(“La Gaceta de Salamanca“, domingo 13 de octubre 2013)

Un ejército demuestra su valía en las misiones que les encargan, en la formación de sus mandos, en la profesionalidad de la tropa y en su alto grado de sacrificio. Todo eso lo tiene mas que acreditado el actual ejército español sin necesidad de presumir en un desfile una vez al año. Lo que no es de recibo es que el Gobierno confunda recortes con austeridad severa y con hacer el panoli; lo de ayer en Madrid fue la versión “light” del peor desfile que se conoce. No es necesario caer en la parafernalia de Corea del Norte que pasea por las calles misiles de largo alcance pero nuestras tropas se merecen algo mas que diez minutos pasando ante la tribuna. Para semejante patochada será mejor que el año que viene Morenés haga el desfile por el carril bus y así no tienen que cerrar el tráfico en el Paseo de Recoletos.
Llevados por el afán del ahorro nos ofrecieron la versión mas breve de lo que es el actual ejército. Incapaces de recortar en la paquidérmica administración pública, y en asesores, se ponen farrucos a la hora de meter la tijera a las tropas. El verdadero desfile, (pero para eso no tienen narices), es el de enchufados subidos al coche oficial por La Castellana, estaríamos horas y horas contemplando el paso de vehículos oscuros con un preboste en cada uno de ellos que podrían bajar la ventanilla para tirar caramelos al pueblo. Mamelucos llegados de todos los puntos de España para festejar el Día de la Hispanidad como mejor saben hacerlo: calentando con su culo aquello que no es suyo pero de lo que han tomado propiedad por la vía del “¡a mí no me sacan de aquí ni con agua hirviendo!”. Si los coches fueran descapotables sería mas vistosa la comitiva y en serio que duraría un rato largo. Por ejemplo: la señora ministra de Trabajo y sus asesores, a continuación el Ministro de Hacienda seguido de los sabios del “power point”. Después veríamos pasar autoridades autonómicas, la oposición con derecho a vehículo oficial, las diputaciones, ayuntamientos varios. Y cerrando el desfile unos barrenderos que recogieran las cagaditas que dejan a su paso, no porque los coches sean de caballos, si no porque sus moradores por dónde pasan lo dejan todo perdido.
Lo de ayer es una burla sin precedentes. Esta semana nos hemos enterado de que a Montoro no le gusta el cine español y que al Ministro de Defensa tampoco le interesan las paradas militares. Este Gobierno está lleno de complejos absurdos, lo último roza el ridículo. Acabarán haciendo el desfile moviendo unos soldaditos de plomo sobre una maqueta mientras Morenés hace “tachún-tachún” con la boca para ahorrar en banda lo que luego se les va en jamón y vino español.

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(“EL BOLETIN“, jueves 10 de octubre 2013)

La semana pasada en la reserva de burros de ADEBO, en Rute, nació la pequeña Platerilla a la que me une una especial relación fraternal: es mi nieta puesto que es hija de Avutarda. La pequeña Rucha es también hija de Gandhi, el burro de Jesús Quintero. No es la primera vez que Avutarda, que ya ha cumplido doce años, me hace abuelo. En la anterior ocasión tuvo un borriquito con el “hijo” de Diego Carcedo, “Carballón”, que posteriormente mejoró de estirpe porque fue apadrinado por la reina Sofía cuando visitó las instalaciones en la sierra subbética.
Platerilla va a tener una vida interesante, de entrada parece que irá a vivir a la casa de Juan Ramón en Moguer para estar en la cuadra que visitarán niños y turistas en el centenario de “Platero y Yo” que será en 2014. Los burros tienen enormes parecidos con los humanos a pesar de que en el lenguaje los hemos maltratado, desde hace cientos de años nos acompañan en nuestro caminar sin pedir mucho a cambio. Burro hubo en la biografía de Jesús, ni Benedicto XVI se atrevió a negarlo cuando dijo que en el portal de Belén no había ni mula ni buey. Recuerda Pascual Rovira un proverbio árabe que dice: sigue a una cabra y te despeñarás pero sigue a un burro y encontrarás a un pueblo. Con esa sabiduría milenaria ha sabido construir una reserva singular en la que conviven hijos de Alberti, Cela, Gala, ¡y hasta apadrinados por las Ketchup!, así es la mezcla racial.
Los burros han padecido una mala fama debida a que han sido demasiado dóciles y buenos. Usado como arma arrojadiza el diccionario de la RAE los tiene “hombre o niño bruto e incivil”, pero Rovira ha demostrado lo contrario, hasta ha logrado que se interesen por la música. Y también tienen querencia al arte porque conviven entre obras expuestas al aire libre.
Mi nieta se irá a Moguer tras la huella de Juan Ramón que fue el primer poeta que les dio categoría, el primero en atreverse a narrar las virtudes de Platero, y por supuesto se ganó la enemistad de otros autores que lo tuvieron por cursi redomado. Pero el caso es que cien años después la cuadra sigue en Moguer, cerca de aquel “rincón secreto de mi huerto florido y encalado” que narraba el poeta en “El Viaje Definitivo”.

