sin taparse la boca con un suspiro, y sin que se le pusieran las mejillas color salmón). Con el firme propósito de reeducar a la juventud en el debido camino de la lujuria ordenada les ha montado un video-show a ritmo de hip-hop. Sólo falta que lo baile Ortega Cano en televisión con una gorra ladeada y esa gracia que Dios le ha dado. Pero, además, Bernat Soria acusa a Esperanza Aguirre de romper España por la retirada de la vacuna contra el neumococo en Madrid. Podría haber sido algo más valiente, podría haber acusado a Esperanza Aguirre de fabricar bombas sucias cargadas de neumococos para repartirlas a las puertas de los colegios. Y nótese que lo dice sin alzar la voz porque Soria es un tipo con la bata siempre inmaculada y el bolsillo abierto para colocar el bic.
De la unión de Tedy Bautista y Bernat Soria pueden surgir nuevas conexiones neuronales de gran interés. Por ejemplo: se llama a la Interpol y se solicita qué música silbaba Esperanza Aguirre cuando llegó al aeropuerto internacional de Bombay. Tampoco hace falta que sea la pieza entera, con un fragmento bastaría para que cobrase la familia del trompetista de ?El Séptimo de Caballería? por los derechos de autor de esa obra.
Estamos ante un nuevo experimento de cargos intercambiables, quizá Zapatero podría utilizar a Teddy Bautista en la próxima remodelación del Gobierno. Entonces perseguiría a Esperanza Aguirre por regresar con unos calcetines a lo Amy Winhouse. Y Bernat Soria sería un espléndido presidente de la SGAE que lucharía con ahínco contra la lujuria de los bailes de salón donde todo lo que no es melodía es tocamiento. La tercera edad no es inmune al virus del sexo, así que a por ellos que corren poco.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Antes, cuando la funeraria se llamaba ?pompas fúnebres?, (mucho antes de que la calle Alcalá estuviera asfaltada), los entierros eran de tres categorías. En los de primera unos caballos negros con penacho, con cierto aire de vedetes de luto, tiraban de un armón negro y así el muerto quedaba como un marqués, (aunque fuera un duque). En cambio los entierros de tercera con que acudiera el difunto ya había demasiada gente; eran los hermanos fossores los que se encargaban de empaquetar al pobre al más allá. Todavía los Hermanos Fossores de la Misericordia trabajan en varios puntos de la geografía española; en Madrid no y quizá fueran necesarios.
Francisco y David habían nacido en el lado malo de la vida. Unos padres que viven en la marginación, una infravivienda junto a la M-45 y un cortocircuito hicieron el resto. El mayor, de año y medio, apenas sabía hablar pero la abuela no consigue quitarse sus gritos de la cabeza, (el otro era un bebé de siete meses, incapaz de gatear). Es verdad que los servicios de emergencia del Ayuntamiento de Madrid han estado junto a la familia. Dicen que la abuela está mal, y también los otros dos hermanos de siete y cinco años; ellos vieron como ardía la casa con los pequeños dentro, sin poder hacer más que gritarle al cielo encapotado de Madrid.
A Francisco y David no les harán un funeral en los jesuitas de la calle Serrano, y no seré yo quién diga que Dios sólo admite a los muertos de primera. Pero sí escribo que la situación penosa en la que vivían estos pequeños tenía que haber sido conocida por la autoridad competente, ya sea ésta municipal o autonómica, (el Defensor del Menor se tiene que preguntar qué se podría haber hecho para evitar este luto infantil). Ya que por Francisco y David podemos hacer poco, quizá sea el momento de plantear una legislación que se extienda al resto de chiquillos que viven con una calidad parecida a la de perros callejeros.
Es verdad que se tiran chabolas, y que se han realojado a doscientas treinta y seis familias de El Salobral, pero entre los escombros vuelven a instalarse otros que eran más pobres que los anteriores. Tapar la miseria con una excavadora es tan inútil como vaciar el mar con una concha, tal y como se le pasó a San Agustín de Hipona cuando vio a un ángel enfrascado en semejante tarea.
Existe cierto pasotismo de la autoridad municipal y autonómica. No sería de recibo devolver a los hermanos de Francisco y David a las catacumbas del estado del bienestar. Una vergüenza es tener chabolas en una ciudad que aspira a olímpica, pero una tragedia es dejar que los niños se críen y mueran a merced del diablo.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Sólo un profundo sentido del deber y una probada vocación madridista mantienen a Ramón Calderón al frente de la ?casa blanca?. Silban las balas de una guerrilla perfectamente organizada, (y que mantiene a sus cabecillas ocultos en la maleza y en la ?malicia?), pero a Ramón Calderón no se le ha aflojado el nudo de la corbata. Calderón, a diferencia de otros mandatarios del fútbol español, tiene ?vida inteligente? fuera del palco; podría dejarlo todo y regresar a su despacho y al abono frente a la tribuna presidencial. Podría volver a la categoría de abogado de prestigio y dedicarse a ser un socio común pero esa lealtad por el club le mantiene firme. Otros, con menos, habrían salido huyendo y a la historia del club de Concha Espina me refiero.
A Calderón le ha perdido una fe entusiasta, casi contagiosa, y también decir lo que piensa aunque a veces convenga más guardar silencio. Su proyecto para el Real Madrid ha sido aprobado después de una junta con sabor amargo y guerracivilista. De esa forma enfila el resto de su mandato hasta que lleguen las siguientes elecciones y pueda confrontar su programa con otros rivales. Siempre se ha dicho que el presidente del Real Madrid tenía el poder de un ministro sin cartera, de ahí que le tiren a dar con todo lo que encuentren a su alcance, mentiras incluidas. Hasta ese momento el club presenta cuentas saneadas y tiene un futuro por escribir. Lesiones al margen y fichajes más o menos acertados, el Real Madrid es el primer club del mundo, tanto por historia como por calidad de la plantilla. Y Calderón es su presidente.

