Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Sin desmerecer al Proyecto Gran Simio, (se les ve en la cara que son de la familia, algunos tienen su punto de mala leche que nos resulta tan conocido), no hay que perder de vista a las maletas que quizá sean seres vivos con vida propia. Está comprobado que la maleta siempre vuelve más llena aunque contenga la misma ropa, por lo tanto asistimos a un misterio científico que alguna Universidad debería estudiar con fondos de la Unión Europea. La Operación Biquini se entiende pero se acaba cuando se puede comprar uno de talla superior al del año pasado, en cambio las maletas nos sirven de año en año y es cuando nos damos cuenta de que ellas apenas pueden ?respirar?. Con el paso del tiempo las cremalleras se vuelven más caprichosas y adoptan vida propia; cuánta más prisa tenga el usuario ellas más se resisten a cumplir con la orden de cierre. En casos de urgencia tienden a flojear y entonces se sueltan los dientes y el equipaje adquiere el perfil de la boca de un niño mellado.
Cualquier padre de familia que se vea obligado a cargar el equipaje suelta alguna imprecación, (no todos somos como Zapatero que se coge la mano con una ventana y no dice ni ?córcholis?); al santo Job le quisiera ver cuando la ropa no cabe y cuando las maletas deciden no entrar en el maletero del coche para mayor divertimento de un vecino que suele estar al quite para dar consejos aunque nadie se los haya pedido. Hay que potenciar el estudio del Proyecto Gran Maleta que explique por qué la ropa sucia ocupa más que la limpia, aunque la maleta sea la misma. Domador de maletas bravas es un oficio de gran proyección en el futuro.
Mención aparte los nuevos equipajes con ruedas que suelen sufrir una contracción de los rodamientos proporcional a la distancia que nos separa de la puerta de embarque: cuánto más lejos peor rodarán. Y es entonces cuando el usuario camina cojeando y se le pone aspecto de cochero al que no le responden las mulas. Pero a diferencia de lo que le ocurrió a Jesús no solemos dar con un cirineo que nos ayude sino con una megafonía que nos urge. El estrés de la maleta es otro capítulo digno de estudio, así como la flagelación que ejerce sobre el usuario.
La solución sería comprar maletas del tamaño de nuestras necesidades pero esas no se venden, llegado el momento de apuro hasta los famosos baúles de doña Concha Piquer se vuelven mochilas de colegial. Ya puede uno sentarse sobre ellas, llamar a la familia para que tire de la cremallera, meterlas en agua caliente para que cedan, o maldecir como un corsario con dolor de muelas. Ellas siempre nos ganan la partida, ellas son más inteligentes y por eso nos tiene cogida la medida.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

No es lo mismo escribir letras de canciones en la mesa de un café, en la paz del humo y con el punto lánguido de los poetas, a escribir en el Elíseo rodeada de Sarkozy y protocolo. El mérito del nuevo disco de Carla Bruni es que se trata de letras de trinchera; mientras su marido habla por teléfono con Bush y detallan el menú de los 19 platos, ella le busca rima a la música. Es fácil imaginarle a él a un lado de la cama, con el móvil incandescente, y al otro a Carla con la guitarra dale que te pego a la escala musical. Y ese mi que se atraganta y no sale.
El triunfo no es tanto de Bruni, que consigue aislar a la poesía del poder, sino de Sarkozy, que no se deja contaminar por las canciones que escucha. Hace 40 años esa misma pareja habría acabado en Ibiza, ella tocando por las calles y él vendiendo collares, pero la globalización lleva a cierta pérdida de sensibilidad artística. Sarkozy es de los que cree que con un artista en la familia es suficiente, pero que alguien se debe ocupar de las cosas serias. Los pasillos del metro están llenos de ejemplos. Ejercer la Presidencia es lo que tiene, uno se vuelve circunspecto e inalterable. A Zapatero le pasa lo mismo, admite que no dice tacos cuando se coge los dedos con una ventana, cosa extraña, porque ya dice el refrán que no hay dolor más inhumano que cogerse la corbata con la tapa de un piano. Ni Zapatero impreca cuando la ventana se vuelve guillotina, ni Sarkozy suelta lagrimitas cuando Carla se pone tierna en clave de sol. Estamos ante dos ejemplos de cursis electos, no hace falta estar en el G8 para tener ese título.