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(“ABC“/MADRID, miércoles 9 de octubre 2013)

Tras la puesta en marcha de la operación “Tu si que vales” para músicos callejeros que deberán ganarse el carnet de trovador urbano llega el manual del buen vecino madrileño. La normativa que la alcaldesa Botella pretende introducir ya tenía una parte que no se ha desarrollado nunca y otra que se crea con ánimo de hacer caja. Resulta algo cansino vivir en la ciudad de las normativas que no se cumplen, (horarios de cierre, coches oficiales que rebasan el control de velocidad en la M-30, terrazas sin papeles que invaden la acera); pero en cambio a uno le pueden crujir porque deciden que tiene una maceta en el balcón en peligrosa actitud de equilibrista.
Váyase contra la prostitución callejera o contra los gorrillas, algo que se podría hacer sin esta ordenanza puesto que escándalo público son y por otra parte extorsionan a los conductores. Aplíquese la mano dura contra las mafias que utilizan a niños para mendigar o que se lanzan al parabrisas del coche con ánimo de “limpiarlo”, ¿pero qué mal han hecho los pacíficos vendedores de pañuelos de papel que se buscan la vida de euro en euro?, ¿de qué atrocidad se puede acusar a los malabaristas que se ponen en los semáforos a jugar con tres bolos? Artistas son, no del alambre, lo son del hambre que es la peor cuerda floja sobre la que puede moverse un hombre.
La normativa urbana cuando mas sencilla, mejor. Y ya si se cumple por parte del Ayuntamiento entonces perfecto. Asumido nuestro papel de ciudadano no estaría de mas que el Ayuntamiento se hiciera cargo de su vocación de servicio público y atención ciudadana.
Vale, retiramos las macetas del balcón por tenerlas por peligrosas suicidas incontroladas, pero usted señora Botella comience por retirar terrazas instaladas en espacios no permitidos, por evitar que paguemos un “óbolo” a las mafias por aparcar en el Zoo, o porque se respete el carril bici. Hagamos un trato.

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(“OTR“/Europa Press, miércoles 9 de octubre 2013)