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Mire doctor… no son palpitaciones, ni escucho cantos de sirena cuando estoy dormido, (no soy tan culto para saber que cuando eso le pasaba esto a Ulises se ataba al mástil del barco). Tampoco creo que haya� espíritus entre nosotros, ni que la CIA me haga un especial seguimiento, o que la Tierra esté siendo colonizada por lagartos que vienen de otro planeta.

Mire doctor… de un tiempo a esa silla de su consulta creo que me he vuelto un tipo raro. No me gustan los espectáculos de masas, no me gustan las masas como espectáculos, (ni masas, ni misas, ni musas… ni mus con gente que no conozca). No leo la sección de deportes en el periódico, disfruto con los editoriales, me gusta escucha Radio Clásica en el coche. Creo en mis amigos y me aburre la gente simple, (esos que quieren solucionar el mundo en una charla de bar).

Hasta los necios me parecen mejores personas que los simples.

Mire doctor… igual le estoy haciendo perder el tiempo porque seguro que tiene que atender a otros pacientes y le distraigo con una patología que es única, ¡claro, usted dirá que todos creemos que lo nuestro S�?LO nos pasa a NOSOTROS! Le pido perdón porque mientras pierde una hora conmigo seguro que se le han suicidado cuatro o cinco pacientes. Condolencias apartes cada uno son 140 euros en la consulta. Claro, porque ellos se suicidan y se olvidan, pero a usted le dejan sin pagar el tratamiento.

(El médico me dijo: “tiene usted que aceptarse a sí mismo, tiene que saber quién es y cómo reacciona. Hoy no le recetaré Trankimazin sino que le voy a hacer una foto y, usted, cuando tenga dudas acerca de su existencia, la mira.

Pero fíjese bien en lo que le dijo: la mira y se acepta y punto. Eso sí, le pido que no vaya más con su amigo Lucas Skywalker porque no le va a traer más que problemas. Y piénsese si la depilación permanente no podría hacer algo más pos usted.”