Para que te emocionen las canciones de Carla, (el cuerpo afinado del pop), no es necesario leer a Verlaine en francés, basta la mezcla de voz y guitarra. Recuerda Silvia Grijalba en su libro Palabra de rock que Tom Waits sostiene que una canción para que sea buena debe poder ser silbada. Los que no podemos escuchar a Carla en original, al otro lado de su cama, nos conformamos con silbar sus melodías. Canciones poéticas escritas en la cautividad del Elíseo, por lo tanto doblemente emotivas.

Sarkozy está para otras cosas, para subir pirámides con el niño a cuestas, para cenas, para la letra menuda que tiene toda labor de Gobierno y para las fotos en la escalinata con apretón de manos. Pero ella no cede personalidad y eso le agranda como figura de la canción, Carla pasa revista a las tropas junto a su marido y parece que los tambores suenan a violín y arpa.

Ya veremos quién gana la batalla del futuro, si tal vez «le petite Nicolás» acabe haciéndole los coros a Carla, convertido en su Yoko Ono, y juntos los veamos actuar en el próximo Rock in Río. En los acústicos de dormitorio él le pide otra y ella accede porque se debe a su público. Hay parejas que son un concierto sin espectadores, otras un espectáculo tristón y las menos una poesía.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Los del G8, (ese club), cuando se sientan a comer tienen aspecto de marquesonas que acuden a la mesa petitoria con el visón y a las que el ?mecánico? les ha abierto la puerta con guante. Ellas también lo dan todo por los pobres, pero luego meriendan en ?Embassy? y allí se quitan ese frío de la indigencia que cala los huesos y da escalofrío recordar. Los del G8 se dieron un banquete después de haber reflexionado sobre el hambre en el mundo, por lo tanto la crisis debe ser más seria de lo que parece, cuando los poderosos se reúnen a comer el primer plato somos los demás. Esto pasa por montar un club de reflexión que cuenta con Bush como referencia intelectual. Marco Ferreri lo narró de una manera muy gráfica en una de sus películas en la que los comensales engullían hasta que eran devorados por sus propios gases.
Los del G8 siguen la receta de Zapatero: ¡a consumir!, pero quizá con lo jodida que está la economía a lo mejor quiso decir ?a consumar?. Habrá que hacerle esa pregunta cuando se reanude el periodo de sesiones en el Congreso, el matiz tiene notoria importancia. Darse a la opulencia es la mejor manera de anunciar una crisis, dime de qué manera comes y te diré lo que eres; cuando Zapatero anima a gastarle las plumas al casco del guerrero de la American Express recuerda al personaje del cuento de Carlo Collodi, el señor Strómboli, (era el dueño del circo en el que cae Pinocho por desobedecer a su creador). Strómboli les gritaba a los muchachos: ¡fumen y beban!, y luego los metía en una jaula para hacerlos pasta de jabón. Cambiemos a la ballena por la crisis de los mercados y nos daremos cuenta de que Pinocho somos todos; inocentes criaturas de palo que se dirigen hacia las fauces de un insaciable IPC hambriento. Somos parte del menú, ni siquiera nos dan la opción de elegir el punto al que desearíamos aparecer en la mesa. Ya no hay respeto a las últimas voluntades.
José Blanco, ascendido a categoría de angelote en la Sixtina de Moncloa, tiene una fe ilimitada en la recuperación que vendrá en otoño, cuando se vayan las oscuras golondrinas de paseo. Juntemos nuestras manos y el cielo nos escuchará, y gafe el que no lo crea. Por el contrario Esperanza Aguirre cree que la economía española va camino de la UVI, (Amy Winhouse es un producto de la UVI y tiene un aspecto estupendo la señora). Siempre hay un gotero que nos puede recuperar.