La salida a la calle de los condenados de la Operación Malaya, tras haber conocido su sentencia, debería convertirse en mural para exponer en el Museo Reina Sofía, en ese lugar dónde también está “El Abrazo” de Juan Genovés. Sería un mural muy útil para que las generaciones futuras entendieran el nivel de corrupción en el que nadamos. La sonrisa de la ex alcaldesa, Marisol Yagüe es la de un pillo que sabe que su maldad ha sido premiada, igual que un lazarillo feliz porque le ha robado el vino al ciego.
A grandes males montamos grandes juicios de los que suelen salir bastante indemnes los acusados, todo lo que se saqueó en Marbella no será devuelto nunca, y lo que es peor: ninguno de ellos ha dado muestras de arrepentimiento, una vez libres se les verá por la costa instalados en el lujo al que estaban acostumbrados, y si la pena se lo permite hasta es posible que vuelvan a intentar presentarse a unas elecciones. Si poca vergüenza tuvieron para robar, menos tendrán para mostrarse como honrados candidatos que buscan el bien del pueblo. Sí, de ese mismo pueblo que votó a Gil con dos mayorías absolutas; luego algo de responsabilidad tienen y alguna reflexión deberían hacer.
La sentencia del caso Malaya admite que la instrucción se hizo muy deprisa, sin garantías jurídicas y en ocasiones se aplicó la “pena de Telediario” para sacar al presunto chorizo esposado ante las cámaras. También se dice que algunas pruebas se destruyeron, quizá esto nos suene a otro caso mas actual. Tendemos a confundir el volumen aparatoso de un sumario, la acumulación de páginas, la extensión de una cuerda de presos, con una sentencia a igual escala pero no siempre es así. Nos pierde el espectáculo de la Justicia en detrimento de un sumario elaborado. La prisa, la tendencia a aparecer en la tele como jueces de moda, lo llamativo que resulta enviar a un equipo policial a detener a una folklórica, todo eso si no tiene argumento procesal sólido no sirve de nada.
Por delante tenemos otro macro juicio al que cada día se incorporan nuevos actores, los ERE de Andalucía que cuestionan un entramado de clientelismo caciquil al servicio de altos mandos de la Junta de Andalucía. Alaya tira cada mañana de la maleta con ruedas pero dentro de poco le hará falta un “sherpa” que le acompañe. Por el bien de todos y por la imagen que proyectamos al extranjero es de esperar que el sumario esté bien trenzado para que las gambitas no les salgan gratis, ni las copas en el local de alterne a aquel ex director general que era todo un machote.

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(“EL BOLETIN“, miércoles 9 de octubre 2013)

Ya tenemos la versión moderna de Sodoma y Gomorra, es Quijorna y Montoro. En ese pueblo de Madrid tienen una alcaldesa que maneja una sordera colectiva: participa en actos de estética fascista pero luego no se da cuenta de lo que ha escuchado, y tampoco se entera de la Expo-Facha que le han montado en el pabellón de deportes municipal. Era difícil no verla pero la alcaldesa es un alma pura que sobrevuela como Wendy por encima de los símbolos nazis, una “inocente” entre tanta maldad. Y como es lela del todo en el PP no le abren expediente por no darle el disgusto y a otra cosa alcaldesa. No sólo es que no le llaman a capítulo es que ni siquiera le mandan diez minutos de cara a la pared al rincón de pensar.
Montoro lleva una carrera sólida hacia la Academia de la Lengua porque maneja la sinonimia como Búfalo Bill el revólver y se queda tan pancho al decir que “los salarios no están bajando, están moderando su subida”, y lo dice del tirón sin reírse. No es fácil, pruebe usted a repetirlo ante el espejo mientras se afeita y ya me dirá lo qué le pasa. Montoro tiene una frase para cada día, si ayer era contra el cine español hoy tocaba ésta. El milagro que asombra al mundo es él, sin duda.
Lo suyo es rodar una película surrealista en Quijorna con la alcaldesa y Montoro. Una película ambientada en la guerra civil con Montoro caracterizado de Luis Ciges, y en el reparto también Ana Mato y Fátima Báñez. Sería una película de las que le gustaran al Ministro de Hacienda, con un estreno en condiciones reabriendo algún cine de La Gran Vía, si es que queda alguno que se pueda adecentar.
Al final la crisis del cine español no sería de argumentos o de actores, la clave está en Quijorna, cuna del surrealismo español que tantas veces nos ha ayudado a remontar el vuelo cuando la tristeza nos ha rodeado en forma de crisis galopante, tanto económica como de humor.

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(“Las Provincias“/VOCENTO, martes 8 de octubre 2013)