Le di las gracias, y salí de la consulta. Desde entonces llevo siempre esta foto en mi cartera.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Pedro Castro escapaba de cámaras y micrófonos pero ese no era el acto principal sino el numerito secundario, (el acalde de Getafe huyó por el proscenio donde poco más arrampla con un enorme tapiz donde se leía ?non plus ultra?. La traducción del latín es ?nunca maix tontos de los cataplines?). La pasión constitucional madrileña convocó dos actos en la misma mañana; madrugó más la presidenta de la Comunidad que a las diez pasaba lista en el besamanos de Sol. Ante el micrófono Esperanza Aguirre probó primero con un ?¡Viva la Constitución!? y después de calibrar el alcance lanzó la voz al fondo: ?¡Viva España!?, a continuación el himno por megafonía, pero la versión Lp, la de estribillo doble.
Antes de eso el protocolo había dispuesto un gran escenario que dejaba una visión curiosa: cuarteto de cámara a la izquierda, presidenta en el centro (más Elvira Rodríguez, Tomás Gómez e Inés Sabanés), y a la derecha un grupo formado por Rajoy, Fraga y Leguina. Estos últimos y por capricho del decorado, se veían en distintos niveles por lo que podrían parecer niños cantores de Madrid. Los más buscados por los corros fueron Arturo Fernández y Salvador Santos Campano, podrían dar unas conferencias bajo el título de ?Yo estuve en la playa de Bombay y no es tan guay?. Los grupos que se forman responden también a tendencias políticas: oposición y sindicatos a un lado, gobierno regional a otro y entre ellos resto de invitados, el Nuncio y Olga Ramos. Tomás Gómez miraba de reojo al edificio como el que calcula si le cabrán los muebles. A su lado los alcaldes socialistas, sindicalistas y el diputado Rafael Simancas. Por supuesto estaba Álvarez del Manzano, todavía le saludan como ?alcalde?, Más allá Enrique Cerezo con Francisco Granados, Díaz Ferrán hablaba de la crisis, Ana Pastor hacía ?pandi? con Isabel Tocino y a Güemes le salían al paso unas señoras.
Acabado una ceremonia, en la Plaza de la Villa empezaba otra. Pleno municipal con Ministra de Defensa incluida, y generalato de uniforme de gala. Fraga repetía acto, así como Rajoy con Moragas. Junto a ellos dos padres de la patria: Miguel Herrero, y Pérez Llorca.
Manuel Cobo recordó que hace treinta años hacía la mili como alférez en Toledo, junto a Gallardón. Ángel Pérez, (el más saludado por los militares), comentaba que en esa fecha le pegaron los ?grises? ante las puertas de la cárcel de Carabanchel. ?Cada uno cuenta la mili según le fue?, decía el portavoz de IU. Pérez está para hacer un cameo en ?Cuéntame?.

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Antes de cerrar la tienda que había sido de su familia durante tres generaciones, Juan Pascual lanzó la vista a lo lejos como el que quiere recuperar algo que ha perdido. Las estanterías estaban vacías, los cristales sucios, el polvo se acumulaba en el suelo y algunas cajas llenas de libros se apelotonaban en el centro, como si tuvieran miedo a la mudanza.

Juan Pascual se había criado en esa tienda de chucherías y venta de tebeos y periódicos. Gracias a su abuelo conoció las historias de “El Jabato”, y gracias a su madre pudo leer algunas revistas que llegaban de París cuando todo estaba por permitir. La crisis y el hastío habían echado el cierre a la pequeña tienda de barrio.

Juan Pascual recordó todas esas revistas y libros de bolsillo que había podido leer, y les dio las gracias. De manera simbólica apuró la cerveza en señal de gratitud, un ¡va por ellos! Luego el cierre se quejó por última vez y se echó la llave al bolsillo.

Juan Pascual también tenía una buena historia para contar pero se la guardó, como la llave, como los recuerdos. Hasta que abrieran el restaurante chino un ratón se quedaría de guardia. En los cuentos y en la vida no siempre ganan los buenos.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