Hemos elegido malos tiempos para ser pobres. Si dependes de las ayudas del G8 lo llevas claro, y si vives en una economía occidental toca sufrir las turbulencias que nunca se sabe cómo pueden acabar. Le voy a mandar una carta a Bush para preguntarle si prefiere muslo o pechuga. En el G8 comen de todo, igual que dinosaurios en extinción.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Orígenes: Madrid 1967
Currículo: colabora en EL MUNDO desde su fundación, escribe la columna ?Sexo en Madrid?, en M2. Es novelista, autora de ensayos, poeta y letrista de canciones de rock. Es también directora del Festival ?Spoken Word?. Su último libro es ?Dios salve a la movida?, una etapa de la vida cultural madrileña que Silvia conoció en primera persona. Está considerada una de las periodistas que más saben, e influyen, en las nuevas tendencias. Le acaban de comprar los derechos de la novela ?Atrapada en el limbo? para hacer una película.
Aficiones: ?la música, dormir mucho y leer bien?.
Debilidades: ?la empatía y la impaciencia?.
Virtudes: ?soy muy tenaz, bastante flexible y me adapto a las circunstancias?.
Defectos ?muy tozuda, y? ¡no me gusta tomar el sol!?.

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La mayor parte de la gente se queda en tararear las letras, Silvia Grijalva las ha analizado en ?Palabra de Rock?, (editorial Vandalia). Silvia está en la edad del pop pero con la experiencia intelectual de Bob Dylan, (sin haber pasado por una revelación divina que le llevara a tocar ante el Papa). En la conversación mantiene la frescura de sus artículos, hay en sus palabras risa, inteligencia, cultura y un toque canalla de barrio, ?y eso que ahora me estoy mudando de Malasaña a Robledo de Chavela?.
Una letra nunca es nada inocente, ya lo decía Santiago Auserón: ?si declaras la guerra/ a mi corazón/ y me haces daño/ te convierto en letra de canción?.
PREGUNTA.- ¿Para cuándo Auserón académico de la Lengua?
RESPUESTA.- Sería un magnífico ejemplo, otra cosa es que Santiago Auserón aceptara ser académico. Su discurso sería cantado.
P.- Tanto escribir de ?la movida?, ¿tiene una vida agitada?
R.- Pues no, mi vida es más normal de lo que parece, (quizá hay quién piensa que todo lo que escribo en ?Sexo en Madrid? me ocurre a mí).
P.- ¿Vive entre roqueros y ultracongelados?
R.- El underground y las tareas del hogar no están reñidas.
P.- ¿Tan importante es una buena letra?
R.- No tanto, decía Tom Waits que para una canción sea buena tiene que poder silbarse. Lo fundamental es la música, luego la letra.
P.- ¿Me traduce: ?aumba-baluba-balambambú??
R.- ?Aumba-baluba? es una gran letra del rock que no quiere decir nada.
P.- ¿Está segura que no, en la Guerra Fría?
R.- Igual el Pentágono la analizó durante la Guerra Fría porque escuchando el disco al revés resultara un mensaje satánico.
P.- ¿Le gusta al diablo el rock & roll?
R.- El rock siempre ha ido contra lo establecido. Pero ya no se llevan tan bien el diablo y el rock.
P.- ¿Desde que Dylan cantó ante el Papa?
R.- Influye, y también porque el rock & roll ha perdido su esencia de ir contra lo establecido.
P.- ¿Ya no son chicos ?malos??
R.- Ahora son chicos ?malotes?, antes eran verdaderos chicos ?malos?.
P.- ¿Por qué gustan canciones en inglés que no entendemos?
R.- Hay gente que se pasa la adolescencia cantando canciones que luego descubre son una tontería. Hay grupos serios que cuando traduces resulta una tontería lo que dicen.
P.- ¿Paul McCartney se inspiraba en la cocina?
R.- McCarntey pensó ?Yesterday? cuando hacía un huevo frito.
P.- ¿Hay que estar hasta ?lo frito? para escribir bien?
R.- Pues sí: las tareas del hogar son una forma de meditación muy buena que yo recomiendo a todos los roqueros.
P.- ¿Un momento para la reflexión?
R.- El culmen en la meditación del hogar es la plancha, ahí no piensas en nada. Odio quitar el polvo.
P.- ¿Para que vale ser ?periodista influyente??
R.- Ser influyente en tendencias es una responsabilidad muy grande. Todas las mañanas me levanto y tengo que pensar qué tendencia voy a inventar ese día.
P.- ¿Qué tendencia hemos creado hoy?