Ni las encuestas le pintan bien, ni su figura se presta a ser ídolo de masas, ni sus varones le siguen el discurso. Hay veces en las que Alfredo Rubalcaba recuerda al humorista Eugenio cuando salía a escena subido a un taburete, sin mover un músculo, y provocando la risa antes de la primera calada al cigarro. La semana pasada Susana Díaz se consagró en Madrid al reconocer que Zapatero se había equivocado al plantear que admitiría todo lo que viniera escrito desde el parlamento catalán, al menos una voz autorizada en el PSOE reconocía errores de un pasado en el que de nuevo estaba Rubalcaba. Y con Carme Chacón vigilante desde Miami, y Patxi López en el norte, puede afirmar que en tierras de sus conspiradores nunca se pone el sol.
Lacomparecencia de Rajoy en agosto para hablar de Bárcenas le dejó seco, había amenazado con presentar una moción de censura pero aquello se diluyó entre las vacaciones y la Operación Salida. Desde el PP le retaban porque la moción además de una mayoría cualificada exige un programa alternativo y la presentación de un candidato, ahí no las tenía todas consigo. Desde el PP le hicieron oposición y él prefirió no entrar en el cuerpo a cuerpo que tan mal le pintaba. Otro paso atrás al que se unía su incapacidad de coordinar la hora con el PSC de Pere Navarro siempre dispuesto a decir adiós antes que a avenirse a las doctrinas de Ferraz. El resultado es un panorama pobre para un candidato que aspira a suceder a Rajoy, y que en su reunión con los libreros y editores les planteó que no aplicaran la reforma educativa de Wert porque cuando él llegara la iba a derogar. Le miraron con cara de extrañeza, como si un niño dijera que cuando fuera mayor le cortaría la cabeza al dragón.
Las posibilidades de que se convierta en el hombre que suceda a Rajoy en la Moncloa son bastante remotas en este momento, salvo cambalaches y apoyos que se puedan dar porque la política tiene mucho de geometría de billar. Nunca otro líder de la oposición lo ha tenido mas fácil para construir un discurso alternativo pero si la economía repunta y con ella el optimismo lo va a tener difícil hasta entre los suyos.
También fue un error pensar que los chanchullos de Bárcenas iban a mermar la confianza del votante del PP, o en todo caso lo puede haber hecho también entre votantes del PSOE que trazaran líneas paralelas con el latrocinio de los ERE de la Junta de Andalucía que obligaron a Griñán a dimitir. Ninguno de esos factores ayudan a crear una imagen de líder alternativo que genere ilusión y pueda plantear una sólida estrategia a corto plazo. De momento el PSOE parece instalado cerca de una plataforma de gas que no termina de temblar en una actividad sísmica encadenada, y así no hay quién esté tranquilo porque el suelo de Ferraz todavía pueden aparecer nuevas grietas. Mientras, Eugenio vestido de negro contempla la escena desde el piano bar de enfrente.

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(“La Gaceta de Salamanca“, domingo 6 de octubre)

El Papa Francisco ha expresado en alto lo que muchos hemos experimentado con cada noticia de la inmigración, ese gran negocio. El Papa lo decía por el naufragio frente a Lampedussa, donde se un hundido el “Titanic” de los pobres, pero lo mismo podemos experimentar cuando cientos de inmigrantes imitando una película de zombis pero sin Brad Pitt quieren llegar a Melilla. Digo negocio porque los que llenaron la barca rumbo a Lampedussa tienen la misma catadura moral que los que operan en Marruecos. Y tan sinvergüenzas son que llevan unos días sin enviar oleadas de subsaharianos, no tanto porque la gendarmería marroquí haga algo, (nada hace), si no porque España les habrá pagado para que no traigan mas. Y que nadie se escandalice porque es una práctica habitual, aquí se pacta con los piratas sean de Somalia o vivan en Nador, es la diplomacia llevada por otros medios.
Vergüenza de Papa es la crónica del indigente polaco que ha muerto en un albergue sevillano después de que le dieran el alta en el Hospital “Virgen del Rocío”. Pesaba lo mismo que un niño de siete de años, era una radiografía de sí mismo que cruzaba los puentes del Guadalquivir sin que nadie se fijara en él, ni vecinos ni asistentes sociales. Vergüenza ciudadana deberían tener las instituciones sociales que manejamos. El titular gráfico sería: muere en España, en 2013, un hombre que pesaba lo mismo que un prisionero de Austwicht.
Los vecinos siempre con prisa no vieron al polaco, el médico de guardia siempre con prisa le dio el alta a las dos de la madrugada, en el albergue siempre con prisa querían darle un caldito pero desfalleció en la cola y murió porque no tenía fuerza para tirar de sí mismo. En Sevilla están acostumbrados a ver pasar imágenes de cristos yacientes en semana santa pero esta vez no cayeron en la cuenta. Nadie se fijó en él, nadie pensó que le podía hacer falta un bocadillo. Ahora muerto el inmigrante polaco la pelea política entre la Junta y el Ayuntamiento queda abierta, en vida les interesó un comino pero muerto puede ser un arma arrojadiza.
Vivimos rodeados de vergüenzas, algunas mas llevaderas que otras, a la mayoría no les ponemos cara porque llegan a los telediarios metidos en bolsa de plástico que se acumulan en el muelle de un puerto. El salto mundo rico/mundo pobre es tan brutal que Lampedussa será una tragedia que se volverá a repetir, igual que los asaltos a la frontera de Melilla, (los mafiosos son inagotables pidiendo dinero, son los nuevos mercaderes de esclavos). La vergüenza también se agota cuando el horror se vuelve cotidiano.