El grupo del PP en el Ayuntamiento de Getafe está ?muy unido?, excesivamente juntos porque en apenas sesenta metros cuadrados se agolpan los once concejales, dos secretarias y una jefa de prensa. Ese es el espacio que le concede el alcalde al principal grupo de la oposición. Para realizar el trabajo varias personas se ven obligadas a compartir mesa y un perchero del que cuelgan los abrigos en desordenado pelotón textil que tiende a Torre de Pisa. Tontos no son, pero tantos sí; reducidos al mínimo común denominador municipal al que se accede tras subir dos tramos de escalera porque el ascensor está averiado. Quién no haya visto la escena del ?camarote de los hermanos Marx? pensará que Groucho le copió la idea a Carlos González, portavoz del PP en el ayuntamiento gobernado por Pedro Castro.
Carlos González Pereira, (de 41 años), está al frente de un grupo municipal que aglutinó casi al 40 por ciento de los votos en las municipales y que obtuvo 38.108 votos el pasado mes de marzo en las Generales. Se hizo cargo de él hace un año, cuando Jose Luís Moreno, hasta el momento cabeza de lista, fue nombrado director general de la Comunidad de Madrid. Es concejal de Getafe desde el año 1995, comenzó en las Nuevas Generaciones del PP, y cree que la política es un oficio digno que no se puede degradar con insultos.
?Cuando me dijeron que Pedro Castro nos había llamado tontos de los cojones no me lo podía creer, pedí que me pusieran el video varias veces, lo tuve que escuchar detenidamente. La primera impresión fue quedarme estupefacto aunque en los plenos ya me tiene acostumbrado a este tipo de expresiones?. Coincidió ayer con Pedro Castro a las puertas del Ayuntamiento en los cinco minutos de silencio convocados por la Federación Española de Municipios y Provincias en repulsa al último atentado de ETA, pero el alcalde y presidente de esa Federación no le dijo nada. Ni una explicación, ni una disculpa. ?Yo creo que Pedro Castro es un alcalde agotado, lleva demasiados años en el cargo, (veinticinco), y ha ido expulsando a los críticos de su grupo municipal hasta quedarse sólo y con un proyecto muy personalista y gris?.
La vieja ?amistad? entre Castro y los populares subió de tono hace un mes cuando Carlos González denunció que el coche del alcalde había costado ciento veinte mil euros, un lustroso auto alemán de gama alta cuya factura iba a cargo de los presupuestos municipales. ?Lo desvelé yo que desde hace un año no tengo coche oficial porque me parece que hay que reducir gastos, a Madrid voy en Metro, o me desplazo en mi vehículo particular?. A partir de esa denuncia le cayeron chuzos de punta, en el pleno del 5 de noviembre le llamaron ?mamporrero de Esperanza Aguirre? y así hasta completar una colección de epítetos de ?alta política?.
Está asombrado por los apoyos que ha recibido, también de personas que votan al PSOE en su ciudad, y otros que han llegado a su correo de Internet desde diversos puntos de España. El exabrupto de Pedro Castro, la coz dialéctica, le ha dado categoría de rival a tener en cuenta. Le ha sacado de ser ?uno de tantos? de los concejales del PP en Getafe.

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El alcalde de Getafe es un tipo peculiar. Ha llamado tontos de los cojones a los que votan a la derecha. Digamos que ha estado, por lo menos, poco elegante. ¿Por qué no tontos del higo, o tontos de las narices, o tontos del haba?

Castro, sin querer, se ha hundido su carrera él solito. La metedura de pata es notable.

La política de declaraciones y desmentidos me parece un horror del verbo “nosepuedetenerpeorgusto”. Estos políticos se matan por aparecer en un teletipo.

Sus palabras me han recordado aquello que escribió Alberti: “yo era un tonto y lo que he visto en la vida me ha hecho dos tontos”. Lo contaba dentro de sus memorias, y me di por aludido cuando decía que los niños en el patio coreaban: “¿Quién es aquel?, ¡el tonto de Rafael!”. Es verdad, soy tonto, quizá de los cojones pero nunca he votado al PP.

Soy tonto (lo admito), y lo que veo del paro, de la inflación, del hambre, me hace dos tontos.

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¿Saben?, era un gran tipo. Entre los dos apenas cruzamos unas palabras un día en una entrevista pero le pude contar� que el primer disco que puse en la radio había sido uno suyo: “A mi adolescencia”. Era tan buena gente que se negó a seguir en la casa de discos y a hacer música comercial, él quería cantar lo que realmente escribía y sentía. Y se volvió a su trabajo en una sucursal bancaria, con un par, y sin� la guitarra.

Me enteré hace un par de días de su muerte. Joan Baptista Humet había muerto joven, cuando no le tocaba y herido por un cáncer. En ese momento en mi Cd sonaba el último disco de Omara Portuondo, era una versión de “Rabo de Nube” de Silvio Rodríguez.

La última vez que supe de Humet fue cuando publicó su último disco. Se lo pedí y me lo envió, (yo se lo quería pagar), pero me dijo que ya nos veríamos. Pero el muy cabrón se ha muerto sin que le pudiera pagar la deuda. Y, ¡grande, poeta, intrépido!, no ha dejado dirección a la que pueda dirigirme.

Pero hoy su muerte ha vuelto a golpear en mi conciencia, porque me he enterado que antes de expirar� le dijo a su hijo de cuatro años: “me voy al país de nunca jamás”. Ese dato me ha llenado los ojos de lluvia y la cabeza de letras.

Hoy no pido que abrais un libro de condolencias, sólo quiero que me digais cómo puedo pagarle a Humet el último disco, el primero que puse en la radio, y todo lo que ha hecho por mí.

Sus amigos le despidieron con el estribillo de “¡Hay que vivir!”, yo le recuerdo con otro: “una lucecita que apenas se ve/ cuando estoy a solas/ va diciendome/ que no no soy yo/ que aún no soy yo”.

Buen viaje.�

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