R.- No me ha dado tiempo porque me acabo de levantar y estoy medio dormida.
P.- ¿Es una presión la modernidad?
R.- Una presión fuerte, tengo que ser la más moderna todo el rato.
P.- ¿Ha comprado algún disco de Georgie Dann?
R.- He comprado cosas mucho peores? de Pedro Marín.
P.- ¿Hay que enviar a Chikilucuatre a Guantánamo?
R.- No, hay artistas peores que él que intentan engañarnos, pero Chikilucuatre es tal cual, no engaña.
P.- ¿Su libro debe estar en la Biblioteca de Mujeres?
R.- El libro debe estar en todas las bibliotecas, incluido ésa también.
P.- ¿Pocas mujeres en su libro?
R.- Es que hay pocas mujeres roqueras, por eso hay pocas letristas a excepción de Mercedes Ferrer, o Vainica Doble.
P.- ¿Creamos un Ministerio del Rock?
R.- O por lo menos dentro de Cultura que haya un apartado dedicado a la música popular. El rock debe estar en la alta cultura.
P.- ¿La letra es un estado de ánimo?
R.- También es verdad que luego se hacen interpretaciones de la letra que nada tienen que ver con la realidad.
P.- ¿Un buen letrista para el himno?
R.- Kilo Veneno haría una buena letra del himno español. Es un creador de tendencias en letras: ?volando voy, volando vengo? o ?arreglá pero informal?.
P.- ¿Gallardón con qué rima?
R.- Gallardón? ¡con rock & ?ron?!
P.- ¿Y Aguirre?
R.- Aguirre? Aguirre? ¡por Dios qué complicado!, pues no sé. ¡Aguirre rima con verso libre!
P.- ¿Todos los letristas acabaron bien?
R.- Algunos como Fernando Márquez, ?el zurdo?, en la extrema derecha pero yo creo que por llevar la contraria en general.
P.- ¿Quién escribiría ?su letra??
R.- Sin duda que Tom Waits y Javier Colis.
P.- ¿Tiene algo en contra de la copla?
R.- Al revés, gracias a la copla tenemos parte de las mejores letras de la música española.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Según cuenta la información que publica M2, Esperanza Aguirre se dio una vuelta por las obras de la carretera de los pantanos y apreció lo que se conoce por ?herencia Lamela?: allí no habían hecho nada. Y eso que el ex consejero dio ?palabrita del Niño Jesús? a que la carretera estaba terminada en agosto. Nasti, que no. Así que la presidenta ha aplicado su máxima de ?pico y pala? pero en el sentido menos metafórico del término. Debido a la celeridad de las obras aquello pasa de ser la carretera de los pantanos a convertirse en la carrera de los pantanos.
Si García Márquez coge el argumento de la M-501, le sale la segunda parte de ?Cien años de soledad?. En ninguna otra obra pública podemos encontrar tantos personajes que hayan intervenido, hasta la hoy secretaria general del PP, Dolores de Cospedal, también pasó por este asunto. Sin olvidar la polémica de la deyección del lince que se conserva en un frasquito, (espero que dentro de una nevera y con sus moscas correspondientes). Cagarruta de animal que algunos están convencidos de que en caso de ser analizada saldría el ADN de algún alcalde díscolo. Pero contra la costumbre de hacer de vientre en las cunetas no hay legislación que pueda; uno puede impedir que se fume pero no que haya personas que tengan el muelle flojo y se alivien en cuclillas al borde del tráfico rodado.
La parte seria de la carrera es la denuncia de los ecologistas que se han plantado en Europa para impedir lo que consideran un atentado al medio ambiente; cuando compiten las obras públicas y el interés de los ecologistas, uno se tiene que poner del lado verde porque el campo somos todos. Igual habría que trabajar un consenso con los ecologistas sobre el trazado y no correr tanto sino buscar una solución que satisfaga a conductores y miembros de la Plataforma que está en contra. Las quejas se pueden acallar pero la razón es más poderosa que el asfalto y se lo termina comiendo. Las prisas son para los toreros malos y para los que roban panderetas; no son recomendables en general.