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(“EL BOLETIN“, jueves 3 de octubre 2013)

En algún momento se perdió la idea de Madrid cultural, de un Madrid cívico, para centrarnos en la idea olímpica que nos enajenó peor bien gracias al entusiasmo de scout que el alcalde Gallardón le ponía a sus proyectos. De aquellos tres intentos fallidos quedan unas obras a medio hacer y algunas chapuzas por deshacer, entre ellas recuperar el servicio de limpieza de las calles donde las papeleras rebosan abandono y plásticos. Luego vino lo de la T4 que estaba llamada a ser “puerta de Europa” y se difuminó tras la venta de Iberia, mas tarde bajamos en turistas y hoy nos encontramos con una ciudad carente de identidad que en los últimos años solo ha soterrado parcialmente la M-30.
Una de las consecuencias de esta crisis de identidad son los números rojos en el Museo del Prado que en 2012 perdió mas de un millón de euros, (en el ejercicio anterior había ganado tres millones y medio). Dirán que la culpa la tienen los japoneses que han dejado de venir pero no será cierto. El Prado compite en el triángulo mágico de la cultura con el Reina Sofía y con el Thyssen, ha organizado exposiciones magníficas como la de Rafael la temporada pasada y en este momento tiene otra de enorme calidad: “La Belleza Escondida”. Siempre es un placer acercarse a la gran pinacoteca nacional a pesar de que la entrada la han puesto a precio de turista rico.
La verdadera crisis del Prado es el abandono institucional: fuera de una inauguración importante, ¿Se ha visto a la alcaldesa o al presidente de la Comunidad por sus galerías?, ¿Alguien tiene una foto de Ignacio González, o de Ana Botella, aprovechando un mediodía sin comida oficial para acercarse a disfrutar de El Bosco, o plantarse ante esa obra que justifica la existencia del hombre: las Meninas? Muy al contrario raro es el fin de semana en el que nuestros prebostes no acuden al palco del Madrid o del Atlético como nuevos césares que esperan ser aclamados por el pueblo. Amar la cultura es también detenerse en el Prado, y eso también vale por el ministro Wert y por las tertulianas que se desmayan cuando el camarero les mancha el bolso de Dior.
El Museo ha vivido todo tipo de crisis, hasta superó un bombardeo durante la guerra civil. Por sus galerías han pasado variopintos personajes pero no estaba preparado para el abandono olímpico, ni para el vacío institucional. La mejor campaña es rebajar el precio de la entrada y permitir que el madrileño pueda acceder a lo que es suyo. No quiero pensar que alguien esté maquinando privatizar algunas salas para que las explote una empresa especialista en subastar obras de arte.
La culpa hay que buscarla en Madrid, no en los turistas japoneses que han dejado de venir.