El otro lío es la M-61 que atraviesa el Monte del Pardo a través de un túnel, el Ayuntamiento de Madrid tenía proyectado un gran pulmón al norte pero le puede dar un ataque de asma. La M-61 puede ser el momento de ver cuán unidos caminan los dos máximos dirigentes del PP en Madrid. No sería de extrañar que Gallardón hiciera unos cambios en el escudo de la ciudad para convertirlo en ?el lince y el madroño?. Atentos a la pantalla porque se pueden producir roces achacables a esas inesperadas, violentas, aunque también pasajeras, tormentas eléctricas del verano. Cuando el ambiente está caldeado se lía una térmica en pocos minutos. Cuando hay carretera por medio nunca siempre la línea recta es el camino más corto entre dos puntos.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Disculpen la molestia: mes de julio, niebla, frío y quizá algo de lluvia. Buenos Aires, Argentina, esa ciudad que está llena de Borges y de Mafaldas que llevan prisa, enorme espacio por el que dan ganas de caminar si no fuera porque las aceras son muchas y las piernas las de siempre. En el cementerio de La Recoleta he visto las tumbas de la oligarquía del siglo XIX y XX, el peregrinar hacia Evita, una estatua de una joven vestida de novia con un perro a su lado; ella murió en pleno viaje de novios en Austria, y el perro murió por la pena. En La Recoleta los panteones quedaron abiertos, a través de sus cristales rotos se ven algunos ataúdes descolocados. Una muerte muy natural, cargada de vida porque las zonas de copas están al otro lado de la tapia del cementerio. Digo yo que cuando esas almas resuciten tendrán un gin-tonic a mano.
He paseado también por el barrio de Palermo, moderno y alternativo, y por San Telmo donde los escaparates recuerdan la letra de ?Cambalache?, aquella en la que el tanguista aseguraba haber visto llorar la Biblia junto a un calefón, (un calentador de agua). El tango hablaba de siglo XX, ?problemático y febril?. Hoy es siglo XXI, en el momento en el que escribo cae la tarde porteña en paisaje previo a la nieve. La niebla le da a las ciudades el tono de los sueños y de los cuadros de Caspar David Friedrich, aquel representante del romanticismo que pintó el frío de Alemania sin saber que también le hacía un homenaje al invierno de Buenos Aires. Quizá también Goethe habría amenazado con romper esta postal que veo desde la habitación 911 del Sheraton, como lo intentó con los cuadros de Friedrich al que tuvo por amigo hasta que un enfado los dejó de enemigos íntimos.
He pasado una semana viendo cine español, una semana creada por la Comunidad de Madrid para traer lo mejor de nuestro. He escuchado a mi lado, en desayunos y conferencias, la voz de tormenta de Sancho Gracia y he visto emocionarse a Analía Gadé. En el cine del Patio Buldrich exhiben ?Las Trece Rosas?, ?Siete mesas de billar francés?, o ?Azul oscuro, casi negro?. Hasta este lugar del invierno ha llegado la embajada cultural del cine español para contar relatos de ?gallegos?. A uno de ellos, bastante mayor, le ví emocionarse al recordar su barrio de Madrid al que dejó hace sesenta años. La memoria es siempre estática, de imagen fija, y se nos quedan los recuerdos sin actualizar pero tan vivos y presentes.
No hay noticias de Gardel pero le escucho en todas partes, es como si fuera a volver en cualquier momento. El Río de la Plata es tan grande como un océano. En el barrio de La Boca una mujer mayor, ajada y triste de ojos, me pregunta si he bailado el tango. No, algunas cosas es mejor dejarlas para luego.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

¿Es posible que Analía Gadé, ?Curro Jiménez? (Sancho Gracia), Felé Martínez y Verónica Sánchez salten de alegría en un avión?, respuesta afirmativa cuando todos ellos forman parte de la delegación de ?Madridcine 2008? que volaba rumbo a Buenos Aires mientras España se jugaba la final de la Eurocopa. El gol del ?Niño? Torres nos dio tiempo a verlo en la T1 de Barajas pero el embarque tocaba justo en el descanso, así que el personal entró arañando los cristales del ?finger? que te lleva al avión. Como dirían en Casablanca: ?de todos los aviones que hay en el mundo yo he tenido que coger éste?.
El comandante que debió escuchar los gemidos retrasó la salida del vuelo AR1133 hasta que el árbitro pitara el final, y de esa forma apareció un milagroso hilo con Viena. A través de un teléfono móvil puesto en manos libres nos llegaba el relato acongojado de una señora que hacía de ?Paco González? a su marido, y su hija pequeña repetía: ?¡ay, papá!?, ?¡ay, papá!?. Supimos que era el final cuando los gritos de aquella mujer distorsionaron el altavoz, y entonces todos de pie a dar saltos, a celebrar algo que no ocurre todos los años y que vaya usted a saber en qué avión nos coge la siguiente. Aplausos y risas: España campeona de Europa y nosotros dentro de un Jumbo 747 que esperó la señal para ponerse en marcha. El comandante, como si estuviera ajeno al ?cachondeíto? en la aeronave, anunció por megafonía el triunfo de la Selección. La tripulación argentina, por lo tanto acostumbrada a ganar en el fútbol nos miraba con cara de sorpresa, les debía parece el aquelarre de los ?gallegos locos?. Si no hubiera tenido que volver a la butaca les hubiera contado nuestro largo y penoso existir? pero ni en doce horas de vuelo les podría haber glosado nuestras desgracias, los tiros al poste, los balones que se colaron, etc? Sólo acerté a decirle al sobrecargo que la Selección Española era la prolongación del Atlético de Madrid por otros medios.
No hubo tiempo para hacer la ola, ni una humilde conga por el pasillo, el vuelo remontó a las alturas donde nos imaginábamos que había dominado España en el segundo tiempo. No hubo ni cava, ni champán a bordo; y cuando dejamos de cantar las excelencias una tormenta superior nos devolvió a la realidad. En ese vuelo había que saltar sí, o sí; ya fuera por razones emocionales o meteorológicas.
El consejero Fisas y el presidente del Atlético, Enrique Cerezo, llevaban dos días de adelanto a la expedición oficial y vieron el encuentro con mil españoles en Buenos Aires, ?gallegos? todos. Sólo espero que lo del móvil de ese pasajero no haya sido nada, y en todo caso que lo de por bien perdido si tanto hemos ganado.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Cuentan que el señor marqués cuando abrió la puerta del dormitorio y vio a la señora marquesa en posición horizontal con el cochero, exclamó: ?¡qué buena oportunidad para haberme quedado un rato más en la cacería!?, ¿Quiere eso decir que el señor marqués fuera gafe?, pues no, sólo que eligió mal su momento. Hay muchos que aparecen cuando no les llama y luego ocurre lo que no esperan, digamos que es la venganza de la realidad contra todos aquellos que intentan cogerla desprevenida. Hay quién le llama mal fario; pudiera ser que le demos a algunas personas la capacidad de cambiar el destino. Es algo nada científico pero muy divertido, y muy español también.
Zapatero no es un futurólogo de prestigio, muy al contrario tiene un largo currículo en meteduras de gamba, sus últimas apuestas en política internacional fueron poco afortunadas: Kerry, Ségolène y Schröeder. Y, ahora que va con Obama, ya veremos. Lo peor fue la noche en la que el balón estuvo dentro del aro pero al final salió y nos quedamos sin la Eurocopa de Basket; alguna fuerza extraña alteró la ley de la gravedad hasta convertir a la puñetera pelota es un objeto incontrolado. ¿Habría entrado el balón en caso no estar ?él??, seguro que tampoco pero ahí comenzó la leyenda.
Su presencia en el palco de Viena es una apuesta arriesgada, si la Selección gana todo el mundo felicitará al Rey, pero si pierde ya sabe en quién se van a fijar las cámaras. No merece la pena un envite de tal categoría que puede tener un alto coste en imagen, y que va a alimentar una leyenda insana. Por su bien lo suyo es montar una merienda el domingo con alguno de la Alianza de Civilizaciones, y pasar la tarde escuchando a Moratinos recitando poemas en lingala hasta caer en el sopor de la suave métrica bantú. O ponerse con las niñas a repasar los cuadernos de verano que siempre exigen la dedicación de un buen padre, o podar los bonsáis que dejó Felipe González como recuerdo de su presencia y que deben tener unas greñas que amenazan a los enanitos del bosque. Cualquier actividad es mejor que meterse en el avión camino de la final.