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(“OTR“/ EUROPA PRESS, miércoles 2 de octubre 2013)

Podría contar la historia de una ciudad a través de sus cines cerrados y reconvertidos en clónicos supermercados de cadena multinacional. También podría hacerlo a través de sus teatros pero tendría que tirar de hemeroteca porque ese abandono se produjo mas hace tiempo, (si pueden miren el estado del Teatro Cervantes en Tánger, un teatro que sigue dependiendo del Ministerio de Cultura español y que se cae a cachos, literalmente).
Los cines de Madrid en los que vi de niño luchar a Tarzán contra los cocodrilos y luego me quedé absorto con el galopar de la Caballería en genuino programa doble ya no existen. La piqueta les llega un día pero antes les llegó el abandono y dejaron de ser rentables, a fin de cuentas un cine proyecta ilusión sobre una lona pero antes es un negocio como cualquier otro. En algún momento dejaron de interesarnos los cines y es posible que esté ligado a la oferta de las televisiones o a la comodidad de hacer “click” sobre una tableta digital pero les prometo que no es lo mismo ver “Mogambo” en pantalla grande que en la palma de la mano.
Cantaba Pedro Guerra una hermosa canción de gratitud a aquellos cines de barrio: “25 pesetas”, y seguía: “cine y caramelos”. Prefiero la versión de Alba Molina, será por cariño a Lole, su madre. Ahora la entrada de cine cuesta una fortuna, (gracias a Wert que no afloja en el IVA); las salas son tan asépticas que parece que has entrado en un quirófano, si comes pipas te miran con recelo pero si te zampas una hamburguesa sería lo mas normal. Las nuevas salas son el elogio a la cultura de las palomitas.
Si la gente no va al cine es porque la oferta no les convence, salvo casos contados. Nuestro cine, el español, está tocado del ala porque los actores han decidido ser antipáticos por sistema y el público no está para que les regañen. Y no lo digo solo por planteamiento ideológico, cada quién es muy suyo, lo confirmo como realidad palmaria: algunos actores españoles caen mal y hacen todo lo posible por aumentar su mala fama. Uno de los principios del marketing es no ahuyentar a tus clientes porque luego no vuelven.
Dónde Bogart besaba a Ingrid Bergman, o Jack Lemmon tuvo un “Apartamento” hoy ofertan carne de vacuno a buen precio. Y entre esas galerías con leche, yogures y cereales, galoparon sioux y bisontes. Habrá que tener cuidado con no molestar al espíritu de “Toro Sentado”, guerrero valeroso después de desaparecido. Será por eso que no pruebo la carne de caballo.

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(“El Boletin”, miércoles 2 de octubre 2013)

Desde sus gafas de sol veinte siglos de chanchullos nos contemplan. Es Carlos Fabra, cacique de Castellón por la gracia de Dios y por herencia de generaciones previas que también fueron caciques con Franco pero luego supieron adaptarse a los nuevos tiempos.
Diez años después de comenzada la instrucción se sienta en el banquillo y, como no podía ser de otra manera, esta mañana ha sido recibido por los partidarios que le jaleaban. Seguro que no se ha dado cuenta porque estaría pendiente de otras cosas pero igual recibieron la semana pasada a Messi, y en su día a la Pantoja a la que daban palmas en la puerta de los juzgados. Los entusiastas acuden hasta pagándose ellos el bocadillo, claro está que alguna entradita para el siguiente concierto esperarían recibir, tanto de Pantoja como de Fabra que aún no siendo cantante tiene mano en el PP valenciano.
Fabra se puede considerar parte de esa España folklórica que jalea, o insulta, a las puertas de los juzgados. Cada vez son más numerosos porque el espectáculo de salir ante las cámaras les excita. En lo de Messi había una mujer que se preguntaba cómo se metían con él que era tan buen jugador, “que investiguen al Urdangarin que habrá hecho cosas peores”. Otra dijo que había acudido a presentarle a “Pollo”, ¿como dice, señora?, pues sí, quiero presentarle “A-Pollo moral”.
Fabra debe saber que diez años después algunos delitos de los que se le acusan estarán en el limbo de los yogures caducados, de proscrito a prescrito. La parte judicial es la que se tiene que ventilar estos días, y a cada entrada suya otros aplausos, la parte moral no se juzga pero es cierto que la cara es el espejo del alma. Ese rostro no puede ocultar que construyó el aeropuerto de Castellón y que se encargó una mega estatua con su efigie a tamaño inquietante. No es por exagerar pero quizá a mayor tamaño que la torre de control. Un ego para varios conciertos. Y los aviones sin llegar. Un despropósito todo.

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