En caso de producirse el triunfo de la Selección de Luís Aragonés, Zapatero tiene la oportunidad de recibirlos en el aeropuerto de Madrid, pasear en autobús descapotable y hacerse cuantas fotos demanden los compañeros gráficos, pero lo del palco es una locura. El señor marqués nunca debió dejar la cacería antes de tiempo, hay soponcios que se deben evitar porque dejan muecas en la cara que no se quitan con jabón. Yo que tú no lo haría, Zapatero; nunca cruzaría la orilla del río Danubio. Dejar la fama de uno en manos de Ramos, Pujol, Marchena y Capdevila, es mucha temeridad. Que una mala tarde la tiene cualquiera.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

En estos tiempos de piscinas ocurre que algunos por culpa de un impulso desmesurado no llegan al final del trampolín, caen de espaldas y luego se van al agua en descompuesta figura que termina en humillante ?barrigazo? con pérdida del traje de baño. Pues en la política pasa igual: Manuel Lamela hace una semana se las prometía flamante secretario general del PP y se ha caído del trampolín de la piscina de Aguirre, (tenía que haber repasado la tabla pero le pudo esa manera de caminar sin querer reconocer que hay suelo). Lamela y Prada son los talentos que Madrid aporta a la nueva ejecutiva de Rajoy con la que espera alcanzar el centro antes de que la tierra se vuelva a congelar y los dinosaurios regresen a comer hierba en la M-30. Los que se preguntaban con qué rima Esperanza Aguirre ya han encontrado alguna explicación métrica con la que entender el presente político. Con la excusa de la reducción presupuestaria Aguirre ha soltado lastre y se lo ha colado a Rajoy, (si quería un consejo: toma dos consejeros y un abanico por si el calor aprieta, Mariano).
La salida de Lamela y Prada ha sorprendido mucho a Rajoy, tanto que cuando le preguntaron por ellos se puso a hablar de fútbol de manera compulsiva; efectivamente les habían cogido en fuera de juego y de ahí la amable invitación a que salieran por la puerta lo más urgentemente posible. El caso de Lamela es curioso, allá dónde estuvo dejó huella indeleble de su presencia: crisis del lino, vacas locas, asunto doctor Montes y una prolongada huelga de limpieza en el metro de Madrid. Y si Lamela se cayó del trampolín de la ambición, a Alfredo Prada le ha perdido el ayer ?joseantoniano?, (en su día Gallardón tuvo que echar un paso atrás cuando ya tenía firmado el cargo de viceconsejero de Presidencia, alguien recordó el pasado camisa azul de Prada y su presencia en los mítines de Fuerza Nueva, en León). Lo de la camisa azul se oculta muy mal, y en todo caso de cantar el ?cara al Sol? siempre queda un bronceado muy extraño que no se puede disimular con cremas democráticas. Prada como no encontraba otra camisa que no fuera en ese tono, prefirió no acudir a la despedida en la Puerta del Sol, allí donde Lamela anduvo en corrillos con cara de suspensión de pagos.
En otros tiempos a los ministros se les enviaba un motorista a casa; cuando el portero escuchaba el tono grave del tubo de escape de la ?Sanglas? avisaba al señorito para que se pusiera el batín de cesante y le adelantaba el pésame político. Los modos han cambiado y Aguirre les invita a la piscina de la Puerta del Sol para que suban por el trampolín siguiendo la doctrina Aznar de que cuánto más sube el mono al árbol más se le ve el ?código de barras?, y mejor se le reconoce su condición. Lo importante, como dice Rajoy, es apoyar el proyecto común del partido, ya esté uno en clave de consejero o en traje de baño.

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Por: RAFAEL MARTÍNEZ-SIMANCAS

Garcilaso tendría que resucitar para darle solución al enigma del PP madrileño, ahora que Gallardón rima con ?puestón?, Aguirre queda suelta y sin que nadie le rime. Un cambio de tornas que supone un cambio de estilo de entender el PP madrileño. Por los pasillos del Congreso de Valencia se hablaba de honor, de honra sin barcos, de lealtades quebrantadas y de ?chutis? agradecidos; valores del Siglo de Oro en desuso. Hacía tanto calor que nadie habría podido ponerse una capa pero es cierto que hubo mucho embozado en mangas de camisa. Quizá por eso Ignacio González, descabalgado por no tirar de la soga del botafumeiro, se dejó barba de Alatriste. En la barba de Ignacio González hay la melancolía de los que venían de Flandes cansados de servir a un mal rey.
Ya el viernes se complicaron las tornas para el ?aguirrismo? cuando el diputado regional, Juan Soler, cuestionó el sistema de mayorías de las ponencias. Su obstinación le tocó las narices a Trillo que, muy nervioso, pidió ?¡Democraticidad, señores!?, (un nuevo palabro para el diccionario de español urgente de Bibiana Aido). El mal rollo se hizo palpable cuando una delegada gallega le espetó a García Granda, compromisario de Chamberí, que los madrileños siempre la están liando y que estaban hartos de ellos. Por lo tanto el terreno estaba sembrado para que el sábado Rajoy hiciera repaso de disidentes; no pudiendo deportarlos a Fuerteventura como hacía Alfonso XIII con los díscolos, lo que hizo fue dar la vuelta a la tortilla. Cobo y Gallardón no ocultaban su entusiasmo, en el caso del alcalde casi teatral cuando saludó con los brazos cruzados llevándose las manos a los hombros, (gesto de faraón donde los haya). Manuel Cobo iba de puntillas sobre su propio entusiasmo hasta que el diputado Juan Morano le dio la enhorabuena en el pasillo, aunque le matizó que no estaba de acuerdo con él en muchas cosas. Morano también tiene un libro escrito de versos sueltos.
Francisco Granados prefirió hacer paquete junto a Ignacio González y acompañarle en cuantas intervenciones le demandaban las cámaras de televisión; en uno de esos ?canutazos? se vio pasar a Lamela sin detenerse al auxilio de sus compañeros, tal vez no cayó en la cuenta. El auditorio era de enormes dimensiones y de múltiples escaleras, para representar una comedia siempre hacen falta al menos tres puertas para que los personajes entren y salgan. Pizarro bajaba por una escalera mecánica como el que está en tránsito hacia alguna parte, acompañado por el presidente de Nuevas Generaciones, Pablo Casado, que se ha tomado como misión escoltar a Pizarro en cuantas escaleras haya que tomar sea la ciudad que sea. Por la misma vía mecánica acababa de bajar Lucía Figar con su marido, se le escapó un bostezo sin duda involuntario después de escuchar la intervención de Soraya, un cierto sopor de los que apaña un café recién hecho. Bastante solitario andaba también Iñigo Henríquez de Luna después de que tumbaran su enmienda de primarias, alguien debió enseñarle una ristra de ajos y un crucifijo para que abandonara esa idea endemoniada y peligrosa que amenazaba con introducir la democracia interna. Bien está que las bases de rebelen pero sólo un ratito, no vayamos a confundir deseos con realidades.
A Alfredo Prada le pusieron la medalla de la ?lealtad mariana? en el pecho, y la lucía con cierto orgullo, como el alumno que ve su foto en el cuadro de honor de final de curso. Elvira Rodríguez fue ascendida al grupo de confianza de la nueva ejecutiva nacional, (Juan Carlos Aparicio le dio un abrazo que valía por un maillot amarillo del Tour de Francia, y ella le devolvió el detalle). Por su parte Güemes atusaba melena como buen insumiso de peluquería, Aznar y él están por el eslogan de que el tirabuzón es bello, y por bellos se tienen.
El cuartel general de la delegación madrileña se alojaba en el Hotel Sorolla, rebautizado como ?Soraya Palace?. Desde la altura de ese edificio Esperanza Aguirre se dio cuenta de que Valencia se había llenado de ?tiraboleiros? y por eso la referencia al botafumeiro, (los ?tiraboleiros? son esos señores encargados de lanzar el yo-yo gigante en la catedral de Santiago de Compostela, allí donde Fraga le reza al santo patrón para que inicie la reconquista al centro. El milagro es que no descalabren a nadie). Nacho Uriarte prometió no hablar de revolución el domingo pero el subconsciente le traicionó y lo hizo en su discurso. Revolución hubo, de ?tiraboleiros? y de rimas alteradas.

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